放映室的灯光亮起时，窗外已是华灯初上，夜色深沉。那轮温暖的橘红色夕阳，早已被深沉的夜幕取代，只有远处城市中心那片璀璨的灯火，如同散落了一地的星辰，在漆黑的天幕下闪烁着。
冯晓纲导演那句沙哑的“我们，没有给他们丢人”，像一枚定音鼓槌，重重地敲在了每个人的心上。那声音里，带着一个老电影人对历史的敬畏，对英雄的告慰，以及对这部电影的无限自信。
没有人说话，但那份沉甸甸的、跨越了时空的共鸣，却在空气中无声地流淌。
李红星感到自己的眼眶依旧湿润，胸腔里那股压抑的情绪，久久无法平息。他知道，这部电影，已经不仅仅是一部电影，它是一份沉甸甸的责任，是一次对灵魂的洗礼。
“走吧，”冯导率先打破了沉默，他走到门口，回头看了看依旧坐在沙发上，眼眶通红的三位主演，“去我那儿，喝两杯。今天，不谈电影只叙旧。”
吴惊和段奕宏对视一眼，都从对方眼中看到了同样的疲惫和期待。冯导的家宴，比庆功宴都来得真诚和放松。
冯晓纲导演的家，不在那些充斥着明星和资本的豪华别墅区，而是在京郊一个颇有些年代感的四合院里。院子不大，却被收拾得干净雅致。
一棵上了年岁的枣树，枝桠虬劲地伸向夜空，几串红灯笼随风摇曳，洒下温暖的光晕，将整个小院笼罩在一片温馨的氛围中。
冯导的夫人，一位气质温婉的女士，早就准备好了一切。一张简单的方桌，摆在院子中央。
桌上，没有山珍海味，只有几样冯导夫人亲手做的家常小菜——拍黄瓜的清脆、花生米的酥香、酱牛肉的醇厚，还有一盘热气腾腾、香气四溢的猪肉白菜馅饺子。
酒，是温得恰到好处的黄酒，用青瓷的小碗盛着，散发着醇厚的米香。
四个人围坐在桌边，没有了在片场的身份隔阂，更像是久别重逢的老友。在昏黄的灯光下，他们卸下了影帝和导演的光环，只剩下最真实的自我。
“来，先走一个。”冯导举起酒碗，声音依旧沙哑，但带着一股豪迈，“为咱们这部戏，也为……那些回不来的人。”
四只酒碗，在空中轻轻一碰，发出清脆的响声。温热的酒液滑入喉咙，带着一丝微甜，却又在胃里，烧起一团火。
吴惊喝完酒，拿起筷子夹了个饺子，满足地叹了口气：“嫂子这饺子，还是那个味儿！导演，我……我刚才看片的时候，看到雷公牺牲那段……我没忍住。”他的声音依旧有些沙哑。
段奕宏也默默地点了点头，端起酒碗，又喝了一口：“指导员最后留下那张全家福……我媳妇要是在场，估计得哭晕过去。”他停顿了一下，眼神里带着对角色的敬意，“那是我们这一代人，对那段历史，最深沉的致敬。”
“哭就对了。”冯导又给自己满上一碗，眼神坚定，“咱们拍的不是神剧，不是英雄赞歌。咱们拍的，就是一群普普通通的人，在那个特殊的年代，为了保家卫国，做出的牺牲。他们有血有肉，有牵挂有不舍，这才是最感人的。”
冯导转头看向一直沉默着的李红星，眼神里充满了赞赏：“红星，你小子，最后那场戏，演得……真他妈的好。尤其是那句词，简直是神来之笔！”
这是冯晓纲第一次，用如此直接、如此高的评价来夸赞李红星。
李红星抬起头，看着眼前这位，在片场如同暴君，私下却真诚得像个老大哥的导演，心里，充满了感激。
“是您教得好，冯导。”他端起酒碗，真诚地说道，“还有吴惊哥，段老师，没有你们带着我，我……我演不出来。”
“少来这套虚的！”吴惊笑着捶了他一拳，力道适中，带着一种兄弟间的亲昵，“你小子那股子轴劲儿，谁教都没用，得靠你自己悟！不过说真的，”他看着李红星，眼神变得认真起来，“最后那句‘妈，等我回家’，是你自己加的？”
李红星点点头，回忆着当时的情景：“当时我感觉，陆远在拉响炸药包的那一刻，他不是一个英雄，他只是一个孩子，一个想家的孩子。他所有的坚持，都源于身后那个家字。那句词，是自己从心里冒出来的。”
“绝了！”吴惊竖起大拇指，毫不吝啬地赞叹，“就那一句，把陆远这个人物，彻底立住了！也把我们这些大老爷们儿的心，给彻底捅穿了！它让这个角色，从一个符号，变成了一个活生生的人。”
段奕宏也赞同道：“那句词，是神来之笔。它让陆远不再是一个符号，而是一个活生生的人，一个有牵挂、有不舍，却最终选择了牺牲的儿子。你小子前途无量。”
李红星听着前辈们的夸赞，心里暖烘烘的，他只是幸运地，成为了陆远的容器，将那个时代无数战士的心声，通过银幕，传递了出来。
四个人，就这么，在小院里，喝着酒，吃着饺子，聊着天。他们聊电影，聊角色，聊片场的趣事，也聊家常，聊孩子，聊生活中的烦恼。
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