青铜柱的响动还在地底爬，像锈铁刮骨头，一下下挠着地心。那不是金属在震，是憋了几百年的魂在咽气前喊了一嗓子。刘斌刚从通道里出来，脚像灌了铅，每一步都拖着整座废墟走。他肩上落着一层灰白的粉末，是断笔灰——诏狱最底下才有的东西。那些诗人死前咬碎的笔杆磨成的粉，混着血和墨，沾上身就跟霜似的不化，可烫得慌。
掌心里那块玉，早被灰裹成了死疙瘩，像颗封住的心，血脉断了，一点动静没有。可他刚踏出地底，那玉突然跳了一下，像是听见了啥。现在它正顺着光脉往上爬，沿着地底纵横的诗脉网，悄悄钻进“诏眼”的核心。这玉是假的，拿他自己断掉的诗骨当底子，又掺了十七岁那年被剜走的半缕诗魂重铸出来的。它不传令，不接旨，只带了一种病，叫“逆”，正一寸寸往那高高在上的监察之眼里头渗。
他没回头。身后的通道已经塌了，岩层像肉一样扭着合上，好像大地自己都想忘了这条路。他的脚印冒着火，不是烧草的那种红，是幽蓝的冷火，像是从骨髓里渗出来的怒，在青石板上烧出弯弯曲曲的印子，像在地上划了根引信，就等一声炸雷，把整片山河点着。
诗盟密堂，烛火僵在半空。
不是没风，是空气都冻住了。灯芯不动，油滴悬着，将落未落。时间被什么老阵法拉长了，连光阴都不敢喘大气。堂里十二个席位空着，黑曜岩雕的，刻满历代诗魂的名字，现在全黑了，像被人抽走了气。
只有主座前那盏青铜灯忽闪忽闪，火是青绿色的，照出几个元老铁青的脸。他们坐着不动，衣服纹丝不抖，就眼珠子慢慢转，盯着门口那个一身灰、步步带火的人。
“你回来了。”一个人开口，嗓音干得像从枯井里捞上来的锈铃，“系统警报没解，诏狱结界还在转，你居然活着出来？不可能。”
刘斌不答。他左脚踝裂着口子，皮翻着，露出底下金属一样的筋，那是“行者”改造留下的，曾经接了诏令之链，硬连诗脉。链子断了，伤却好不了，每走一步，都像踩在烧红的钉子上。但他没停，反而更稳。青石上留下半个焦黑脚印，边沿裂出红纹，像是踩过炭火，又像踩碎了什么看不见的封印。
他走到石台中间，抬手。掌心的血还没干，黏得像墨，滴到台面上“嗤”地冒烟。他直接把手按了下去。
血纹炸开，像蛛网铺满整块石台。那些老符文活了，扭着身子重组，嗡嗡响。眨眼间，一道青灰光幕从血里升起来，浮出一段段被锁住的记忆——
古殿深处，九根青铜柱围着王座，柱子上挂着九颗头，闭着眼，嘴角凝着墨。那是九个失踪的“诗宗”，碑上写着“诗尽人亡，魂归天籁”。可画面里，他们的头还在轻轻颤，眼皮底下有光流转，那是诗魂还在挣扎。
副盟主跪在王座前，捧着玉印，额头贴地，念着诏令。王座上没人，只有一道影子罩着，人形，没脸，身上缠着无数细如发丝的光丝，每根都连着远处的诗碑，或某个诗人的识海。
镜头一转，地底牢房。铁栏里几十个诗人，锁链穿肩，吊在半空。他们不出声，但识海被强行撕开，一道道诗光被抽走，汇成河，流向诏眼。其中一个老头，白发披肩，满脸皱纹像刀刻的，正是三年前宣布“诗魂自焚”的寒江子。他嘴唇动着，定格在“救……诗……”的口型，眼泪化成墨珠滚落，空中凝成一行小字：“笔断，火不熄。”
满堂死寂。
烛火不动，可有人呼吸乱了，有人指甲抠进扶手，木屑飞。一个老头颤着问：“这……这就是诏令的源头？他们拿我们……当燃料？拿诗魂炼诏眼？”
“不止你们。”刘斌声音低，像刀刮石板，一个字一个字往人心里凿，“是所有写过反诗的。所有不肯低头的笔。你们当‘行者’是荣耀？是选拔？那是编号。电池的编号。每个被选中的，都是标好的电源。”
有人猛地站起来要骂，刘斌冷笑。堂里的人，有的低头，有的抖，有的捂脸，没人说话。
过了好久，角落一个白发老头慢慢站起来。七十多了，当年的“江南诗魁”，现在瘦得像根枯竹。他哆嗦着从怀里掏出半块残碑，斑驳开裂，纹路和光幕里的牢中诗碑一模一样。嘴唇抖着：“我儿子……十年前没了。他最后一首诗，写的是‘心火不熄，宁折不屈’……可后来，诗盟说他‘诗魂自焚’，碑烧了，魂归天籁……可这碑……这碑是他的命碑！要是真死了，碑该碎，不该残！”
刘斌点头，眼里有点东西闪了下：“他们不杀你。他们关你，一点点抽走你的诗魂，直到你成个空壳。然后对外说——诗尽人亡。可诗魂不会死，它只会睡，被关，被炼。”
“那……我们怎么办？”另一个声音轻得像风，已经有点动摇，像冰裂了第一道缝。
“战。”刘斌说。
“你疯了！”一个保守派跳起来，胡子都炸了，“敌人在暗处，我们在明！你一个人进诏狱是运气，现在要全盟陪葬？你知不知道诏眼一开，百里内识海全清？你这是带我们往诗灭里走！”
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