你研究了半宿：
“原来吹头发也有学问，距离十五厘米最好，温度不能超过六十度”。
我刚把湿袜子脱下来，你就拎着吹风机从浴室出来了，线在地上拖出一条蜿蜒的痕，像一条刚睡醒的蛇。
“过来，”你拍了拍梳妆凳，凳脚的铜套在地板上蹭出轻微的响，“周阿姨说她那套银饰里有个发簪，雕的是缠枝莲，等天晴了咱去取，到时候得配着顺滑的头发才好看。”
我磨磨蹭蹭走过去，刚坐下就被你按住肩膀。
“别动，”你把吹风机调到柔风档，热风裹着细小的负离子吹过来，落在发梢上竟有点痒，“慢点吹，别烫到。你看这头发湿的时候像墨条，得顺着纹路磨，急了就会断。”
说着，你指尖轻轻插进我发间，把打结的地方一点点梳开，指腹蹭过头皮时，像有只小蝴蝶在跳圆舞曲。
镜子里能看见你专注的侧脸，睫毛垂着，投下一小片阴影。
你左手拢着我耳后的碎发，右手举着吹风机，风口始终离头皮寸许，像在给易碎的瓷器掸灰。
“你看这缕头发，”你忽然开口，声音被吹风机的嗡鸣滤得软软的，“比别处卷些，像我上次在苏州看见的缂丝，经纬线绞得特别巧。”
我对着镜子撅嘴，“明明是睡觉压的”。
话刚说完，就感觉你指尖在那缕头发上多停留了片刻，热风像只温柔的小舌头，轻轻舔着发卷的弧度。
“压出来的才金贵，”你笑出声，胸腔的震动透过相贴的后背传过来，“就像老家具的包浆，是日子磨出来的。”
这时门铃响了，墨墨“嗖”地窜到门口，张爷爷的声音隔着门传进来：
“丫头，我泡了一杯姜茶，趁热喝。”
你跑去开门时，吹风机的线被拽得直颤。
我听见张爷爷在说：
“吹头发得顺着毛囊方向，不然会伤根，我给我家老婆子吹了三十年，她头发到现在还黑着呢”。等你端着姜茶回来，眼里亮晶晶的：
“原来，张爷爷是行家，他说吹到八成干就行，剩下的让它自己阴干，像酿酒得留着点余味”。
你把姜茶放在妆台上，玻璃杯壁凝着水珠，滚下来滴在台布上，洇出个小小的圆。
“先喝两口，”你用勺子搅了搅，红糖的甜香混着姜的辛辣漫过来，“周阿姨说她那发簪是民国的，上头的缠枝莲得配着黑亮的头发才活泛。”
我啜着姜茶看你，你正用手指把我头顶的头发挑起来，热风从指缝钻进去，像春天的阳光透过柳叶的缝隙。
我忽然想起去年在苏州看缂丝艺人做活，老艺人说“缂丝最讲‘通经断纬’，力道差一丝，花纹就歪了”。
原来吹头发也是这样，你指尖的轻重、吹风机的角度、甚至呼吸的节奏，都得和我的发丝打着默契的招呼，像跳一场无声的双人舞。
有一缕头发特别调皮，总往我脸上飘，你伸手去拢，指腹不小心蹭过我的脸颊，烫得我心里咯噔一下，像踩空了台阶。
我缩了缩脖子，你笑出声：
“别动呀，不然我可要用梳子了——就是那把你说像刑具的牛角梳”。
我当然记得那把梳子。
去年在苏州逛老街，你非要买一把牛角梳，说“古人说‘发为血之余’，得好好养着”。
结果那梳子齿太密，我每次用都疼得龇牙咧嘴，早被我扔到抽屉最里头了。
“才不要，”我撅着嘴往镜子里看，你的影子正好映在我旁边，睫毛垂着，认真得像在雕件玉器，“还是你用手吧，你手比梳子软。”
镜子里，你的手指在我发间穿梭，时而拢起一把，时而散开，动作轻柔得像在绣一幅发丝的画。
我忽然想起前几天看的《髹饰录》，里面说“百工之事，皆需心手相应，气脉贯通”，原来吹头发这等小事，竟也藏着这样的道理——
你手里的力道，眼里的专注，甚至呼吸的节奏，都和我的发丝默契着，像琴瑟和鸣，少一分则滞，多一分则躁。
“小时候，看我妈给太奶奶梳头，”你忽然关了吹风机，屋里只剩下窗外的雨声，“太奶奶是裹过小脚的，头发却黑得发亮，我妈说‘头发是人的精气神，得像伺候花似的伺候着’。她给太奶奶梳纂儿，总用桃木梳蘸着桂花油，说‘慢工出细活，急了就梳不出光润劲儿’。”
“我那时候不懂，觉得梳个头哪用这么费劲，现在给你吹头发才明白，有些东西金贵，不是因为值钱，是因为得用心托着。”
我转过身看你，你手里还握着吹风机，线垂在地上。
灯光落在你肩膀上，把轮廓描得软软的。
“那我是不是比你太奶奶的头发还金贵？”
我故意仰着脸问，像个讨糖吃的孩子。
你把吹风机放在桌上，伸手捏了捏我的脸颊，力道轻得像碰易碎的瓷，“你啊，”眼里的笑像化了的蜜糖，“比敦煌壁画上的飞天还金贵，她们的飘带会褪色，你的头发……得我吹到白了头才算数。”
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