许愿沉浸在一种奇异的状态里。福贵的世界如此清晰地在他脑海中展开：赌场里的喧嚣与倾家荡产后的死寂，被强征入伍时冰凉的枪管和漫天的风雪，亲人一个个离去时那噬骨的钝痛，最后只剩下老牛相伴的孤独与平静……他写着福贵输掉家产，笔触间是旁观者的冷峻，却又在细节处透出人物内心的麻木与绝望；他写着福贵目睹儿子有庆被抽干血而死，笔下的每一个字都像沾着血泪，沉重得让手腕发酸，呼吸也变得艰难。他必须停下来，点燃一支烟，走到窗边，望着楼下弄堂里骑着自行车匆匆而过的人影，让胸腔里那股憋闷的郁气缓缓吐出，才能重新回到书桌前。
慢。
再慢一点。
他刻意地控制着节奏，像在挖掘一口深井，小心翼翼，生怕惊扰了沉睡在井底的灵魂。他不再追求日写万字的效率，而是追求每一个字、每一个标点所能抵达的情感深度。有时为了一个词是否足够准确，他会停下笔，对着窗外灰色的天空出神良久。有时写到一个关键的情绪节点，他会反复涂抹重写，直到找到那种近乎窒息般的真实感。
夕阳西沉，将书房染成一片温暖的橘黄。稿纸上已写满了七八页，字迹沉稳而内敛，如同故事本身的气质。许愿放下笔，长时间紧握笔杆的手指有些僵硬。他揉着发酸的手腕和微微刺痛的颈椎，端起那杯早已凉透的龙井，喝了一口，苦涩的茶味在口中弥漫开。
龚雪走了进来，手里拿着一个刚取回来的邮件：“北京叶老师寄来的，你的样书。” 是刚出版的《乾隆皇帝》第一部精装本。深紫色的封面，烫金的龙纹和书名，厚重而堂皇。
许愿接过书，摩挲着光滑的封面，看着扉页上自己的名字。这皇皇巨着带来的荣耀感是真实的，但此刻，看着书桌上那刚刚开了个头的、字迹朴素的《活着》手稿，一种更沉静、更贴近生命本源的力量，正从笔尖和稿纸上悄然滋生。
他放下那本精装的帝王书，目光重新落回绿格稿纸。福贵的故事才刚刚开始，苦难如同望不到头的漫漫长路。他拿起钢笔，深吸一口气，再次将笔尖悬停在空白处。这一次，不是为了重现辉煌，而是为了潜入黑暗的最深处，去打捞那被苦难反复冲刷后，依然顽强闪烁的、名为“活着”的微光。
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