意识回笼的瞬间，苏晚照闻到了一股浓烈的草木灰烬与血腥混杂的气味，那气息像是从大地深处蒸腾而出，灼烫地钻入鼻腔，带着焦土的苦涩和铁锈般的腥甜。
她伏在沈砚宽阔温热的脊背上，风从断崖裂口灌入，呼啸如丧钟。
身下大地早已死去，焦土寸裂，裂隙中渗出幽蓝的残火，像大地溃烂的伤口在低语。
她的手指蜷紧，指甲陷入掌心，却感觉不到痛——那根“逆命梭”抽走了痛觉的边界，也带走了她与血肉之间的最后一丝温存。
现在，她活着，却不属于生者。
沈砚没有回头，脚步却稳得异样，仿佛背负的不是一个人，而是一段必须送达的宿命。
她艰难地抬起眼，视线模糊又刺痛，仿佛被烈火灼烧过，眼前浮动着一层烧灼后的薄雾，远处的景物在热浪中扭曲晃动。
目光落在自己搭在沈砚肩头的手上——那只手皮肤褶皱如枯树皮，青筋虬结凸起，指节粗大变形，指甲浑浊泛黄，指尖微微颤抖，像一只被风干多年的鹰爪。
这不是她的手，或者说，不是二十岁时，苏晚照的手。
她仿佛一瞬间被抽走了数十年的光阴，连呼吸都变得沉重而滞涩，肺里像是塞满了滚烫的沙砾，每一次吸气都牵扯着胸腔深处的灼痛。
沈砚感受到了背上人的动静，脚步一顿，肩背的肌肉微微绷紧。
他没有回头，声音沙哑得像是被砂纸磨过，从喉咙深处挤出：“醒了？”
苏晚照没有回答。
她的目光越过沈砚的肩膀，投向了身后那片狼藉的山谷。
昔日流光溢彩、维系着无数人命悬一线的生命织机，此刻已然化作一堆扭曲焦黑的废铁，冰冷地躺在被烈火舔舐过的土地上，金属残骸在余烬中泛着暗红，像一头巨兽的尸骸，仍在散发最后的余温。
焦木断裂的噼啪声仍在耳边回响，余烬在风中明灭，如同垂死者的喘息，每一次闪烁都映出她脸上深深的沟壑。
远处，焦黑的藤蔓如死蛇般缠绕在断裂的石柱上，曾经盛开的命花早已化为灰粉，随风飘散，只留下空荡的枝干，在风中发出细微的“吱呀”声，如同哀悼的低语。
然而，就在那堆废铁之下，在大地开裂的缝隙深处，苏晚照能感觉到一丝极其微弱的脉动——不是声音，而是一种自地底传来的、近乎触觉的震颤，像是风中残烛的最后摇曳，又如一颗濒死的心脏，固执地跳动着最后几下。
一道纤细的影子从她的衣袖中滑出，凝成影针小小的身形，牵住了她那只苍老的手。
那触感冰凉而柔软，像一缕夜雾缠绕指尖，却带着奇异的安抚力量。
影针的声音带着孩童般的清澈，却又透着与年龄不符的沧桑：“妈妈说，生命织机是烧不尽的。只要这世上还有人抱着执念，想要复活逝去的亲人，就会有新的命线从绝望中生出，缠绕成结。”
苏晚照的目光从那微弱的脉动上收回，转向影针，声音干涩得像要裂开：“可我们……不能一直烧自己。”每一次织命，都在燃烧她的寿元。
如今这副苍老的模样，就是最好的证明。
再烧下去，她就会和那些嫁衣一样，化为飞灰。
影针用力点头，小小的脸上满是决绝。
苏晚照深吸一口气，空气中灼热的尘埃刺得她喉咙生疼，舌尖泛起淡淡的铁锈味。
她望向遥远的九碑谷方向，那里埋葬着三百医道先贤的灵典与不甘。
风从那个方向吹来，带着一丝若有若无的药香，混杂着陈年竹简的霉味和石碑被雨水浸透的凉意，拂过她干裂的皮肤，带来片刻清醒。
她的眼神变得无比坚定，一字一顿地说：“那就烧他们的契。”
话音刚落，不远处的火场中，一道人影踏着余烬而来。
玄霜子一身白衣已被熏得灰黑，却不染半点狼狈。
她赤足踩过滚烫的焦土，脚底与地面接触时，竟发出细微的“滋”声，腾起一缕白烟，可她神色如常，仿佛那足以熔金化石的温度对她毫无影响。
她走到苏晚照面前，从宽大的袖中取出一片青铜残镜。
镜面布满了蛛网般的裂痕，诡异的是，如此光亮的镜面，却映不出任何人的倒影——连火焰的光影都如被吞噬般消失无踪。
“这是‘医心镜’的碎片。”玄霜子低语，声音清冷如冰，每一个字都像冰珠落在石上，“当年医盟以此镜收割三百灵典，镜光所照见的，并非是那些卷帙浩繁的医术典籍，而是三百位医者在临终前，那股‘愿救世人’的强烈执念。他们……被医盟当成了祭品，将一颗颗悬壶济世的‘心’，炼成了驱动某种仪式的燃料。”
她将那片冰冷的镜片递向苏晚照，金属的寒意透过指尖直渗骨髓，仿佛有无数细小的冰针顺着血脉向上攀爬。
她的目光锐利如刀：“这镜片里，封印着三百医魂最后的执念。你若毁了它，他们将永世不得安宁，彻底消散于天地间。你若……点燃它，或许，能借这三百颗心的光芒，照出你真正的敌人。”
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