机场的空调开得太足，陆知遥的衬衫后背还沾着昨夜加班时渗出的汗，现在凉得贴在皮肤上。他拖着行李箱，轮子在大理石地面上发出低沉的滚动声，像被什么黏住了。没人迎上来，也没人看他。人事部的邮件发得干净，没落款，没公章，只有一行字：“你不是叛徒，是唯一能活下来的人。”
他走过安检口，金属探测器没响。安检员抬了眼，又低下头，继续看手机。他把登机牌递过去，对方没说话，只用手指点了下屏幕，示意他走。他没问为什么没送行的人，也没问为什么连茶水间最常打招呼的实习生都躲着他走。
他记得上周五，那人还请他喝过奶茶，说“陆哥，你写的那个系统真牛”。现在那人站在自动贩卖机前，背对着他，买了一瓶矿泉水，拧开，喝了一口，没回头。
他走到VIP通道尽头，行李箱的轮子卡在一道地缝里，他蹲下去，用手拨了两下，没拨出来。他没骂，也没叫人帮忙。只是站直，从口袋里摸出钥匙，把拉杆锁扣松了，把箱子侧着拖过去。铁皮箱角磕在门槛上，发出一声闷响，像旧柜子关不上时的叹息。
他抬头，看见那辆车。
黑色宾利，车窗半开，没开空调，玻璃上蒙着一层薄雾，是外面的雨气渗进来的。车停在离他十步远的地方，没熄火，也没人下来。后座的窗帘没拉，空着，座椅上放着一件深灰西装，领口还带着褶，像是刚脱下来，没来得及挂。
他没停，也没看。脚步没乱，呼吸没变。只是走到登机口前，从内袋掏出手机，解锁，点开加密文件夹。音频文件名是“2003-12-17-03-47.wav”。他点开，声音很小，耳机里传来沈霁梧的声音，低得像在耳语：
“……只要他活着，我就不能死。”
他没听完。手指滑到删除键，按下去。文件消失了。但他没退出界面，而是长按空白处，改名。
“孤儿院7号”。
他收起手机，放进外套口袋。口袋里还有张纸，是早上在茶水间顺手拿的，没用完的纸巾，折了四折，边角沾了点咖啡渍。他没扔，也没拿出来看。
登机口的广播响了，念的是航班号，不是他的名字。他没动，直到工作人员走过来，轻声说：“先生，该登机了。”
他点头，把行李箱拉起来，转身，没再看那辆车。
车里，沈霁梧没动。他坐在后座，左手搭在车门框上，右手捏着一张纸，纸的边缘被指甲掐得发白。是陆知遥的入职档案复印件，第一页，出生日期，福利院编号：7号。他盯着那行字，看了很久，久到司机从后视镜里看了他三次，都没敢开口。
雨还在下，打在车顶，声音很轻，像有人在上面轻轻扫灰。
陆知遥走进登机廊桥，身后，门缓缓合上，隔绝了机场的灯光和人声。他找到座位，靠窗。空乘问要不要饮料，他说“水”，冰的。她递过来，瓶身有水珠，他没擦，直接拧开喝了一口。
飞机滑行时，他从包里摸出一本旧笔记本，封面是深蓝布面，边角磨得发白。他翻开，第一页是七岁那年写的字，铅笔，歪歪扭扭：“今天暖炉坏了，沈叔叔说明天修。”后面几页是后来补的，字迹变了，但笔压一样重：“2008年，他没来。”“2012年，他来了，没说话。”“2023年，他没删照片。”
他翻到最后一页，空白。他拿起笔，写了一行字，没写完，只写了三个字：“他记得——”
笔尖停住，墨水没干，晕开了一小片。
他合上本子，放进包里，拉上拉链。窗外，云层低得像要压下来，飞机穿过云层时，机身轻微晃了一下，他没抓扶手，也没闭眼。
他只是把头靠在窗上，看着外面的云。
云层下面是城市，灯火稀疏，像被风吹散的灰。
飞机升到一万米，机舱灯光调暗。他闭上眼，没睡。他听见头顶的通风口在响，很轻，像旧冰箱的压缩机，嗡嗡的，没停。
他想起档案室那杯茶。
茶烟没散，停在半空。
他记得沈霁梧的鞋尖，正对着门把手。铜漆掉了两块，露出底下发黑的铁。
他记得那张照片，背面的铅笔字，墨迹淡了，但还能认。
他记得U盘插进读卡器时，金属接口卡了一下，发出“咔”一声。
他记得自己左手无名指的疤，七岁那年，没缝针，自己贴了三个月创可贴。
他记得那暖炉，2003年冬天，烧的是木柴，不是电。
他记得，沈霁梧那天没修暖炉。
他记得，自己那天没哭。
飞机穿过云层，阳光突然照进来，刺得他眯了眼。他没抬手遮，只是把头转过去，看窗外。
云层之上，天空蓝得发白。
他从口袋里摸出那张纸巾，展开，上面的咖啡渍已经干了，变成一圈浅褐色的圆。
他没扔。
他把它折回四折，放回口袋。
和手机，和笔记本，一起。
他闭上眼，没睡。
只是呼吸，很轻。
像那年冬天，暖炉熄了之后，屋子里的寂静。
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