苏晚看着她。“那你画吧。”林恬拿起笔，在白纸上画了一笔，很轻，像怕惊动什么。她画的是操场，跑道弯弯的，积水亮亮的，看台上坐着四个人。她没有画脸，只画了轮廓。她们坐在那里，像四棵并肩站着的树。
阳光从云层后面钻出来，照在画纸上，那四棵树亮了。
陆鸣兮站在办公室窗前，也看见了那片阳光。银杏树的枝桠湿漉漉的，挂着雨珠。他放下手里的文件，看着窗外。操场那边隐约传来读书声，听不清念的是什么，但声音很轻，很干净。他想起自己年轻的时候，也曾在这样的清晨，坐在操场上读书。
读的是《论语》，读到“学而时习之，不亦说乎”。那时候他觉得学习是快乐的，后来才知道，学习是为了考试，考试是为了工作，工作是为了活着。但活着，不是为了学习。他不知道自己什么时候把顺序弄反了。他只知道，听见那些读书声，他想起自己也曾年轻过。
柳如烟在画廊，刚打开门。唐映还没来，展厅里只有她一个人。她站在那幅《等》前面，看着画里的沱水。水还在流，岸边的人已经走过来了。她等了那么久，等到了。她拿起画笔，在那朵花旁边，添了一片叶子。很小，但绿了。
阳光从窗户照进来，落在画布上，那片叶子亮了。
苏晚她们从操场出来，走在银杏树下。叶子湿了，踩上去软绵绵的。林恬抱着画板，画纸上的操场还湿着，墨没干。她不敢碰，怕糊了。
“林恬，你这幅画叫什么？”苏晚问。林恬想了想。“叫《晨》。”“就一个字？”“嗯。够了。”
许诺走在最后面，低着头，看着脚下湿漉漉的落叶。她想起父亲从看守所出来的那天，阳光也是这样，照在地上，亮亮的。他走得很慢，她走在他旁边，没有扶他。他不需要扶，他需要知道，她还在。
“许诺。”苏晚叫她。她抬起头。“嗯。”“你爸会好的。”“我知道。”
程砚秋走在中间，帆布包在肩上晃来晃去。包上那个“嗡”字被雨打湿了，墨迹洇开，像一个长胖了的音符。她想起柏林，想起那封未发出的邮件。
她放弃了，但雨没有放弃，还在下。她也没有放弃，还在听。她听见雨落在竹叶上，沙沙响。那是青石峪的雨，是她的雨。不是柏林的，是她的。
陆鸣兮从办公楼出来，阳光刺得他眯起眼睛。他看见那四个女孩走在银杏树下，手里拿着书，抱着画板，背着包。她们的头发湿了，裙摆湿了，但她们在笑。他站在台阶上，看着她们走过去。她们没有看见他。
他忽然觉得，年轻真好。不是不用面对那些破事，是面对了，还能笑。他很久没笑了，不是没有值得笑的事，是忘了怎么笑。他看着她们的背影，嘴角动了一下。不知道算不算笑。
中午，四个人在食堂吃饭。林恬打了四份红烧肉，一人一份。苏晚吃了一口，肥而不腻，入口即化。“好吃。”“我让我爸跟食堂大师傅学的。”林恬说。
“你爸还会做红烧肉？”“嗯。他说，做红烧肉跟画苹果一样，要用心。火候不到，肉不烂。火候过了，肉就柴了。”苏晚笑了。“你爸是哲学家。”“嗯。画画的哲学家。”
许诺把红烧肉吃完了，把汤汁浇在米饭上，拌了拌，吃得很香。她已经好几天没好好吃饭了，今天忽然有了胃口。不是因为红烧肉好吃，是因为她爸出来了。她爸出来了，天就亮了。
程砚秋吃得很慢，每一口都嚼很久。她在想，声音有味道吗？雨声是凉的，火车声是热的，哭声是咸的。她不知道对不对，但她觉得，声音是有味道的。她尝过。
下午，苏晚在排练厅练台词。许诺在形体教室压腿。
林恬在画室画画。
程砚秋在录音棚录音。她们各忙各的，但她们知道，晚上回到宿舍，还会见面。
还会一起吃橘子，一起听雨，一起说那些说了无数遍的废话。青春不是那些轰轰烈烈的时刻，是这些平平淡淡的瞬间。
是早上五点半起来读诗，
是跑岔气了还在跑，是画了三天画出一颗苹果，是去不了柏林还在听雨。
是她们还在一起。
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