血顺着铜烟杆往下淌， pooling 在“冬至”鼎心，像一小滩不沉的油，浮着层幽光。陈砚用残卷死死压住心口，布料底下还剩点温，可左胸已经发空，麻得像是被人抽走了筋。
他没倒。膝盖撑地，头抬着，眼珠不动地盯着鼎里那团褐雾。雾在动，慢慢堆出人形——肩，颈，脸。是他爹的脸。
可不对劲。眼皮底下有银丝在爬，像菌丝在皮下穿行。嘴一张一合，声音却不是他爹的：“砚儿，回来吧。”
陈砚咬了下舌根。疼，脑子清了一瞬。残卷贴胸口，纹路猛地一烫，闪出画面：他爹站在田埂上，手里拎着打谷机零件，动作和星图对得上。可下一秒，画面一扭，菌丝从耳朵钻出来，缠住手腕，把他往地缝里拖。
不是记忆。是假的。
他把残卷拍向“冬至”鼎内壁。青铜冷，血顺着掌心流进刻痕。纹路一跳，显出几行小字——是祖父的笔迹，用血写的：“非亲魂，勿信面”。
他松了口气，又像更沉了。
那张脸还在说话，声音一点点往陆子渊身上靠，一句叠一句：“你本该早来……三代血尽，门自开……你祖父没做完的，你来补。”
陈砚不吭声。低头看手，血还在流，但慢了。残卷的温感从烫变冰，像块冻铁贴在皮上。他拄着铜烟杆，一点一点蹭到“清明”鼎前。这鼎近，底槽还沾着他先前滴的血。他把残卷按上去，纹路一震，显出鼎底结构——不是实心，底下埋着东西。
他伸手抠。铜锈剥落，露出半枚钱币。边残了，字模糊，但看得出是袁大头。年份：民国三年。
他愣了下，爬向“谷雨”鼎。同一位置，同一半枚袁大头，年份却是民国八年。再换“小满”，民国十六年。每一尊鼎底，都嵌着一枚，年份不同，缺口方向却一致，像是被人掰断，留下一样的弧。
他数到第七尊时，手抖了。
这些年份，正好对上陈家七代献祭者的出生年。
最后一枚，在“冬至”鼎底。他没去挖。他知道是哪一年——他出生那年。
血脉不是钥匙。是齿轮。一代一代，咬着转，把人送进鼎里。
远处“咚”一声闷响。
赵铁柱的铜像开始胀。不是晃，是里头在鼓，铜皮隆起，像有东西要冲出来。眼眶里的蓝膜“啪”炸开，铜液涌出，顺着地缝往下流，像眼泪，又像熔铁。
陈砚没动。铜液流到“冬至”鼎前，突然腾空，扭成几个字：
“破阵需用龙骨水”。
字一成，立刻散开，铜液坠地，凝成块。
他盯着那几个字，脑子转得慢，但没停。龙骨水车早被推土机碾碎，零件埋在镇北河底，轴都锈断了。哪来的“龙骨水”？
他低头看鼎底的袁大头。所有缺口朝一个方向，拼起来，轨迹像齿轮咬合。而那齿形，和龙骨水车的主轴齿，一模一样。
他忽然懂了。
不是要水。是要“水车”的结构。是那个咬合的节奏。是赵家的水利血脉，和陈家的献祭血脉，在同一个时辰，同时启动。
铜像彻底裂开，碎片落了一地。最后一滴铜液落在他脚边，凝成半个齿轮。
他靠着“冬至”鼎坐下，心口的血还在渗，残卷几乎凉透。铜烟杆横在膝上，手指一寸寸摸过“陈”字刻痕。指甲缝里的黑泥干了，像老田里的死根。
他想起赵铁柱最后一次在田埂上堵他，两人扯断监测仪导线。赵铁柱说：“你那套数据，救不了青石镇。”
当时他没答。现在他想说，也许救不了。
但能改。
他抬手，把残卷按进“冬至”鼎底的袁大头缺口。血顺着铜锈流进去，纹路一闪，显出画面：赵铁柱小时候在祠堂地窖，拿凿子在墙上刻字。刻的正是那句“破阵需用龙骨水”。墙角堆着旧图纸，标题是《龙骨水车复原图》。
那不是口诀。是遗言。
他闭了下眼，再睁时，看向裂缝。
蓝光还在缩，像呼吸。祭台石缝里渗出带血的菌丝，一缕一缕，往他脚边爬。
他没动。
手慢慢移到铜烟杆上，握紧。
空气里一股铁锈混着腐草的味儿，像干了百年的河床被翻出来。陈砚呼吸变浅，每吸一口，都像在吞碎玻璃。他能感觉到血正从心口的伤口里一点点漏出去，不是喷，是慢渗，像老屋檐滴水，数着命的时辰。
他没动，不是不想，是动不了。
残卷贴胸口，原本烫的纹路现在冷得像冰片，贴着皮肉，往骨头里钻。他想起小时候发烧，奶奶也是这样把凉布按他额头上。可这次不一样，这冷不是退烧，是抽魂。
他盯着那团褐雾。父亲的脸还在，可五官松了，像风吹皱的水面。银丝从眼眶、嘴角、耳孔钻出来，在空中轻轻摆动，像水底的水草。
“砚儿，你疼不疼？”那声音又来了，这回是陆子渊的嗓音，低沉，带笑，像哄孩子。
陈砚不答。闭眼，脑子里闪过陆子渊最后一次见他——镇口老槐树下，白大褂，手里一支玻璃管，管里是暗红液体。他说：“你父亲走的时候，也是这样，血从胸口流出来，一滴一滴，数着数。”
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