唐河清被继父打得逃出家门时，兜里只有十块钱硬币。
她把硬币按在纹身店吧台上：“雇你保护我，行吗？”
周海晏嗤笑着收下硬币，却当真护了她十年。
他教她跳舞，给她煮面，甚至为她扮父亲去开家长会。
直到缉毒警身份暴露那天，他撕掉她的大学录取通知书：“滚！别耽误老子跑路！”
七年后，她作为法医解剖一具面目全非的毒贩尸体。
胸腔打开时，溃烂的肋骨上卡着枚生锈的十元硬币。
停尸间外突然警报大作——
他的骨灰盒正被毒枭劫持，盒底露出半截染血的缉毒警编号。
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铁门在身后轰然关闭的巨响，成了唐河清十六岁夏天最清晰的记忆。继父王老五的咆哮混着酒气砸在门板上：“小贱种跑了？打断你的腿！” 她赤着脚，冰凉的雨水混着泥浆裹住脚踝，每一步都像踩在碎玻璃上。单薄的睡衣贴在身上，冷得牙齿打颤，唯一的热源是紧紧攥在右手心里的东西——一枚被汗水浸得滑腻的十元硬币。这是她从王老五油腻的裤兜里摸出来的，是她全部的勇气和买命钱。
梧桐街深处，“刺青”纹身店的霓虹招牌在雨夜里晕开一片模糊的红光，像黑暗中一只浑浊的眼睛。她推开沉重的玻璃门，劣质烟草味和重金属音乐扑面而来。几个手臂爬满狰狞图案的男人叼着烟，目光像黏腻的蛇信子舔过她湿透的身体，带着毫不掩饰的审视和玩味。
吧台后面，一个男人懒散地靠在椅背上。黑色背心勾勒出紧实的肩臂线条，上面盘踞着一条墨色蛟龙，龙爪遒劲，似乎要破肤而出。短发利落，嘴里斜斜叼着半截烟，烟雾缭绕中，他半眯着眼，漫不经心地擦拭着一个亮闪闪的金属工具。他面前的烟灰缸里，烟蒂堆得像座小山。
唐河清的心脏在肋骨后面疯狂擂动，几乎要撞碎胸膛。她走到吧台前，身高只勉强够到台面边缘。深吸一口气，带着雨水的腥气和绝望的铁锈味，她踮起脚尖，用尽全身力气，将手里那枚汗涔涔、几乎要捏变形的十元硬币，“啪”一声拍在冰冷的玻璃吧台上。
硬币打着转，发出清脆又孤零零的声响。
嘈杂的音乐声似乎都停滞了一瞬。那几个纹身男人哄笑起来。
“哟，小妹妹，十块钱？买糖吃啊？”
“海晏哥，生意上门了嘿！十块钱巨款！”
被叫做“海晏哥”的男人——周海晏，终于抬了抬眼皮。他的目光扫过那枚硬币，又落在唐河清脸上。那张小脸惨白，嘴唇冻得发紫，额角有一块新鲜的、边缘红肿的乌青，湿漉漉的头发黏在脸颊，雨水顺着发梢滴落，在她脚下的水泥地上晕开一小滩深色的水渍。最扎眼的是她裸露在睡衣袖子外的手臂和小腿上，几道紫红色的淤痕纵横交错，像丑陋的藤蔓缠绕着纤细的肢体。她的眼睛里，没有属于这个年纪的怯懦或羞涩，只有一种近乎麻木的、被逼到悬崖边的死寂，以及深处微弱燃烧的、孤注一掷的火焰。
周海晏没笑。他盯着她看了几秒，眼神像冰冷的解剖刀，似乎要刮开皮肉，看看里面藏着的到底是绝望还是别的什么。他抬手，修长的手指夹起那枚沾着汗水和雨水、边缘有些磨损的硬币，在指尖随意地翻转把玩着，硬币反射着惨白的灯光，晃得人眼晕。
他嗤笑一声，声音不高，却带着一种金属摩擦般的粗粝感，轻易盖过了周围的哄笑：“十块钱？”他身体微微前倾，隔着吧台，那股混合着烟草、机油和某种凛冽剃须水的气息压迫性地笼罩住唐河清，“小丫头片子，你知不知道老子这店，扎个最小的图案起步价是多少？”
唐河清的身体抑制不住地发抖，不知是因为冷还是恐惧。但她强迫自己站得更直，迎上他那双深不见底的眼睛，声音因为寒冷和紧张而嘶哑，却异常清晰：“雇你……保护我。” 她顿了顿，像是用尽了最后一丝力气，补充道，“行吗？”
“保护？”周海晏挑眉，仿佛听到了天底下最荒谬的笑话。他猛地吸了一口烟，猩红的烟头在昏暗的光线下骤然亮起，然后缓缓吐出浓白的烟雾，模糊了他脸上那一闪而过的、难以捉摸的神情。“老子是开店的，不是开善堂的。滚回家找你爹妈去。”
“家？”唐河清扯了扯嘴角，那弧度比哭还难看，声音轻得像一片羽毛，“回不去了。”她下意识地缩了缩手臂，试图藏起那些刺目的伤痕。
周海晏沉默下来。烟雾在他脸前缭绕升腾。他不再看她，只是盯着指尖那枚硬币，眼神晦暗不明。纹身店里的音乐依旧喧嚣，那几个男人似乎也对这个插曲失去了兴趣，重新投入到自己的牌局和烟雾里。吧台这一角，陷入一种诡异的寂静，只有硬币偶尔翻转时发出的轻微“叮”声。
时间仿佛被拉长，每一秒都像钝刀子割肉。唐河清的心一点点往下沉，冰冷的绝望再次从脚底蔓延上来。就在她几乎要放弃，准备转身冲回那片吃人的雨夜时——
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