阿梅站在门后，换了身居家的衣裳，浅蓝色的棉布裙，外面套了件白色的开衫，头发松松地披在肩上，脸上没化妆，但洗得很干净，在昏暗的光里泛着象牙般的光泽。她看见何雨柱手里的草筐，愣了一下。
“你还带东西？”
“总不能空手。”何雨柱把草筐递过去，“菜是乡下亲戚种的，没打药。西瓜是暹罗的，甜。”
阿梅接过，很沉。她把草筐放在门边的小桌上，侧身让何雨柱进来。屋里还是老样子，小，但干净。床单是素蓝色的，叠成豆腐块。书桌上堆着书和文件。窗台上那盆绿萝好像精神了些，叶子没那么黄了。
“我妈……去朋友家打麻将了。”阿梅关上门，声音有点不自然，“说晚点回来。”
“哦。”何雨柱在屋里唯一那把椅子上坐下，椅子“嘎吱”响了一声，“那晚饭谁做？”
“我买了熟食。”阿梅走到小桌前，打开几个油纸包，是烧鹅、叉烧、白切鸡，还有一盒炒河粉。菜是凉的，油凝成了白花，看着腻。“楼下大排档买的，将就吃吧。”
何雨柱看了看那些菜，又看了看阿梅。她站在那儿，手指绞着裙摆，有点局促，像做错了事的小学生。他笑了，站起身：“就吃这？阿sir，你这感谢，也太敷衍了。”
他走到门边，提起那个草筐，走进厨房。厨房很小，只有个单眼煤气灶，一个水槽，一张小桌子。他把菜拿出来，放在水槽里洗。水很凉，冲在手上激得他一哆嗦。他洗得很仔细，白菜一片片掰开，土豆削皮，胡萝卜切滚刀块。又从空间里摸出几个鸡蛋，一小块猪肉是之前囤的，很新鲜。
阿梅跟进来，站在门口看着他。
她没见过男人做饭，尤其没见过何雨柱这样的男人做饭。
他动作很熟练，切菜时刀在砧板上哒哒哒响，又快又匀。
打鸡蛋时手腕一抖，蛋清蛋黄在空中划出道弧线，准确落进碗里，蛋壳完整地分成两半。热锅，倒油，下菜，翻炒，动作一气呵成，像个老厨子。
“你……还会做饭？”她小声问。
“在乡下，男人不会做饭，娶不到媳妇。”何雨柱头也不回，手里的锅铲翻飞。油在锅里滋滋响，菜香混着肉香蒸腾起来，在狭小的厨房里弥漫开来，暖烘烘的，诱人。
阿梅靠在门框上，看着他的背影。
藏青色的西装脱了，搭在椅背上，只穿着白衬衫，袖子挽到手肘，露出结实的小臂。
衬衫下摆扎进裤腰，腰很细，但肩很宽，背很直。他颠勺时，背肌绷紧，衬衫布料贴在皮肤上，能看见肌肉的轮廓。
她忽然觉得脸有点热。别开视线，走到窗边，假装看外面的天色。
天已经全黑了，远处的霓虹灯亮起来，红的绿的黄的，把夜空染成一片流动的光海。
楼下的街市传来喧闹声，小贩的叫卖，孩子的哭闹，电视机的嘈杂，混成一片嗡嗡的背景音。
“吃饭了。”何雨柱的声音在身后响起。
阿梅转身。小桌上已经摆好了菜，清炒白菜，土豆烧肉，胡萝卜炒鸡蛋，还有一碗紫菜蛋花汤。很简单，但热气腾腾，香味扑鼻。
米饭也蒸好了，在电饭煲里保温。
两人在小桌前坐下。桌子很小，两人膝盖几乎碰在一起。
何雨柱给阿梅盛了碗饭，又给自己盛了一碗。他夹了块土豆，放进她碗里。
“尝尝，看咸淡。”
阿梅夹起土豆，放进嘴里。很软，很糯，肉汁的味道渗进去，咸淡正好。她眼睛亮了：“好吃。”
“那就多吃点。”何雨柱自己也开始吃。
他吃相不算文雅，但很香，大口扒饭，大口吃菜，像饿了很久。
阿梅看着他，心里那点因为独处而生的紧张，慢慢散了。她小口吃着，偶尔偷偷看他一眼。
屋里很静，只有碗筷碰撞的轻微声响，和两人咀嚼的声音。窗外的喧闹被一扇薄薄的门板隔开，显得遥远，不真实。
灯光是昏黄的，在两人身上投下柔和的光影。
空气里有饭菜的香，有家的暖，还有一种说不清的、暖昧的氛围，在慢慢发酵。
吃完饭，何雨柱收拾碗筷，拿到水槽去洗。阿梅要帮忙，被他推开。
“你坐着，伤还没好全，别碰水。”
阿梅只好坐回椅子上，看着他洗碗。
水声哗哗，混着碗碟碰撞的叮当声，在寂静的屋里很响。
她看着他的背影，看着水流过他骨节分明的手，看着肥皂泡在灯光下泛着七彩的光。心里忽然涌起一股很奇怪的、柔软的情绪。像有什么东西，在悄悄融化。
洗完碗，何雨柱擦干手，走回屋里。
他在阿梅面前蹲下，抬头看着她。
“伤口怎么样？我看看。”
阿梅脸红了。
她下意识地捂住胸口，那里有道伤，虽然涂了药，但还没好全。
但何雨柱的手已经伸过来，很轻地，解开她开衫的扣子。一颗，两颗。
里面是那件白色的衬衫，扣子扣得很严实。
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