那片黑暗睁开了眼，江流才明白一件事——它一直在看他。
从踏入巨坑的那一刻起，从跳入漩涡的那一瞬起，从与那团光对话的每一息里，这个东西都在看他。它只是在等。等那团光散掉，等那个碍事的封印彻底瓦解，等他主动送上门来。
现在，它等到了。
那双眼没有形状，也说不上是眼。只是黑暗深处忽然有了“注视”的感觉，像深渊底部裂开了一道缝，缝隙里有什么东西在往外渗。那东西不是光，也不是暗，而是一种更原始的、更古老的东西——江流不知道该怎么形容，只觉得自己的意识被那视线钉住了，像一只被琥珀包裹的虫子，动弹不得。
那些扭曲的脸开始躁动。它们从四面八方涌来，不再是之前那种缓慢的、试探性的逼近，而是像饿疯了的兽群，嘶吼着、撕扯着、前仆后继地扑向他这具临时占据的躯壳。
无数张嘴同时张开。
没有声音。或者说，声音太多，叠在一起，反而成了死一般的寂静。每一张嘴都在喊，都在哭，都在咒骂，都在哀求。那些声音钻进江流的意识里，像无数根生锈的铁针，又像无数条冰冷的蛇，在他脑子里钻来钻去，试图把什么东西塞进去。
疼。不是身体上的疼。这具身体没有痛觉，或者说痛觉早已被侵蚀殆尽。疼的是他的意识本身，是那团被他勉强维持住的、属于自己的那点清明。
他差点松手。
差一点。
就在那无数张嘴即将把他彻底淹没的瞬间，他做了唯一一件能做的事——他“缩”了。不是逃跑，而是把自己那点意识压缩到极致，压缩成一颗米粒大小、几乎不可察觉的微光，藏在这具躯壳最深处的那个角落里。那里还残留着那团光最后留下的印记，淡淡的，快要散了，却像一面破盾，替他挡下了第一波冲击。
那些脸扑了个空。它们在躯壳表面疯狂地撕咬、抓挠，却一时找不到那个藏在最深处的、微小的意识。它们开始拆这具身体。那些本就已经千疮百孔的“脉络”，被一根根扯断；那些模糊的“边界”，被一片片撕碎。每断一根，江流就感觉自己的“容身之处”小了一分；每碎一片，那团淡去的印记就黯淡一分。
撑不了多久。
他知道。那些脸也知道。
它们拆得更快了。
就在那印记即将彻底碎裂、他即将彻底暴露的瞬间，江流做了一个疯狂的尝试。
他没有去抢那些被撕碎的“脉络”，也没有试图修补那具千疮百孔的躯壳。他做了一件更简单、更直接、也更愚蠢的事——他把自己的意识，从那颗米粒大小的微光中，“摊”开了。
不是摊回这具躯壳。
而是摊进那些正在撕咬他的脸里。
那些脸愣了一下。它们显然没遇到过这种事——猎物不往外跑，反而往里钻。就是这一愣的功夫，江流的意识已经像水一样渗进了离他最近的那张脸里。
那张脸很老，皱得像晒干的橘子皮，眼窝深陷，颧骨突出，嘴巴大张着，定格在无声的哀嚎里。它的内部什么都没有，只有一团凝固的、漆黑的、浓稠的怨。那怨太浓了，浓到几乎没有其他东西存在。江流的意识刚一渗进去，就被那怨裹住了，像掉进了滚烫的沥青里，又黏又烫，挣脱不开。
他没挣脱。
他“看”了。
那张脸的记忆碎片像碎玻璃一样扎进他的意识里——一个玄阴宗的弟子，筑基后期，修炼了百余年，离金丹只差一步。他被带上祭坛的那天，还以为自己终于得到了宗门的认可，以为那九级玉阶的尽头是长生大道。直到白光落下，他才明白自己不是什么弟子，是祭品。他挣扎过，喊过，求过，但那些平日里称他“师弟”的人，只是面无表情地看着他，像看一只待宰的羊。
他的最后一眼，看见的是祭坛上那枚缓缓旋转的令牌。他死的时候，嘴里还在喊师父。
江流没有推开这些记忆。他让它们流过自己，像水流过石头。然后他退出来，钻进了下一张脸。
这一张年轻很多，是个女子，面目已经模糊得看不清五官，只留下一个大概的轮廓。她的记忆更碎，更乱，像被人打碎又胡乱粘起来的瓷碗。她不是自愿上祭坛的。她甚至不知道什么是祭坛。她只是某个小城里一个普通得不能再普通的散修，被玄阴宗的人找到，说她的根骨适合修炼某种秘法，可以带她入宗门。她高兴了三天三夜，以为自己终于时来运转。
然后她就被放在了那些凹坑里。
她的最后一眼，看见的不是令牌，而是头顶那片虚假的星空。那些晶石好亮啊，她想。然后就没有然后了。
第三张脸。第四张。第五张。
一个比一个碎，一个比一个乱。有些脸里面什么都没有了，只有一片空白，连痛苦都被磨平了，只剩下一个空壳，本能地张着嘴，不知道该喊什么。
江流一张一张地钻，一张一张地“看”。他不知道自己在找什么，也不知道自己能做什么。他只是觉得，如果这些东西要吃掉他，那他至少得知道吃他的是谁。
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