“我手上沾过血，骗过人，也坑过人。”他弹了弹烟灰，“帮你们，不是发善心。是看你姐姐漂亮，看你还有点心气，没彻底烂透。”
这话说得直白，甚至刻薄。张慧敏脸白了，阿毛则握紧拳头，脖子上青筋暴起。
“明天，”何雨柱不管他们的反应，继续说，“去芙蓉戏院，找徐老板。就说何雨柱让你们去的。她会给你们安排活计，扫地、烧水、跑腿，总之饿不死。”
他顿了顿，补充道：“别去歌厅。那地方，进去就出不来了。”
说完，他转身就走。皮鞋踩进水洼，溅起浑浊的水花。
“先生！”张慧敏在背后喊。
何雨柱没回头，只摆了摆手。黑伞很快融入夜色，只剩下雨声，和巷子里那盏孤零零的气死风灯，在风里晃啊晃。
查理公使的府邸在山顶。
何雨柱到时，雨已经小了，变成若有若无的雨丝。铁门开着，穿制服的印度门卫检查了请柬，鞠躬放行。
花园很大，草坪修剪得像地毯，玫瑰在雨里开得正艳，红得滴血。主楼是栋白色洋房，拱窗，圆柱，门廊下吊着水晶灯，光透过彩色玻璃，在地上投出斑斓的影。
开门的是个穿黑西装的管家，头发梳得一丝不苟。“何先生，伊莎贝拉小姐在二楼小客厅等您。”
楼梯铺着深红色的地毯，踩上去软绵绵的，吸走所有声音。墙上挂着油画，都是风景，法国的田园，意大利的海岸，画框镀着金，在壁灯下闪闪发光。何雨柱想起河北老家的土墙，墙上糊着报纸，报纸上印着“仁丹”广告，岛国女人的脸笑得诡异。
小客厅的门虚掩着。
他推开门，暖香扑鼻，是香水混着雪茄，还有淡淡的酒气。伊莎贝拉站在窗前，背对着他，穿一件墨绿色的丝绒长裙，裙摆拖在地上，像一汪深潭。她转过身，金色的卷发，碧蓝的眼睛，皮肤白得像瓷器。
“亲爱的，你迟到了。”她笑着走过来，高跟鞋踩在地毯上，悄无声息。她搂住何雨柱的脖子，在他脸上印下一个吻，嘴唇温热，带着葡萄酒的甜香。
“雨大，路不好走。”何雨柱说，任由她拉着在沙发坐下。沙发很软，一坐就陷进去。茶几上摆着银质茶具，还有一小碟马卡龙，五颜六色，像假的一样精致。
“宴会八点才开始。”伊莎贝拉给他倒茶，红茶，加了两块方糖，一小勺牛奶，她记得他的口味，“我们有的是时间。”
她挨着他坐下，丝绒裙摆摩擦着他的西装裤。手搭在他大腿上，轻轻摩挲。何雨柱没动，端起茶杯喝了一口。茶很烫，香气浓郁，是上好的大吉岭。
“魔术师宴会，”他说，“有什么讲究？”
“没什么，一群老男人的把戏。”
伊莎贝拉靠过来，下巴搁在他肩上，呼吸喷在他耳畔，“查理公使从m国请了个魔术师，叫霍迪尼，据说能从任何锁链里逃脱。他们赌他今晚能不能逃出特制的水牢。”
“赌注呢？”
“谁知道。也许是某个非洲的矿产，也许是军火订单。”伊莎贝拉的手往上移，解开他西装的第一颗纽扣，“别管那些。说说你，最近在忙什么？”
她的手很凉，像蛇。何雨柱抓住她的手腕，制止她进一步的动作。伊莎贝拉笑了，凑得更近，嘴唇几乎碰到他的耳朵。
“怎么，还在想那个唱青衣的戏子？”
何雨柱没回答。他看着她碧蓝的眼睛，那里面映着自己的脸，有些变形，像照哈哈镜。
他突然想起张慧敏的眼睛，也是大的，黑的，但里面是恐惧，是绝望，是求生的光。
不一样。完全不一样。
“吃醋了？”伊莎贝拉咬他耳垂，轻轻的，带着挑逗。
何雨柱松开她的手。
他把她抱起来，放在自己腿上。
裙子很滑，丝绒摩擦着西装料子，发出窸窣的声响。
壁炉里的火噼啪作响。窗外，雨又下大了，敲打着玻璃窗，汇成一道道水痕，蜿蜒而下。
房间里很暗，只有壁炉的火光和角落里一盏落地灯，灯罩是暗红色的，光晕染出一小片暖昧的橘黄。
沙发很软，软得像要陷进去。
何雨柱看着天花板，水晶吊灯在黑暗里沉默，千百个切面，反射着微弱的火光。
“粮食，”伊莎贝拉忽然说，声音懒洋洋的，“我有路子。”
何雨柱侧过脸。
“暹罗。我认识个将军，他手里有货。要多少？”
“你能弄到多少？”
“看你要多少。”伊莎贝拉笑了，手指往下移，“价钱嘛，也好商量。”
何雨柱抓住她的手。很用力，伊莎贝拉“嘶”了一声。
“别急。”何雨柱说，声音很冷，“先看货。”
伊莎贝拉盯着他看了几秒，忽然又笑了，凑过来吻他。“你还是这样，一点没变。”
窗外的雨更大了。雨水冲刷着玻璃，像无数只手指在抓挠。远处传来钟声，一下，两下，三下……是圣约翰教堂的晚钟，沉沉的，穿透雨幕飘进来。
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