黑风谷的风，停了。
那股裹挟着炮火与呐喊的狂风，在将日军两个甲种师团彻底撕碎之后，便悄然散去。
取而代之的，是死一般的寂静。
胜利的狂喜，像涨潮，来得快，退得也快。
当最后一个还在抽搐的鬼子被补了枪，当最后一箱战利品被清点入库，那股冲上头顶的热血迅速冷却。
然后，所有人都闻到了那股味道。
铁锈、硝烟、蛋白质烧焦的恶臭，混杂着浓得化不开的血腥气，凝固在空气里，每一次呼吸，都像在吞咽一把沉甸甸的铅砂。
这里是胜利的圣地。
也是埋葬了近四万敌寇的坟场。
更是数千名八路军战士，永远安息的地方。
黑风谷一侧，向阳的山坡上，举行了一场无声的葬礼。
没有哀乐，只有呜咽的风。
数千个新立的木碑，像一支沉默的军队，整整齐齐，一直延伸到山坡尽头。
每一个木碑上，都用刀，深深地刻着一个名字。
战士们沉默地站着，黑压压的一片。
许多人的军装上还沾着未干的血迹，分不清是敌人的，还是战友的。
他们脸上，那股发财后的狂喜荡然无存，只剩下一种极致的疲惫和麻木的悲伤。
许多墓碑前，都放着些东西。
一柄缴获的南部十四式手枪，擦得锃亮。
一盒还没开封的“誉”牌香烟。
甚至有一罐打开的牛肉罐头，黄澄澄的油冻在清晨的寒气里。
牺牲的战士生前总念叨，做梦都想尝尝鬼子的牛肉罐头是啥味儿。
现在，罐头就在他面前，他却再也尝不到了。
一个年轻战士，看着身旁空出来的那个位置，看着那块刻着熟悉名字的木牌，肩膀剧烈地耸动，死死咬着嘴唇，血丝从嘴角渗出，却不让自己哭出声。
李云龙站在最前面，手里攥着一张被汗水浸透的阵亡名单。
他清了清嗓子，想学着赵刚的样子，讲几句鼓舞士气的话。
“弟兄们……”
他开了个头，声音却粗粝得吓人。
“咱们……打了场他娘的……大胜仗！”
他想吼，可那股气就是提不上来。
他低头，看着手里的名单，那上面，是一个个熟悉得不能再熟悉的名字。
他开始念，像是在战场上点名。
“一营二连，王铁牛……到！”
“三营七连，陈石头……到！”
“侦察连，王二柱……到！”
……
李云龙的声音越来越低，越来越涩。
每一个名字，都像一把烧红的锥子，狠狠扎在他的心口。
那不是冰冷的名字，那是一张张鲜活的脸。
是那个总咧着嘴傻笑，说打完仗要回家娶媳妇的小子。
是那个枪法如神，却总吹牛说自己能打下天上鸟儿的神枪手。
是那个每次冲锋都冲在最前面，身上十几处伤疤，连眉头都不皱一下的硬汉。
他念不下去了。
那张薄薄的纸，在他手里，沉得他快要抓不住。
“警卫排……孙……孙大头……”
当念到这个名字时，李云龙的声音彻底卡在喉咙里。
他想起了那个总是跟在魏和尚屁股后面，憨头憨脑，却忠心耿耿的年轻警卫。
他记得，就在出征黑风谷的前一天，那小子还傻乎乎地问自己，旅长，等缴获了鬼子的坦克，能不能让他上去开一圈？
李云龙答应了。
可现在，崭新的九七式坦克就停在山下，那小子却永远地躺在了这里。
李云龙那双瞪得像铜铃的眼睛，毫无征兆地红了。
他那张被硝烟熏得漆黑的脸，剧烈地抽动着。
两行滚烫的东西，从那布满沟壑的眼角滑落，砸在他脚下被血浸透的泥土里。
这个天不怕地不怕，见了阎王都敢薅他胡子的男人，哭了。
哭得压抑，难看，像一头受伤的孤狼。
“他娘的——！！！”
一声压抑到极致的嘶吼，从他喉咙深处炸开。
他一把将手里的名单揉成一团，狠狠砸在地上。
砰！
他猛地抽出腰间的驳壳枪，对着苍茫的天空，狠狠扣动了扳机。
砰！砰！砰！砰！砰！
枪声在寂静的山谷里回荡，直到整个弹匣被打空。
李云龙像被抽干了所有力气，颓然地垂下手臂，滚烫的枪口冒着青烟，高大的身躯在风中微微颤抖。
葬礼结束了。
战士们沉默地散去，将悲伤掩埋心底，将仇恨刻入骨髓。
李云龙一个人坐在山坡上，像一尊石雕。
赵刚走到他身边，将一个装满水的水壶，塞进他的手里。
“老李。”许久，赵刚才开口，“他们的血，不能白流。”
李云龙没有抬头，声音沙哑得像是从坟墓里爬出来的：“老子要去打太原！现在就去！把那帮狗娘养的，全都杀光！给弟兄们报仇！”
“报仇，是要报的。”赵刚的语气很平静，却带着一股不容置疑的力量，“但不是这样去。你现在带兵冲过去，跟太原的鬼子拼光了，就算赢了，弟兄们的仇就报了吗？明天，从日本本土开来的船上，又会下来几万个新鬼子。杀得完吗？”
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