配音棚外，控制室里，灯光昏暗。冯晓纲导演穿着一件皱巴巴的夹克衫，眼窝深陷，下巴上全是青色的胡茬，显然是熬了几个通宵。他正和配音导演、录音师围在调音台前，低声讨论着什么，烟灰缸里堆满了烟头。
看到李红星进来，冯导抬起头，那双布满了血丝的眼睛里，难得地露出了一丝笑意：“来了？我还以为我们金鸡影帝拿了奖，架子大了，请不动了呢。”
“冯导，您就别拿我开玩笑了。”李红星连忙走过去，恭敬地打招呼，“您这身体……得注意休息啊。”
“休息？”冯导嗤笑一声，指了指墙上那个巨大的倒计时牌，“看到没？距离国庆档上映，只剩下不到四个月了！我现在恨不得一天掰成48个小时用！哪有时间休息！”
他拍了拍李红星的肩膀，语气变得严肃起来：“小子，我知道你刚从长白山回来，又拿了奖，需要时间调整。但是，后期配音，比现场收音更重要！
你当时在现场的情绪是对的，但很多细节，比如呼吸、气口，甚至是一些微弱的、下意识的呻吟，都需要在棚里，重新找回来，甚至放大！”
“我明白，冯导。”李红星点点头，他知道后期配音的难度。
现场表演时，有环境、有对手、有真实的刺激，情绪很容易到位。但在配音棚里，面对着冰冷的屏幕和话筒，要重新找回那种撕心裂肺的情感，并且用声音精准地表达出来，是对演员更深层次的考验。
“今天，主要录两场戏。”配音导演递过来一份标注得密密麻麻的台本，“一场是雪地家书，一场是最后的牺牲。这两场戏，你的情绪跨度很大，而且有很多内心独白和濒死状态下的呓语，难度很高。”
李红星接过台本，没有立刻去看，而是看向冯导：“冯导，我想先看看那两段的素材，最好是没有配乐的。”
冯导愣了一下，随即明白了李红星的意思。他点了点头：“给他放。”
巨大的银幕亮起，播放的，正是陆远独自一人，在深夜的战壕里，借着微弱的马灯光芒，写家书的那场戏。
没有了悲壮的背景音乐，画面显得更加的压抑和绝望。李红星看着屏幕上那个，冻得瑟瑟发抖，脸上还带着未干的泪痕，眼神里充满了对死亡的恐惧和对家人的眷恋的自己，心脏，像是被一只无形的手，给紧紧地攥住了。
他闭上眼睛，深吸一口气，然后，对着配音导演，点了点头：“我准备好了。”
他走进那个狭小的、四壁都铺满了隔音棉的录音间，戴上了耳机。房间里只有一盏昏暗的顶灯，面前是一个立式麦克风和一块巨大的显示屏。
“《冰血长津湖》，第128场，第3镜，录音开始！”
李红星看着屏幕上，那个颤抖着手，拿起笔的自己。他没有立刻开口，而是先调整着自己的呼吸，试图找回当时在零下三十度的雪地里，那种肺部被冰冷空气刺痛的感觉。
“爸，妈，见字如面……”
他的声音，从耳机里传来，带着一丝刻意压抑的哽咽，每一个字都像是从牙缝里艰难地挤出来。那里面，有恐惧，有疲惫，有思念，还有一种故作坚强的酸楚。
控制室里，冯导死死地盯着屏幕，拳头不知不觉地握紧了。配音导演也屏住了呼吸，手指悬在调音台的推子上方。
“……我以前总觉得，战争是英雄史诗。现在我才知道，战争是绞肉机……”
当李红星念到这句台词时，他的声音几近破碎。他想起了爷爷日记里那些触目惊心的文字，想起了陈顾问讲述赵铁山班长时那悲痛的眼神。那不是技巧，那是他将自己，再次彻底地，沉浸到了陆远的绝望之中。
他的肩膀，在微微颤抖。录音间里明明很温暖，他却感觉自己像是又回到了那个冰冷的夜晚，周围全是伤兵的呻吟和死亡的气息。
他继续录着音，直到最后
“但我没怕。”
最后一句，他的声音，却陡然变得坚定起来，带着一种，被逼到绝境后，迸发出的、决绝的力量。
“因为我知道，我的身后就是家。”
“咔！”配音导演轻声喊道。
李红星靠在隔音棉上，闭着眼睛，大口地喘着粗气，额头上，全是冷汗。胸口像是压着一块巨石，堵得他几乎喘不过气。
控制室里，一片寂静。
过了很久，冯导才拿起对讲机，声音沙哑地说道：“这一条……过了。红星，休息十分钟，准备下一场。”
李红星没有立刻走出来。他只是，静静地，坐在录音间冰冷的椅子上，看着屏幕上，那片熟悉的、白茫茫的雪原。他需要一点时间，从刚才那份巨大的悲伤中抽离出来。
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