窗外的成都夜色，被霓虹灯染成一片模糊的暖色调，远处高架桥上的车流如同一条缓慢移动的光河。唐七蜷缩在沙发角落，身体因为长时间的紧张和恐惧而僵硬，眼皮沉重得不断打架，却又被心底那股寒意强行支撑着，不敢真正合眼。
陈玄依旧坐在那张单人沙发上，姿态没有任何变化，仿佛一尊没有生命迹象的雕塑，又仿佛会以这种姿态，一直坐到时间的尽头。他的存在本身，就是一种无声的压迫，让这间原本充满生活气息的公寓，变得如同一个透明的牢笼。
忽然，他动了。
并非大幅度的动作，只是极其自然地站起身，如同一个普通的访客准备告辞。
但这微小的动作，却让唐七像被电流击中般猛地一颤，所有的困意瞬间烟消云散，只剩下瞳孔里放大的惊恐。她死死地盯着他，喉咙发紧，连一个音节都发不出来。走？这个字在她混乱的脑海中回荡。他能走去哪里？回到那个他刚刚描述的、光怪陆离的书中世界？还是像他出现时那样，再次凭空消失？
陈玄没有在意她几乎要凝固的惊恐表情。他甚至没有再看她一眼，仿佛她只是这房间里一件无关紧要的陈设。他抬起右手，对着面前空无一物的空气，随意地、轻描淡写地，横向一划。
动作流畅而精准，不带丝毫烟火气，不像是在施展什么惊天动地的神通，更像是一位画家在完成画作后，信手勾勒的最后一道线条。
“嗤——”
一声极其轻微、仿佛最坚韧的丝绸被无形利刃裁开的声音响起。
空间，应声裂开。
那不是幻觉。在唐七瞪大的双眼注视下，客厅中央的空气如同水波般荡漾开来，紧接着，一道幽深的、边缘流淌着难以言喻的迷蒙光晕的裂隙，凭空出现。裂隙内部，并非单纯的黑暗，而是由无数细密、繁复、不断生灭的法则线条构成的光怪陆离的通道，散发出一种冰冷、浩瀚、完全不属于这个世界的令人心悸的气息。仅仅是瞥上一眼，就让人灵魂战栗。
陈玄没有丝毫犹豫，一步踏出。
他的身影，那袭素白的长袍，瞬间被那迷蒙而危险的光晕吞没，如同水滴融入大海，没有激起半分涟漪。
在他身影完全没入的刹那，那道横亘在客厅中的空间裂隙，如同拥有生命般，以一种绝对符合某种至高规律的方式，自边缘向中心迅速弥合、收缩。过程依旧无声无息，速度快得超越视觉捕捉的极限。
前一瞬还存在的、连接着未知维度的通道，下一瞬已彻底消失。
客厅里，恢复了原样。
沙发、茶几、散落的书籍、亮着的屏幕……一切都保持着之前的模样。仿佛刚才那撕裂空间的一幕，那令人窒息的存在，都只是一场过于逼真的集体幻觉。
只有空气中，似乎还残留着一丝若有若无的、冰冷的异样感，以及那被彻底颠覆、短时间内绝对无法重建的世界观。
唐七依旧僵硬地蜷缩在沙发角落，许久，许久，才像是被抽走了所有骨头一般，彻底瘫软下来。巨大的、劫后余生般的虚脱感如同潮水般将她淹没，随之而来的是深入骨髓的疲惫和后怕。
她怔怔地望着陈玄消失的地方，那片此刻空无一物的空气，眼神空洞。
他……真的走了？
这个念头带来的并非纯粹的放松，反而是一种更加深邃的茫然和恐惧。一个能够随意撕裂现实空间、来自书页之间的存在，他的“离开”，真的意味着结束吗？
窗外，城市的夜依旧喧嚣，但传入唐七耳中，却变得无比遥远和隔膜。
她知道，有些东西，一旦被打破，就再也回不去了。今夜之后，她笔下的每一个字，或许都将承受着一道来自未知维度的、冰冷的注视。
而这份恐惧，将如影随形。
二零零九年的秋天，在川西平原这个略显陈旧的军区大院里，夜晚总来得格外清晰。风掠过一排排老旧的苏式楼房，穿过枝叶日渐稀疏的梧桐树，带来一种属于那个年代的、缓慢而深沉的凉意。陈玄就站在院角那棵最年迈的梧桐树下，身形与浓得化不开的夜色完美交融，仿佛他本就是这 scenery 的一部分，一个来自遥远未来的、沉默的守望者。他的目光，穿透了几十米的清冷空气和那层薄薄的玻璃，牢牢地系在三楼那扇晕出暖黄色灯光的窗户上。
窗内，是一个被温暖和琐碎填满的世界。
七岁的他，穿着有些年头的棉质睡衣，外面套着外婆亲手编织的枣红色混纺毛线背心，正伏在那张漆色斑驳的老式书桌上，对付着最后的作业。桌上那盏塑料台灯，用了有些年头，光晕是昏黄的，带着一种令人安心的陈旧感，勉强驱散着书桌一角的昏暗。
脚步声轻轻响起，外婆端着一杯牛奶走了过来，白色的瓷杯壁上，迅速凝结起一层细密的水雾。“莫要紧到写喽，”她的声音带着一日操劳后的沙哑，却又异常柔和，“快点把牛奶喝了，早点睡，娃儿家正在抽条，睡得好才长得高。”她说着，习惯性地伸手摸了摸外孙露在睡衣外面的手腕，眉头立刻蹙了起来，“哎哟，这手冰沁沁的！说了这老房子暖气不中用，你外公那个老倔牛还不信！”她转身，从身后的旧沙发上捞起那条厚重的、军绿色的毛毯，不由分说地将其严严实实地裹在了孩子腿上。
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