星澜跑得很快。
快过晨曦在荒原上流淌的速度，快过裂隙深处北辰旋转一周的须臾，快过他这三百年生命中任何一次奔跑。
他不知道自己为什么会跑这么快。
他只知道，永恒星灯在他怀中越来越烫。
那烫不是灼烧，不是警告，不是任何他曾在历代大祭司手记中读到过的异象。
那是心跳。
是封存在灯座深处三万七千年、从未被任何人开启过的最后一道意念——
终于感应到了它等待的人。
周浅。
星澜冲进藏剑阁时，几乎被门槛绊倒。
他踉跄了一步，双手却死死护着星灯，不让它有任何一丝颠簸。
“前辈！”他的声音因奔跑而沙哑，因急切而颤抖，“周浅前辈！”
周浅从石桌前抬起头。
她看着这个满头大汗的少年，看着他怀中那盏橙色火焰跳动如心跳的星灯，看着他眼底那抹与她父亲周天衡一模一样的、近乎固执的急切。
她忽然明白了。
“澜儿，”她轻声说，“给我。”
星澜跪在她面前，将星灯高举过头。
灯座滚烫，烫得他掌心通红。
他没有松手。
周浅接过那盏灯。
灯身落入她掌心的刹那，橙色火焰骤然收敛。
不是熄灭。
是臣服。
是这盏她父亲炼制了三百年、她亲手带入裂隙、又被历代大祭司传承三万七千年的永恒星灯——
终于等到了它真正的主人。
灯座上，一行细小的文字缓缓浮现。
不是星语，不是任何她熟悉的符文。
是周天衡的字迹。
苍老，疲惫，笔锋却依然如他握剑时那般坚定。
浅儿：
当你读到这封信时，爹已经不在了。
你不要哭。
爹走的时候，是笑着走的。
周浅的眼眶红了。
她握着灯座的手在颤抖，指节发白，三万七千年镇压封印都不曾弯曲的脊背，在这一刻轻轻弓了下去。
你祖父走的那天，你才七岁。
你问我，爹，爷爷去哪里了？
我说，爷爷去等一个人了。
你问，等谁？
我说，等一个他等了很久很久的人。
你问，那个人会来吗？
我说，会。
你问，那爷爷什么时候回来？
我没有回答你。
因为我不知道。
周浅的眼泪滴在灯座上，滴在那行正在缓慢浮现的文字上。
字迹没有晕开。
它只是静静地躺在那里，如她父亲七岁那年牵着她走过星塔长廊时，落在她手心的那枚星辉。
浅儿，爹这辈子做过很多错事。
最大的错，不是没能阻止宇文殇堕入歧途，不是没能守住星辰殿三万年的基业，不是在你祖父走入裂隙时跪在原地没有追上去。
最大的错，是从来没有亲口对你说过——
爹以你为荣。
周浅低下头。
她的肩膀在颤抖。
三万七千年。
她等这句话，等了三万七千年。
从七岁那年在山门前目送祖父的背影，到三百岁那年接过永恒星灯独自走入裂隙。
从独自镇压虚空中无数次梦到父亲的脸，到终于归来时跪在父亲牌位前沉默的三天三夜。
她以为自己不会等到。
她以为父亲和祖父一样，把所有的爱都刻在沉默里，刻在执念里，刻在那句永远说不出口的“我以你为荣”里。
她等到了。
你三岁那年，第一次握剑。
你握剑的姿势不对，虎口太紧，腕力太松。
我没有纠正你。
因为你握剑时眼睛里的光，和瑶姨一模一样。
我知道，你将来会走很远。
比爹走过的路都远。
我没有拦你。
因为那是你的路。
周浅捧着星灯，泪流满面。
她想起三岁那年，父亲蹲在她面前，握着她的手指，一笔一画教她认“剑”字。
她写得很丑，歪歪扭扭，像一条蚯蚓。
父亲没有笑她。
他只是把那张写废的宣纸叠好，收入怀中。
她问，爹，您留着这个做什么？
父亲说，等你长大了，给你看。
她忘了。
父亲没有忘。
你七岁那年，你祖父走了。
你跪在山门前，跪了整整一天一夜。
我让你起来，你不肯。
我问你，为什么不起来？
你说，爷爷答应过会回来的。
他没有回来，你就一直等。
那一刻我就知道，你比爹强。
爹当年跪在星塔第七层，跪了三天三夜。
你祖父没有回头。
爹等了七百年，才终于学会——
有些等待，不是为了等那个人回来。
是为了等自己放下。
周浅低下头。
她想起七岁那年跪在山门前，膝盖磨破了皮，眼泪流干了，祖父也没有回来。
她恨过他。
恨他丢下父亲，恨他丢下自己，恨他为了一个等了三万年的女人，把活着的人全部遗忘。
她恨了三万年。
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