我点点头，透过观察室门上的玻璃窗看进去。里面只开了一盏床头灯，光线柔和。老顾半靠在升起的病床上，身上盖着白色的被子，正在输液。
他闭着眼睛，但眉头不像平时思考时那样紧锁，而是微微舒展着，只是脸色在冷白的灯光下，依旧能看出缺乏血色的苍白，眼下的阴影很深。那身常服外套挂在旁边的衣架上，只穿着衬衫，领口松开了第一颗纽扣，这在他身上是极少见的随意。床头柜上放着军帽，帽徽在微弱的光线下，依然反射着一点坚定却寂寥的光芒。
只是一天没见，此刻躺在病床上的他，看起来竟有一种陌生的脆弱感。那个永远挺拔如松、仿佛能扛起一切的身影，此刻被柔软的白色被褥包围，显出几分被病痛强行按下的、属于他这个年纪的疲态。
我的心像被一只无形的手狠狠攥紧了，又酸又痛。愤怒他隐瞒的冲动，早已被铺天盖地的心疼和后怕淹没。
我轻轻推开门，走了进去。小王识趣地没有跟进来，只是把门带上了，守在外面。
细微的响动还是惊动了老顾，他倏然睁开眼，眼神先是带着病中惊醒的些微迷蒙和警惕，待看清是我，那警惕瞬间化为了惊愕，随即，眉头习惯性地蹙起，嘴唇动了动，似乎想说什么责备的话，但最终只是化作一声几不可闻的叹息，重新闭上了眼睛，仿佛不想面对我，或者说，不想面对此刻被儿子撞见的、不那么“强悍”的自己。
我走到床边，没有立刻说话。房间里很安静，只有监测仪器发出规律的、轻微的滴答声，以及输液管里液体缓慢滴落的细微声响。
我拉过一把椅子，在他床边坐下，目光落在他正在输液的手背上。那只手，曾握笔批阅过无数文件，曾在地图上指点江山，也曾在我小时候，牵着我走过很多路。
此刻，皮肤因为年龄和常年的操劳已有些松弛，青色的血管在略显苍白的手背上清晰可见，正被冰凉的针头刺入，输送着维持生命的液体。
“怎么知道的？” 良久，老顾才开口，声音有些沙哑，眼睛依旧闭着，语气是试图维持平静却难掩疲惫的淡然，“小王真是的，到底没绷住。”
“不怪他。是我硬问出来的。” 我开口，声音出乎意料地平静，连我自己都有些惊讶，“您打算瞒到什么时候？等下次直接进ICU再通知我们签字吗？”
这话说得有些重了。老顾的睫毛颤动了一下，终于缓缓睁开眼，看向我。那眼神里有被顶撞的不悦，但更多的，是一种深沉的、难以言喻的复杂情绪，有窘迫，有无奈，或许还有一丝……被关心的无措。
“没那么严重。” 他移开目光，看向天花板，声音低了些，“就是一时没站住，歇歇就好了。告诉你妈，除了让她白白担心，有什么用？”
“那您有没有想过，您这样一声不吭躺在医院里，我们联系不上，胡思乱想，就不是担心了？是更可怕的煎熬！” 我的声音微微拔高，带着压抑不住的情绪，“爸！您不是铁打的！您也会累，也会病！我们是一家人！您总把我们当需要保护的对象，可我们也是能分担、能照顾您的人！”
老顾沉默着，喉结上下滚动了一下。他没有反驳，只是放在被子外的那只没有输液的手，手指无意识地蜷缩又松开。
我知道，我的话他听进去了，只是他习惯了那种将所有压力和责任一肩扛起的模式，要让他突然转变，承认自己也需要被照顾，很难。
我也不再逼他。起身，走到床头柜边，拿起热水瓶，试了试温度，给他倒了半杯温水，插上吸管，递到他嘴边。
这个动作让我和他都愣了一下。记忆中，上次这样细致地照顾他，可能还是我童年时期。他看着我手里的水杯和吸管，眼神闪了闪，有一瞬间的抗拒，但最终还是微微侧头，就着吸管喝了几口温水。
“医生到底怎么说的？除了疲劳和低血糖，心脏呢？老毛病有没有加重？” 我把水杯放回去，坐回椅子上，语气缓和下来，开始询问具体病情。
老顾见我平静下来，也放松了些许，言简意赅地回答：“老样子，没大变化。主要是这段时间几个演习评估连着转，睡眠少了点。今天下午那个会有点长，起来猛了。” 他说得轻描淡写，但我知道，所谓的“没大变化”是在严格控制用药和定期检查的前提下，而“睡眠少了点”背后，可能是连续数日的高强度工作。
“需要住几天？”
“观察一晚，明天详细检查结果出来，没事就能回去。”
“不行。” 我斩钉截铁地反对，“既然进来了，就趁机会做个全面检查，好好调养几天。部队里的事，天塌不下来。您不在，自然有人按程序处理。”
老顾想反驳，我立刻打断：“这是我和我妈的意思。您要是不同意，我现在就打电话给我妈，让她来跟您说。” 我知道，搬出我妈，是他最大的“软肋”。
果然，老顾瞪了我一眼，但眼神里没什么威力，反而有点无可奈何。他重新闭上眼睛，算是默许了。
接下来的时间，我陪着他。偶尔问问他要不要喝水，调整一下输液管的位置，或者只是安静地坐着。我们之间没有太多交谈，但那种紧绷的、因为隐瞒而产生的隔阂感，似乎在沉默中慢慢消融。他偶尔会睁开眼看看我，眼神里有探询，似乎在确认我真的没有大惊小怪，也没有过度忧虑。
夜深了，观察室里愈发安静。老顾的呼吸渐渐均匀绵长，似乎真的睡着了。
我看着他沉睡中依旧带着倦意的脸，想起他生日那天抱着孩子们开怀大笑的样子，想起他穿着西装拍照时挺拔的身姿，也想起他深夜带着孩子们偷吃冰淇淋时那孩子气的笑容……
他是顾一野，是将军，是定海神针。但他也是我的父亲，是一个会累、会病、需要休息和关心的普通人。
我轻轻握了握他没有输液的那只手，手心温热，手指关节有些粗大。我在心里默默地说：爸，这次，您就好好听一次我们的吧。慢下来，歇一歇。未来的路还长，我们一家人，要一起稳稳地走下去。
窗外，夜色最深，但我知道，黎明总会到来。而在此之前，我会在这里，守着他。
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