岳鸣从帐篷里走出来，走向厨房的方向。他的步子还是那样，不快不慢，每一步之间的距离一样。但他的左臂垂在身侧，左手的指尖在轻轻颤抖，不是冷，是左腕的肿胀还没有完全消。他走了几步，把左手插进了口袋里，颤抖看不见了。
赵旷从北侧走回来，他的手里拿着什么东西。走近了才看清，是一根树枝，很直，很细，没有分叉，像一把没有开刃的剑。他不知道从哪里捡的，也不知道为什么要捡。他走到帐篷门口，把那根树枝插在了帐篷门口的土里，像插一面旗。
常小北端着饭盒蹲在土堆上，饭盒里有米饭、炖菜和一小块肉。他用勺子把肉从菜里翻出来，看了两秒，然后塞进嘴里。他嚼的时候很慢，不是在品尝，是因为他的咀嚼肌也在累。他的脚踝不疼了，但咀嚼肌还在疼。他嚼了大概十几下，把肉咽下去了，然后低头看着饭盒里的米饭，米饭是白色的，冒着热气，热气扑在他脸上，把他的眼睛熏得有点湿。
周锐端着自己的饭盒走过来，蹲在他旁边。周锐的饭盒里有和他一模一样的东西——米饭、炖菜、一小块肉。他用勺子把所有的东西拌在一起，拌得很均匀，米饭变成了炖菜的颜色，肉被勺子切成了更小的块，和米饭混在一起，分不清哪个是哪个。他把拌好的饭舀了一勺，塞进嘴里，嚼了嚼，咽下去了。
“好吃。”周锐说。
常小北看着他。饭盒里的东西，如果在平时，在基地的食堂里，他们会说“凑合”“还行”“能吃”。但在今天，在这片针叶林边缘的营地里，在经历了跳伞、阅兵、进攻、防守、奔跑、等待、紧张、释放之后，这盒饭，好吃。
常小北也拌了一下，也舀了一勺，塞进嘴里，嚼了嚼，咽下去了。
“好吃。”他说。
段景林端着一个巨大的锅从厨房里走出来，锅是铝的，很大，大概能装二十个人的饭。他端着锅走到营地中央，把锅放在地上，锅底和地面接触的时候发出“哐”的一声，很响，像一口钟被敲了一下。他直起腰，拍了拍手，喊道：“饭管够！菜管够！肉——肉也管够！”
他说“肉也管够”的时候，语气里有一种特别的、很少出现在段景林身上的、接近于“豪迈”的东西。不是豪迈，是在所有人都累到不想说话的时候，在所有人都需要一点热量、一点蛋白质、一点安慰的时候，他能提供这个东西，他为此感到一点点骄傲。只是一点点，但这一点点，在他的声音里，谁都听得到。
从针叶林的方向，有一个影子动了。
不是风，不是树，不是鸟。是一个人。那个人从针叶林的边缘走出来，走得很慢，步子不大，但每一步都很稳。他的靴子踩在松针上，没有声音。他的衣服在暮色里是灰绿色的，和针叶林的颜色几乎一样，和地面的颜色几乎一样，和天空的颜色几乎一样。
段景林看到了他，没有喊，没有招手，只是站在那里，看着他走过来。
秦渊走回了营地。
他走到段景林面前，停下来。两个人的距离大概一米。段景林比他矮了半个头，但两个人站在一起的时候，段景林不觉得自己矮。不是因为他站直了，是因为秦渊看他时候的眼神，不是从上往下看的，是平视的。
秦渊说：“饭还有吗？”
段景林说：“有。”
秦渊点了点头，走向厨房。
翌日。
天没亮的时候，帐篷外面有人在跑。
不是紧急集合的那种跑，是一个人从自己的帐篷跑到另一个人的帐篷，脚步声在冻土上噼里啪啦地响，像有人在往地上撒一把豆子。常小北被这个声音吵醒了，不是完全吵醒，是从一个很深很深的睡眠中被拉到了睡眠的表面，像一个人从水底浮到了水面，还没有睁开眼睛，但已经能感觉到上面的光。
他睁开眼。帐篷里是黑的，黑到什么也看不见，黑到分不清哪边是帐篷的门、哪边是帐篷的墙。他躺了三秒，等心跳从睡眠时的每分钟五十几次升到每分钟七十几次，等大脑从睡眠模式切换到清醒模式，等身体从躺着不想动变成坐着可以动。他坐起来了。
帐篷外面有人在说话，声音不大，但语气很急。不是段景林，不是岳鸣，不是任何他熟悉的声音。是马振东。马振东在和谁说话，说了几个字，停了一下，又说了几个字，又停了一下。常小北听不清内容，但能听出那个节奏——不是聊天的节奏，是汇报的节奏。
常小北穿上靴子，拉开帐篷的拉链，探出头去。
天是灰的。不是那种快下雨的灰，是那种太阳还没有升起来、但已经不远了、光从地平线下面往上渗、把天空从纯黑染成深灰、从深灰染成浅灰、从浅灰染成灰白的灰。营地里已经有人在走动了，不是很多，但每一个在走动的人都在做一件具体的事情——有人在收帐篷，有人在装车，有人在检查装备，有人在分发早饭。没有人站着，没有人闲着，没有人不知道该干什么。
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