“我们的根，在一点点烂掉。”他最后说，手指无意识地抠着草席的边缘。“外面的东西很好，很亮，但看多了，会忘记自己原来长什么样子。”
木屋里陷入短暂的沉默，只有窗外不知名的虫鸣聒噪着。凌云的心被这些话攥紧了。文化凋零，何止是水蓝星夏国的困境？这是全球每一个非主流文明都在面对的，无声的战争。
他忽然站起身，走到屋子角落那架看起来唯一现代化的电子琴前——那是通普为了记谱方便购置的，蒙着一层薄灰。
“大师，”凌云转头，目光灼灼，“我能……借用一下吗？我想唱一首歌，不是唱给您评判，是唱给……您刚才说的，那些泥土和汗水。”
通普有些意外，眯着眼看了他几秒，缓缓点头。
凌云深吸一口气，没有华丽的起手式，甚至没有调整呼吸。他只是在琴键上按下几个简单、略显沉重的和弦，如同劳作时夯入土地的号子。
然后，他开口唱了。用的是夏语，声音不高，甚至有些沙哑，仿佛长途跋涉后疲惫的旅人，在月光下对着田埂低语：
“听说汗水是咸的，眼泪也是咸的，
听说泥土是腥的，希望也是腥的。
面朝黄土背朝天，一粒米一滴汗，
都说那五谷最养人，哪一顿不是血汗换……”
（注：此段歌词灵感及意象来源于劳动人民的精神内核，旨在描绘劳动与生命的沉重。此处为适应情节进行的创作。假设此歌名为《生土》，由凌云在本世界创作，词曲：凌云，演唱：凌云。代表意义：献给所有在土地上挣扎、坚韧求生的平凡生命，是跨越国界的底层共鸣。）
没有高音，没有技巧的炫示，只有一种近乎原始的、笨拙的真诚。那旋律朴实得甚至有些土气，歌词更是直白得像锄头砸在地上。但就是这最简单的东西，却像一把钝刀子，慢慢割开了包裹在心脏外面的硬壳。
通普大师原本半阖的眼睛倏然睁大。他听不懂每一个夏语字词，但那旋律里蕴含的沉重、那嗓音里包裹的疲惫与不屈，与他记忆中族人在烈日下佝偻的脊背、在雨季里蹚过泥泞的双腿……完美地重叠了。
凌云继续唱着，声音里带上了细微的颤抖，仿佛承接着看不见的重量：
“都说那老天爷不开眼，苦水往肚里咽，
弯下的腰杆像张弓，射出去的命不值钱。
可只要种子还发芽，只要日头还东升，
这口气啊它就不能断，还得从土里刨出生天……”
最后一个音落下，余韵在闷热的木屋里盘旋，久久不散。电子琴的余音嗡嗡作响，像无数细小的虫鸣。
通普大师一动不动，过了很久，他才缓缓抬起手，用粗糙的指节，用力抹过自己的眼角。那里，有一点不易察觉的湿润。
他没有看凌云，目光投向窗外郁郁葱葱的丛林，声音沙哑：“你……你这首歌里，有我们卡的声音。”
不是赞赏，不是评价，只是一句陈述。一句重于千钧的陈述。
凌云知道，这第一步，他走对了。这不再是文化输出，这是文明之间的相互辨认，是在截然不同的音律里，找到了共通的心跳。
离开木屋时，天色已近黄昏。通普大师破天荒地送他们到竹梯口。“下个月，寨子里有祭谷神的老节，”他看着凌云，眼神复杂，“来的，都是些不会说官话的老人，唱的，也都是上不了台面的土调子。”
凌云迎上他的目光：“如果方便，我想去听听。”
通普点了点头，没再说话。
回程的车上，众人都沉默着。苏圆圆看着窗外飞速倒退的芭蕉叶，忽然轻声说：“凌老师，你刚才唱歌的时候……我好像看到了我爷爷在地里干活的样子。”
凌云闭上眼，靠在椅背上。他能感觉到，某种更深层的东西，正在南挝湿润的空气里悄然滋生。通过通普大师，通过这首《生土》，他或许能触碰到这片土地更真实的脉搏，找到将星河画卷的第一笔，真正画进人心里的方法。
然而，就在他们的车辆驶入酒店区域时，刘晓接到了一个电话。他听着，脸色逐渐沉了下来。
“凌哥，”他放下电话，语气凝重，“国内刚传来的消息。好莱坞那边……动作加快了。他们联合了几家欧洲媒体，正在炮制一篇报道，矛头直指我们近期的文化交流项目，说是……文化渗透，带有政治目的。”
凌云睁开眼，眼底没有意外，只有一丝冷冽的锋芒。
“渗透？”他低低重复了一遍，指尖在膝盖上轻轻一点。“那就让他们看看，什么才是真正的，润物细无声。”
酒店廊灯的阴影掠过他的脸，将那份平静下的决断，切割得格外清晰。
（本章引用的虚构歌曲《生土》，词曲：凌云，演唱：凌云。其创作意图在于超越国界，捕捉人类面对土地与生存最原始的共鸣，是主角尝试用最质朴的艺术形式打破文化壁垒的第一次深度实践。）
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