法兰克王国，苏瓦松广场。
天空阴沉沉的，雨水混着泥浆，把这座城市的地面搅得像一锅烂粥。
寒风卷着湿气，往人的骨头缝里钻。但广场上聚集的几千人感觉不到冷。
他们的眼睛里只有火。
广场中央堆起了一座小山。
是来自遥远东方，比金子还贵的蜀锦和苏绣。
那些平日里连贵族都要小心翼翼捧着的瓷器，此刻像垃圾一样被随意扔在地上。
皮平站在高台上。
这个法兰克王国的宫相，此刻不像个权倾朝野的统治者，倒像个瘦骨嶙峋的乞丐，皮肤上布满了鞭打留下的伤痕。
皮平手里举着一个沉重的橡木十字架。他没有看底下那些狂热的信徒，而是死死盯着面前那堆华丽的货物。
“看啊！”
皮平的声音嘶哑，那是长时间布道留下的后遗症。他猛地挥动十字架，重重地砸碎了一个精美的青花瓷瓶。
啪。
脆响声在死寂的广场上格外清晰。瓷片飞溅，划破了他的脚背，血渗了出来，但他连眉头都没皱一下。
“这就是魔鬼的诱饵！”
皮平弯下腰，从地上抓起一把湿漉漉的丝绸。那上面绣着的牡丹花，在灰暗的天空下红得刺眼。
“东方人说，这是文明。我说，这是堕落！”
皮平把丝绸举过头顶，脸上的肌肉因为愤怒而微微抽搐。
“他们用这些柔软的布料，腐蚀我们的肉体；用那些精美的石头，蒙蔽我们的双眼。当你们沉溺于这些享乐时，上帝的光辉就已经离你们远去了！”
他松开手。丝绸飘落在满是油污的柴堆上。
“烧了它。”
皮平从怀里掏出一个火把，扔了进去。
火焰腾地一下窜了起来。油脂燃烧发出噼啪的爆裂声，黑烟滚滚而上，瞬间吞没了那些价值连城的宝物。
人群中发出一阵低沉的呜咽。
那不是惋惜，是恐惧。
两个身材魁梧的骑士拖着一个男人走上高台。
那是法兰克的一位伯爵，叫罗贝尔。
平日里，这位伯爵总是穿着整洁的丝绸长袍，手里把玩着大唐的玉石核桃，见人就夸耀他在东方的生意。
现在，罗贝尔像条死狗一样被拖在地上。
皮平走到罗贝尔面前。
他从袖子里掏出一叠花花绿绿的纸片。
那是大唐钱庄发行的“宝钞”。
“看看这个可怜的人。”
皮平用两根手指夹起一张宝钞，在罗贝尔眼前晃了晃。
罗贝尔拼命往后缩，眼球凸出，那是极度的惊恐。
“他把祖传的城堡卖了，把领地上的农奴卖了，把上帝赐予他的粮食卖了。就为了换这些画着鬼画符的纸片。”
皮平把宝钞凑到火把旁。
火舌舔过纸张，瞬间化为灰烬。
“东方人用这些纸，买走了他的灵魂。”皮平转过身，面对着台下那一张张灰白的面孔，“按照教义，出卖灵魂给魔鬼的人，只有火才能净化。”
皮平挥了挥手。
骑士把罗贝尔绑在了早就立好的火刑柱上。
罗贝尔疯狂地扭动着身体，那个塞口布被他顶了出来。
他大张着嘴，拼命嘶吼：“那是钱！那是大唐的信用！你们这群疯子！那是未来的世界……”
“点火。”
皮平冷冷地吐出两个字。
火把扔在了罗贝尔脚下的柴堆上。
火焰顺着那身昂贵的大唐丝绸长袍窜了上去。
“啊——”
惨叫声凄厉得让人头皮发麻。
皮平闭上眼睛，在那撕心裂肺的惨叫声中，在空气中弥漫的人肉焦糊味中，他举起十字架，开始大声吟诵经文。
“主啊，原谅我们的罪孽……”
台下的几千人齐刷刷地跪倒在泥浆里。
“原谅我们的罪孽……”
火焰中，罗贝尔的声音越来越小，最后只剩下油脂燃烧的滋滋声。
皮平睁开眼。
火光映在他那双深陷的眼窝里，跳动着两簇疯狂的光芒。他看着东方，嘴角勾起一抹残忍的弧度。
想用钱买下法兰克？
只要他还活着，只要这十字架还立着，东方的魔鬼就别想跨过这道防线。
……
大唐，长安。
武郡王府的书房里，地龙烧得很旺，暖烘烘的。
叶长安坐在太师椅上，手里拿着一份刚送回来的密报。
神武商会的大掌柜钱万三跪在地上。
这个平日里富态得像尊弥勒佛的大商人，此刻浑身的肥肉都在抖。
额头上的冷汗顺着脸颊往下流，滴在地板上，积了一小滩。
“这就是你们给我的交代？”
叶长安把密报放在桌上。
动作很轻，没有拍桌子，也没有摔杯子。
但钱万三的身子猛地趴伏得更低了，脑门死死抵着地面。
“世……世子爷……”钱万三的声音带着哭腔，“不是小的们不尽力啊。实在是……实在是那个叫皮平的老东西，他不讲理啊！”
钱万三抬起头，脸上全是鼻涕眼泪。
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