叮——叮——
有轨电车叮当作响的铃声在圣地亚哥的街道上肆意传递。
街道两旁，老旧的殖民风格建筑与方正死板的混凝土现代楼房尴尬地挤在一起，玻璃橱窗里展示着晶体管收音机和颜色鲜艳的塑料制品。
塞缪尔和斯科特走在车站外的人行道上，与周遭匆忙的上班族和学生格格不入。
斯科特换下了那身污渍斑斑的囚服，穿着一身干净的白衬衫和卡其裤，只是那头乱发和眼里的血丝，依旧诉说着长期监禁的痕迹。
他背上那个鼓鼓囊囊的背包里，隐约露出线圈和电池盒的轮廓——是他那些宝贝仪器。
“然后呢？”斯科特调整了一下背包带，看向塞缪尔，“我们到了，接下来去哪找你的……人？”
塞缪尔扯了扯嘴角，目光投向街道深处，“很遗憾，看来重塑之手的人都有个共同爱好——打哑谜，我唯一能确定的，就是他在这里，仅此而已。”
“哈。”斯科特发出一声嗤笑，“在这里，圣地亚哥可不小，这座城市现在少说也有一两百万人，而且，我对这里比对科马拉的地下水管分布还要陌生。”
塞缪尔没有理会他话里的刺，目光落在广场边缘一个售卖报纸和地图的摊贩身上。
1966年的圣地亚哥，报纸头版上印着弗雷总统严肃的面孔，以及关于土地改革和铜矿国有化辩论的大标题。
他闭上眼睛，指尖摩挲着手杖温润的纹理，让卡利姆那歪斜的字迹在脑海中重新浮现：
“信上还提到两样东西：葡萄酒，和马普切人的传说。”
“马普切人？”
斯科特皱起眉，本能地检索自己关于南美的浅薄知识，“这里的原住民？印第安人？”
“差不多，智利南部和阿根廷部分地区的原住民，以勇猛和抵抗殖民者闻名。”
塞缪尔解释着，目光扫过街边一个卖编织地毯的小摊，那些图案带着鲜明的印第安风格，但摊位主人却是个混血面孔的妇人。
“不过在1966年的圣地亚哥，他们大多被同化，或者被挤到社会最边缘了，公开的马普切文化展示不会太多。”
研究者的本能让斯科特暂时忘却了处境：“所以，假设你的目标真与这马普切传说相关，那他肯定就不会在那些明信片上的景点，他得去接触那些懂这些东西的人。”
“对。”塞缪尔肯定了斯科特的推断，“而‘葡萄酒’……智利盛产葡萄酒，这本身不稀奇，但将它与‘马普切传说’并置，就显得有些特意了。”
“可能指的是某种与马普切传统有关的特定酒饮，也可能是一个隐喻，或者干脆就是某个地方的名字、招牌。”
斯科特耸了耸肩，那个鼓鼓囊囊的背包随之晃动了一下，“很遗憾，我的研究领域不包括南美城市地理学。”
“如果有个导游说不定就可以方便许多。”塞缪尔扯了扯嘴角，也不知道这地方有没有重塑的联络点？那帮家伙理论上应该无处不在。
斯科特从鼻子里哼了一声，带着科马拉积攒的阴郁：“导游？带我们去买明信片和羊驼毛玩具吗？我们需要的是地头蛇，或者一个足够‘配合’的信息源。”
塞缪尔听出了弦外之音，他侧过头：“你能直接问出我们想要的东西？我记得梅林提到过你擅长催眠……”
“自然。”斯科特毫不客气，“但前提是，你得先找到那个‘知道答案’的人。我不能凭空从一个流浪汉脑子里挖出答案。”
两人继续沿着人行道前行，穿过热闹的集市区域。
人群拥挤的体味，小贩的叫卖声，街头乐手断续的手风琴声……
塞缪尔向前走了十几步，在一个卖烤玉米的摊子旁自然地停下，仿佛对那焦香产生了兴趣。
就在他侧身让过一位拎着菜篮的老妇时，一个瘦小的身影突然从他和斯科特之间滑过。
斯科特只觉身侧背包似乎被什么东西轻微地刮蹭了一下，他下意识地转头，只看到一个背影灵活地挤进几个观光客中间。
塞缪尔没有回头，很快就从摊位上收回目光，对有些警惕的斯科特说：“走了。”
“嗯。”
斯科特应了一声，脸上没什么表情，但那双眼睛里闪过一丝被冒犯的冷光，“动作挺干净，我都没看清脸。”
“一个小子，棕黑色卷发，混血，格子衬衫，左手手背有道浅疤……”塞缪尔如此描述。
斯科特回忆了一下，确实没看清正面，“老手，在这种人流里，能这么快消失，他对这片街区了如指掌。”
“是一个向导的人选，”塞缪尔嘴角勾起，“而他总得看看收获。”
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几个街区外，一条堆满废弃木箱和锈铁皮的小巷深处。
那个格子衬衫的扒手正蹲在一个倒扣的破木桶后面，背对着巷口，快速翻看着刚到手的皮夹。
“见鬼……”他嘟囔着地方语言，语气里满是失望。
皮夹里只有几张薄薄的智利比索，几枚硬币，还有一张从欧洲到布宜诺斯艾利斯的船票。
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