巴顿还在表演。
他又变出几张扑克牌，洗牌，切牌，动作花哨，引来更多围观。
宝宝终于笑了，不是大笑，是嘴角微微上扬的那种笑，但足够了。巴顿像得了奖赏，表演得更卖力，白色西装在人群里晃来晃去，像个移动的灯塔。
何雨柱放下酒杯。他转身，朝洗手间方向走去。路过伊莎贝拉时，她正和法国老乡聊得起劲，没注意他。
洗手间在走廊尽头，铺着黑白棋盘格地砖，墙上贴着繁复的壁纸。何雨柱走进隔间，锁上门。马桶是抽水马桶，白瓷的，擦得锃亮。他没坐，就站着，闭上眼睛。
意识沉入那片灰蒙蒙的空间。炉鼎还在远处，暗金色的表面浮动着微光。他没去看金条，也没去管粮食——那些都还在角落里堆着，用油布盖着。他走到另一边，那里有个架子，是他最近整理出来的，放些杂七杂八的东西。
架子上有几个木盒，几副铁环，几沓扑克牌，还有一卷彩色的绸子。都是些小玩意儿，有些是从当铺收的，有些是赌场顺的，还有些……是他特意准备的。
他拿起一个巴掌大的木盒。紫檀木的，雕着花，做工精致。打开，里面是红丝绒衬垫，凹槽里本该放枚硬币，但现在空了。
何雨柱从架子上层摸出把枪,左轮手枪，柯尔特制式，枪柄上的编号被磨掉了。这是他半个月前从一个喝醉的印度巡捕身上顺的，一直没处理。
他把枪塞进木盒。枪比凹槽大，塞不进去，他用力按，木盒发出“嘎吱”的呻吟，红丝绒被撑破，露出底下木头。勉强合上盖子，盒缝里还卡着一截枪管。
他又拿起一副铁环。钢制的，巴掌大，边缘打磨得很光滑。原本是魔术道具，环上有暗扣，一按就能分开再合上。何雨柱找到暗扣，用指甲抠了抠，然后从地上捡起块小铁片,是之前熔金时掉落的边角料。
他把铁片塞进暗扣的缝隙里，用锤子轻轻敲了两下。
铁片卡死了，暗扣再也按不动。
扑克牌是特制的，牌背有细密的纹路，对着光看，能隐约透出牌面的点数。何雨柱把整副牌扔到一边，从架子底下抽出副普通扑克。街头赌档用的，牌背是俗艳的美女图，边角都磨得起毛了。
最后是那卷绸子。
五彩的，很长，魔术师用来变出鸽子的那种。
何雨柱把绸子抖开，找到一头，开始打结。不是普通的结，是死结，一个套一个，打了七八个，最后拽紧，绸子缩成一团硬疙瘩。
做完这些，他睁开眼睛。还在隔间里，能听见外面水龙头滴水的声音，滴答，滴答。
他锁定巴顿的位置,那个白色西装的、像灯塔一样显眼的目标。然后，意念一动。
架子上那些被动过手脚的道具消失了。
几乎同时，何雨柱“看见”了巴顿身上的情况：那些道具被传送过去，替换了原本的。
过程很快，像电影换帧，一眨眼的事。巴顿正和宝宝说话，忽然身体僵了一下，手不自觉地摸了摸西装内袋，又摸了摸裤兜。他脸上闪过一丝疑惑，但很快被笑容掩盖。
何雨柱推开隔间门，走到洗手池前，拧开水龙头。冷水哗哗流出来，他掬了把水，泼在脸上。
水很凉，激得他一哆嗦。抬头看镜子，镜子里的人眼睛很亮，嘴角抿着，没什么表情。
他擦干手，整理了下领带，走出洗手间。
回到宴会厅时，巴顿已经上台了。
主持人是个穿燕尾服的y
国人，用夸张的语调介绍：“女士们先生们，让我们欢迎来自不列颠的魔术大师——巴顿先生！”
掌声响起，稀稀拉拉。巴顿站在台上，灯光打在他身上，白色西装亮得刺眼。他朝台下鞠躬，目光扫过宝宝的位置，眨了眨眼。
几个年轻女士发出尖叫，挥舞着手帕。
何雨柱穿过人群，走到宝宝身边。她还在看台上，手里端着那杯红酒，依然没喝。
“刘老板。”何雨柱开口。
宝宝转过脸。
帽檐下的眼睛打量他，从上到下，像在估量一件货物。“你是？”
“何雨柱。做点小生意。”
“哦。”宝宝应了声，又转回去看台上，显然没兴趣。
“这个魔术师，”何雨柱继续说，声音不大，但确保她能听清，“是个骗子。”
宝宝没动，但何雨柱看见她握着酒杯的手指紧了紧。
“何以见得？”
“我见过他表演。”何雨柱说，“手法拙劣，道具都是些廉价货。也就骗骗外行。”
台上，巴顿正在准备。他拿出那个紫檀木盒，展示给观众看，打开，里面是红丝绒衬垫——枪被压在底下，从观众席的角度看不见。他合上盖子，把盒子放在桌上。
“要不要打个赌？”何雨柱说。
宝宝终于转过头，正眼看他。“赌什么？”
“就赌他是不是骗子。”何雨柱说，“如果他表演穿帮，露馅，证明是骗子，你输给我一千吨面粉。”
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