马克维茨猛地关掉屏幕，但图像已经刻在视网膜上。他弯下腰，干呕，却什么也吐不出来。胃里只有两小时前晚宴上的葡萄酒和鹅肝酱，现在它们像毒药一样在胃里翻搅。
窗外的赛场上，又一次爆炸的光芒亮起，短暂地照亮了他的脸。玻璃倒影里，那个穿着定制礼服、头发梳理得一丝不苟的发言人，此刻像个第一次看见尸体的小孩——不，比那更糟。小孩至少还能尖叫，还能逃跑。他连逃跑的资格都没有。
他的目光落在办公桌角落。那里有一封今早送达的信，信封很普通，没有寄件人地址，只写着“马克维茨先生亲启”。右下角有一行小字：“您的朋友”。
博士的信。
马克维茨伸出手，指尖触到信封边缘。纸张的质感粗糙，是罗德岛常用的那种再生纸。他想起三天前的晚宴上，博士向他举杯，说：“为卡西米尔的进步。”那时博士的眼睛隔着防护镜片看着他，眼神里没有嘲讽，没有怜悯，只有一种沉静的等待。等待什么？等待他做出选择？还是等待他最终沉沦？
他最终把信塞进了抽屉最底层，用其他文件盖住。眼不见为净。至少今晚，他需要扮演好发言人的角色。他需要念出那段稿子，需要维护卡西米尔的“稳定”，需要……
需要什么？
他重新看向窗外。街道上，一支奇特的队伍正在形成。他能隐约看见玛嘉烈搀扶着血骑士走出赛场，看见红松骑士团的人出现，看见银枪天马的银色盔甲在应急灯下反光。人群在聚集，沉默地，像溪流汇入江河。
某种久违的东西在他胸腔里苏醒了。不是勇气——勇气太奢侈了——而是一种更基本的冲动：他想走到窗边，打开窗户，对下面的人群喊些什么。哪怕只是喊一声：“小心！”
但他没有。他只是站在那里，手指紧紧抓住窗框，指甲陷进木屑里。
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赛场上，光与血的碰撞到达顶峰。
血骑士的光球炸裂，化作无数血矛刺向玛嘉烈。每一根血矛都在空中留下暗红色的轨迹，像一场逆流的血雨。玛嘉烈的光幕展开，柔和却坚韧，每一根血矛撞击都激起金色的涟漪。两人在不到十米的距离内僵持，源石技艺的输出让空气都在扭曲，观众席前排的人感到皮肤刺痛。
然后，血矛开始穿透光幕。
第一根擦过玛嘉烈的脸颊，留下一道血痕。第二根刺穿肩甲，金属崩裂。第三根……
玛嘉烈向前踏出一步。
不是后退，是前进。光幕随着她的动作收拢、凝聚，从屏障变成一柄纯粹的光枪。她双手握持，动作缓慢得如同举起一座山。光枪成型时，整个赛场的光线都暗淡了一瞬，仿佛所有光芒都被它吸走了。
血骑士的瞳孔收缩。他认出了这种技巧——不是竞技骑士的技术，是战场上的决死冲锋。他在边境服役时见过一次，一个重伤的乌萨斯老兵用最后的生命发起了这样的冲锋，只为给同伴争取三秒钟的撤退时间。没有花哨，没有保留，所有力量凝聚于一点，只为突破。
他嘶吼，将剩余的力量全部注入血矛。血液从眼角、鼻孔、嘴角渗出，在头盔内流淌。他能感到生命力在流失，像沙漏走到了尽头。但某种奇异的平静降临了——当你知道结局已定时，反而能全神贯注于过程。
光枪与血矛的洪流正面撞击。
没有爆炸。只有一声尖锐的、仿佛玻璃碎裂的声响。然后，血矛开始崩解，如同阳光下的冰锥，一节节消散。光枪继续向前，刺穿血骑士的护胸甲，停在离心脏还有一寸的位置。
寂静。
绝对的寂静，连呼吸声都消失了。
血骑士低头看着胸前的光枪。它没有温度，却带来灼烧般的触感。然后他抬头，看着玛嘉烈。光枪的另一端，玛嘉烈的双手虎口都已撕裂，血顺着枪柄流淌，与光混合，变成诡异的金红色。
“你……”血骑士开口，咳出一口血，血里混着细小的源石碎片，“你会留在卡西米尔吗？你会长久地……点燃灯塔吗？”
玛嘉烈抽出光枪。光之武器消散，她踉跄一步，用断了一半的剑枪撑住身体。她的呼吸粗重，汗水浸湿了额发。
“当我回到故土时，”她喘息着，每个字都像从肺里挤出来的，“我就做好了准备。绝不逃避。”
血骑士笑了。他松开手，巨斧落地，发出沉重的闷响。然后他摘下头盔，扔到一边。头盔滚了几圈，停在赛场边缘。他的脸完全暴露在灯光下——伤疤，源石结晶，以及一双异常明亮的眼睛。
“我输了。”他说，声音不大，却通过扩音器传遍寂静的赛场。
裁判团的判定灯亮起：耀骑士胜。
但欢呼没有立刻响起。观众们还在消化刚才发生的一切——那不是他们熟悉的骑士竞技，没有炫技，没有表演，没有赞助商商标的特写镜头。那是两个灵魂的碰撞，而碰撞的余波还在空气中震荡。
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