“没有人信他。”
“他也不在乎别人信不信。”
周浅顿了顿。
“他只在乎他的剑。”
“还有我。”
苏临看着她。
“那他为什么……”他没有说完。
周浅知道他想问什么。
为什么把她一个人留在这世间。
为什么把襁褓中的他交给岳父。
为什么从此销声匿迹，三万七千年，从未归来。
“因为他必须走。”周浅说。
她抬起头，看着苏临。
“你祖父封印世界伤口时，他也在场。”
“那道伤比你想象的更深。父亲以道心崩裂为代价，也只是暂时将它封住。”
“封印完成的那一刻，裂隙深处传来一股吸力。”
“不是针对父亲，是针对所有在场的人。”
“你父亲离裂隙最近。”
“他来不及说话，来不及回头，来不及看我们最后一眼。”
“他只是把我推开。”
“然后他就……”
周浅没有说下去。
苏临沉默。
他想象着那个场景。
三万七千年前，世界伤口边缘。
一个叫苏云舟的年轻人，把妻子推到安全的地方，独自面对那道吞噬一切的无形之力。
他来不及说“等我回来”。
来不及抱一抱她。
来不及看一眼她腹中那个尚未出生的孩子。
他只是推开她。
然后消失。
“他死了吗？”苏临问。
周浅摇头。
“我不知道。”她轻声说，“三万七千年来，我无数次尝试感应他的气息。”
“有时能感应到一点，极其微弱，转瞬即逝。”
“有时什么都感应不到。”
“我不知道那是他真的还活着，还是我不肯接受他的死。”
她低下头。
“但我不相信他死了。”
“他答应过我，等这场劫难过去，就带我去东海看日出。”
“他从来不说假话。”
苏临看着她。
他看着母亲眼底那抹压抑了三万七千年、从未对任何人倾诉过的思念。
他忽然想起宇文皓。
宇文皓等了母亲三万年。
母亲也等了父亲三万年。
他们都在等。
等一个可能永远不会回来的人。
等一个可能永远不会兑现的承诺。
等一个或许根本不存在的结果。
但他们依然在等。
因为答应了。
苏临伸出手，握住母亲的手。
她的手很凉。
“娘，”他轻声说，“我会找到他。”
周浅抬起头。
“不管他在哪里，”苏临说，“活着，我就把他带回来。”
“死了，我就带他回家。”
他顿了顿。
“他叫苏云舟。”
“是我父亲。”
周浅看着他。
她看了很久很久。
然后她轻轻点头。
“好。”她说。
剑阁废墟。
那声剑鸣贯穿云霄时，整个藏剑阁都在震颤。
不是恐惧的震颤。
是共鸣。
是那柄守在此处三万七千年的古剑，感应到了同源的气息。
是那道尘封三万七千年的石门，终于等到了该来的人。
石门开了一条缝。
很细，细如发丝。
但缝隙中透出的光，与裂隙深处那枚缓缓旋转的北辰一模一样。
橙色。
温暖。
如三万七千年前，那个叫苏云舟的年轻人，握着妻子的手，指着东海的方向说——
“等这场劫难过去，我带你去那边看日出。”
“日出的颜色，就是这种橙。”
没有人知道，他为什么会知道北辰的颜色。
没有人问过他，他那些年漂流四方时，究竟去过什么地方、见过什么风景、经历过什么故事。
他从不提起。
他只是握着剑，站在妻子身边，沉默地守护。
直到那道裂隙将他一分为二。
剑鸣声渐渐平息。
藏剑阁石门上的禁制，一点一点剥落。
不是被人破除。
是主动消散。
是那道封存了三万七千年的橙色光芒，感应到了裂隙深处北辰的脉动，感应到了归墟星陆上空的晨曦，感应到了——
那个叫苏临的年轻人，此刻正在静室中，握着母亲的手，第一次念出父亲的名字。
石门缓缓打开。
里面没有剑。
只有一道残影。
那残影很淡，淡到几乎透明，如风中残烛，如水中明月。
他坐在一张简陋的石桌前，桌上放着一盏早已凉透的茶。
他低着头，看着那盏茶，一动不动。
仿佛在等什么人。
仿佛等了三万七千年。
星瑶大祭司消散前留在剑中的最后一道意念，已经彻底散尽。
那柄古剑静静悬浮在藏剑阁门外，剑尖低垂，如垂首默哀的弟子。
它等的主人，不会再回来了。
但它依然守着这道门。
因为门里面，还有一个人在等。
残影缓缓抬起头。
他望向门外。
望向那道透进藏剑阁的橙色晨曦。
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