纸杯软塌塌地陷进林奇手里。水早就不烫了，但他没松劲。
后排翻练习册的“哗啦”声太响了，刮得他耳膜生疼。他迟缓地眨了下眼，视线过了两秒才重新聚拢。
窗外站着严苛。
那身校服空荡荡的，胸口没校徽，往上……没脸。原本该长五官的地方只有一片平滑的惨白。林奇知道那双不存在的眼睛正盯着自己，盯着他垂在身侧的手，盯着指缝里渗出的血。血珠里混着几粒淡金色的微光，在日光下一跳一跳的，像快断气的脉搏。
林奇低下头。桌斗里塞着揉皱的卷子，最上面那张物理月考，红色的“58”刺得人眼睛发酸。他盯着那个数字，脑子里却是一片空白。不是忘了公式，是那块记忆被硬生生剜走了，漏着风。
“奇哥……”小胖凑过来，声音发着抖，“咱能不能换个地方？我胃里直泛酸水，想吐。”
林奇没作声。他连转头的力气都快没了。
“你那托盘到底什么做的？”林初靠在窗台上，语气听不出起伏。
林初朝窗外扬了扬下巴：“自己看。”
操场上空那层原本无形的屏障，边缘裂开了。细密的白痕，像指甲划过毛玻璃，正一点点往外扩。绷到极限的布，正在抽丝。
“那早不是你结的盘了。”林初压低了声音，近乎气音，“是你后面那个姑娘在替你兜底。你的盘裂了，是她用线一点点缝起来的。”
林奇猛地转头看向前排。
苏晚背对着他。脊背挺得僵直，手里还攥着笔。但她的右手无力地垂在桌沿外，食指和中指正不受控制地细微痉挛着。那种高频的微颤，像是神经末梢正在被一根根抽断。
她没回头。也没喊过一声疼。
林奇一直以为她能扛住。他算错了。
“她替你扛了多少？”林初盯着他，“你那盘原本能撑三天。现在……你摸摸手里的杯子。”
林奇低下头。纸杯里的水冰凉。他试着松开手指，却听见细微的“撕啦”声——指缝里渗出的血冻成了黑红色的冰碴，把他的皮肤和纸杯死死粘在一起。
那种冷不是物理上的低温。是某种更深层的剥夺。粘住他的不是冰，是他自己正在流失的生机。他偏过头，看向旁边空着的座位。桌角明明贴着他名字的标签，但在后排同学的余光里，那个位置空无一人。
他正在被这个世界“擦除”。
“照这个速度，你撑不到今晚。”林初冷冷地说，“到时候严苛根本不用动手，你自己就会碎成一地冰渣。”
“奇哥……”小胖在旁边吸了吸鼻子，眼神透着恐惧，“你身上的味儿越来越淡了。就感觉你这个人……在往回缩。”
林奇将纸杯搁在桌上。杯底磕碰桌面，发出沉闷的“嗒”声。他低头看了一眼鞋带，弯腰确认系紧了，指尖沾上了一点灰尘。
“去食堂打碗糖水。热的。多加糖。”
“这都什么时候了——”
“去！”
小胖咽了口唾沫，没敢再废话，猛地站起身往外跑。椅子腿刮擦地砖，发出刺耳的尖啸。
教室里诡异地安静了几秒。后排翻书的声音停了，有人咳嗽，有人打哈欠。一切都正常得令人发毛。仿佛窗外那个无脸的怪物不存在，仿佛林奇正在被抹除的事实也不存在。
林奇撑着桌子站起来。校服后背贴着脊梁骨，激起一阵战栗。他低头看向右手，劈裂的指甲被黑红色的血痂糊住，弯曲手指时，关节发出干涩的“咔哒”声。
他走到窗边，玻璃上蒙着厚厚一层白雾。他抬起缠着纸巾的手指，在雾面上抹出一道缝。
窗外，严苛往前走了一步。
脚掌落地的瞬间，砖缝里猛地窜出一股白烟。六月天的酷暑被硬生生塞进了凛冬。白雾贴着地面匍匐蔓延，爬过塑胶跑道，舔舐到花坛边缘，月季的叶片瞬间卷曲发黑。
严苛踩过的跑道泛起死灰般的白霜，一厘米一厘米地向外侵蚀。
“他在试探。”林奇声音干涩，“试探这层盘还能扛多大的力。”
“那你呢？”林初走过来，“你连站都快站不住了。”
林奇没答。他把手插进口袋，摸到了那把铜钥匙。金属表面冰得刺骨，上面还沾着他的血。他摩挲着钥匙上复杂的齿纹。小时候父亲把钥匙交给他，说这能开一扇门。现在他知道了，那扇门在现实的裂缝里。
“你爸还躺在医院里，指望不上吧？”林初问。
“他教过我一个对付‘规则’的笨办法。”林奇将钥匙死死攥在手心，任由齿纹硌进肉里，“规则是死的。死东西就怕悖论。只要能让它同时处理两个互相矛盾的指令，它的运转就会卡壳。”
林初挑了挑眉：“所以呢？你现在能给它制造矛盾？”
林奇重新看向窗外。严苛又迈出了一步。
“我一个人不行。”他说，“但加上他，就够了。”
前排的苏晚停下了笔。
她缓缓转过身。嘴唇毫无血色，眼神有些涣散，但盯着林奇时，又聚起了一股执拗的光。她摊开右手，掌心朝上。
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