提灯人、药渣者、瘸腿者从三个方向赶来。
他们曾是诗盟三大支脉最后的传人，各自背了说不出来的伤。提灯人曾在墨塔焚书那夜，提灯穿火海，只为抢出半卷残诗；药渣者原是御医，因抄禁诗被废了手，如今只能用嘴含药粉写字；瘸腿者逃亡时被铁链锁脚，硬生生拖断腿，从此一步一血印。
他们没靠近刘斌，各自站定，围成三角。提灯人吹灭灯，把蜡油涂唇上，开始哼。调乱，拍碎，是他女儿死前没唱完的安魂曲。不成调，却像能勾出人心里最深的悲。
药渣者撕开袖子，抓起一把褐粉撒向空中。那是他十年攒的药渣，混着骨灰、墨灰和自己的血。粉末落地成字，竟是他藏了十年的那句：“雪落无声，是因为它怕吵醒冬天”。字一现，天上飘起细雪，明明是夏天，气温却猛降十度。
瘸腿人把拐杖狠狠插进地缝，一下下敲，节奏歪，像瘸子跳舞，像心跳漏拍。每敲一次，地就震一下，缝里浮出古老符文——那是“残诗体”的原形：不管平仄，不论对仗，只凭心声。
三股“不全”之力撞上黑袍结界。
结界裂了。
不是轰塌，是像老墙皮，一块块剥。每掉一块，更多杂音涌进来。校门口男孩喊的“春天像我妈煮糊的粥”，菜场大妈骂的“你个短命鬼”，地铁情侣吵的“我宁可聋也不想听你废话”——全成了刀，割在结界上。那些曾被骂“粗鄙”“无韵”“不成体统”的话，现在是最利的刃。
黑袍头领怒吼，青铜简猛地合上，十二人齐声念《镇魂长诗》首章。音浪如铁，压得地裂，三人当场吐血，膝盖砸进土里。那声音带着“正确”的威压，像千军万马踏过心门，想用“正统”压住“混乱”。
可刘斌坐下了。
他闭眼，识海断处，逆流诗河奔涌而至。那是所有被抹杀、被遗忘、被扭曲的诗句，是错的、乱的、不成调的声音洪流。他不再挡，反而张开意识，全接进体内。断环震，远古诗纹浮现——“诗始于乱，成于争”。这八个字，是诗盟最初的信条，也是被压了千年的真话。
门心青火猛地一颤，火色由青转赤，像烧到了极限。火里浮出无数脸——哭的、笑的、吼的、低语的——全是曾为诗而死的魂。
黑袍首领脸色变了，猛地撕开胸口。
血喷在青铜简上，字重组，化作血诗：“归来者，永囚”。他要用最后的祭魂仪式，重写门心韵脚，重启镇魂结构。这是最狠的招，拿命换律，用血定韵。一旦成，所有“逆信诗”将被封死，连灰种的记忆也会再洗一遍。
刘斌睁眼，抬手。
指尖划破手腕，血在空中写下六字：“囚者归，永不还”。字字逆韵，声声刺魂。那不是诗，是反诗，是砸规则的宣言。血诗未完，就在半空炸开，化作墨雨，洒在墨塔每寸石壁上。每滴雨落下，都激起一声低吟，像大地在回应。
黑袍首领仰头嘶吼，血从七窍喷出。他身体开始风化，皮肤裂开，露出里面青铜铸的骨架——原来他早不是人，是被《镇魂长诗》炼化的活祭品。
就在这时，全城响起一个声音。
是孩子，是老人，是乞丐，是盲人——他们齐声接道：“那他干脆别归，写首新诗算了。”
声音不齐，调乱，有人快有人慢，有人咬字不清。可它们聚在一起，像从地底升起的潮，冲进墨塔，灌进门心。
青火疯了。
它不再听话，火焰扭成无数张嘴，有的笑，有的哭，有的唱跑调童谣。九重黑石开始崩落，一块接一块，砸地成粉。门框上的镇魂纹一根根断，露出底下更老的字——没人认识，可谁都心慌，像那是诗最初的模样，是人第一次开口说话的音。
黑袍首领跪下，青铜简化成灰。
他抬头，死死盯着刘斌，嘴动，想说什么。可他的声音被世界吞了。最后，他缓缓闭眼，身体化作一缕青烟，被风吹散。
刘斌站着，右手垂着，手腕还在滴血。
滴答。
滴答。
血珠落在最后一块没裂的黑石上，慢慢渗进去。石面浮出一行小字，只写了一半：“诗不镇门——”
风停了。
整座城静了。
然后，从某个角落，传来第一声轻笑。
接着是第二声，第三声。
有人开始哼歌，调子跑得离谱；有人在墙上写字，歪歪扭扭；有个小女孩蹲路边，用粉笔画了朵花，又在下面写：“花会疼吗？它开的时候，是不是也在哭？”
那不是诗。
但那，是诗的开始。
刘斌抬头，看墨塔顶。
那儿，青火灭了，换了一缕白光，像天快亮时的第一道晨曦。
他知道，门还没开。
但诗，已经醒了。
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