他猛地转过身,眼神锐利如鹰隼,扫向巷子里那几个正埋头疯狂收拾残骸的人影——老周和他的伙计们。
“喂!你们!”陈默的声音不大,却像淬了冰的刀锋,清晰地穿透了狂风的呼啸,直刺老周的耳膜,“谁干的?我的车!谁干的?!”
老周正弯腰去捡一块嵌入墙角缝隙的塑料碎片,闻声身体剧烈地一颤,动作瞬间僵住。他慢吞吞地、极其艰难地直起腰,脸上堆起一种混合着惊讶、茫然和十二万分无辜的表情,皱纹都挤到了一起。
“啊?车……车咋了?”老周的声音干涩,眼神飘忽,就是不敢落在陈默脸上,更不敢落在那处刺眼的凹陷上。他抬起沾满油污和血渍的手,胡乱地指了指天,“这鬼风!您瞧见没?吓死个人了!刚才那阵妖风,好家伙,跟疯了一样!垃圾桶都上天了!您这车……唉,真是遭罪了!准是……准是让风刮来的什么东西给砸了吧?啧啧,这天灾,真是没处说理去!”
小胖、阿强他们全都停下了手里的动作,低着头,恨不得把脑袋缩进脖子里,身体绷得像拉满的弓弦,连呼吸都屏住了。
陈默的目光像探照灯,冷冷地扫过老周那张写满“无辜”的脸,扫过那几个噤若寒蝉、连大气都不敢出的伙计,最后落在地上那些还没来得及完全清理干净的、属于烧烤店的白色塑料椅残片上。他沉默了几秒钟,巷子里只剩下风声呜咽和塑料布疯狂拍打的噪音。
“不知道?”陈默的声音更冷了,嘴角甚至扯出一丝极淡的、毫无温度的弧度,“好,很好。”
他没再多说一个字,弯腰捡起地上的塑料袋,掏出手机,屏幕的光映亮了他紧抿的唇线和下颌冷硬的线条。他不再看老周他们一眼,仿佛他们只是几块碍眼的石头。他径直走向巷子口那个挂着“物业管理处”小牌子的房间,步伐沉稳却带着一种山雨欲来的压迫感。
老周看着陈默决绝的背影消失在物业管理处的门后,那颗悬在嗓子眼的心非但没有落下,反而“咯噔”一下,沉到了无底深渊。一股更强烈的、冰冷的恐惧攫住了他。物业?监控!他猛地抬头,目光惊恐地投向巷子深处那个不起眼的、对着这片停车区的黑色摄像头!那小小的、冰冷的镜头,此刻在他眼里,如同恶魔的眼睛!
“坏了……”老周面如死灰,喃喃自语,身体晃了晃,几乎站立不稳。他刚才那点拙劣的表演和强装的镇定,在那个小小的摄像头面前,显得如此可笑,如此不堪一击。
物业管理处那扇刷着绿漆的铁门,“吱呀”一声开了又关,隔绝了巷子里肆虐的风声和塑料布的嘶鸣。老周僵立在原地,像一截被雷劈焦的枯木,耳朵却像雷达一样捕捉着门内隐约传出的动静。陈默低沉但条理清晰的陈述声,物业人员模糊的回应,还有……一阵轻微的、设备启动的嗡鸣。
那嗡鸣声像细密的钢针,扎进老周的太阳穴,疼得他眼前发黑。监控!他们一定在调监控!他几乎能想象出那个冰冷的屏幕上,会清晰地回放出怎样让他万劫不复的画面——狂风如何卷起他的桌椅,那两张该死的白椅子如何在半空中翻滚,又如何精准地、狠狠地砸在那辆昂贵的黑车上……
时间一分一秒地过去,每一秒都像一个世纪那么漫长。巷子里的风似乎小了些,但空气却凝固得如同铅块,沉沉地压在每个伙计的心头。没人说话,也没人再假装收拾。小胖蹲在地上,双手抱着头,肩膀微微发抖。阿强背靠着油腻的墙壁,眼神空洞地望着漆黑的夜空。新来的小子干脆把头埋进了膝盖里。
不知过了多久,也许只有十几分钟,也许有一个小时,那扇绿漆铁门终于再次打开了。
先出来的是物业的张伯,一个干瘦的老头,手里捏着一串钥匙,脸上没什么表情,只是眼神复杂地扫了老周一眼,那一眼让老周从头凉到了脚。紧接着,陈默走了出来。他手里紧紧捏着一个银色的U盘,指关节因为用力而泛白。他的脸色比进去时更加冷峻,薄薄的嘴唇抿成一条毫无弧度的直线。他没有看老周,目光像两道冰冷的探照灯,越过混乱的巷子,再次落在那辆奥迪车门狰狞的凹陷上,眼神里翻涌着压抑到极致的愤怒和一种……冰冷的了然。
他拿着U盘,径直朝老周走了过来。皮鞋踩在湿漉漉、满是油污的地面上,发出清晰的、不紧不慢的“哒、哒”声。每一步,都像是踩在老周的心尖上。
陈默在老周面前站定。巷子里的风卷着残余的垃圾碎片,在他们脚边打着旋儿。昏黄的路灯将两人的影子拉得又长又扭曲,投在斑驳的墙面上,如同两尊对峙的、沉默的石像。
陈默举起手里的U盘,银色的外壳在灯光下反射着一点冰冷的光。他的声音不高,却字字如冰珠,砸在死寂的空气里:
“周老板,监控录像,我拷贝了一份。”他顿了顿,目光锐利地刺向老周躲闪的眼睛,“高清的。从你的桌椅怎么被风卷起来,到它们怎么飞过整条巷子,再到……”他的视线转向奥迪车,“……怎么砸上去的,清清楚楚。风,是天灾。但桌椅是你的,没固定好,也是事实。责任,总要有人负。”
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