刘斌的手微微颤了一下。
掌心里，那道细得像发丝一样的字迹还在，安静地躺在他的掌纹中，仿佛是从皮肤里长出来的。它不张扬，却随着心跳轻轻闪着微光，像是藏在血肉里的小星星，每跳一下，就亮一瞬。他盯着它，连呼吸都放轻了，生怕惊扰了这份来之不易的平静。
七天七夜守阵，不只是对诗力的考验，更是和心魔的较量。那些日子里，他在识海里挣扎，每一句诗都被扭曲成咒语，每一个字都像刀子扎进灵魂。但现在，心魔退去了，天地安静下来，只有这行字，像烙印一样刻在掌心，提醒着他——有些事，已经不一样了。
刚才那句“天地无言，唯诗代声”，不是他念的，也不是风吹来的，而是从喉咙里自己冒出来的。那声音没有起伏，却直接撞进心里，不是用耳朵听见的，是全身都在共鸣。他咽了口唾沫，喉咙有点干，舌尖还残留着那句话滑过的感觉，像喝了一口滚烫的酒，烧得五脏六腑都在发热。
林砚秋坐在不远处，手指还搭在诗简上，指尖微微发白。她没动，只是静静地看着他。她的眼神很深，像一口古井，映着天光，也映着他掌心那点微弱的光。她没说话，但刘斌知道她在想什么——这行字，不属于《控诗真解》，也不属于任何已知的典籍。它是新的，是活的，是某种超出传承的东西。
她曾是诗城最年轻的诗律执掌者，精通三千种古体诗，却从没见过掌心生字的异象。此刻，她眼里有震惊，有敬畏，还有一丝藏不住的担忧。
沈墨靠在一块断裂的石碑旁，笔尖垂在地上，墨迹还没干。那支笔是他从废墟里捡回来的残器，笔杆裂了又裂，却始终没断。他曾用它写下《断碑辞》，也曾在心魔入侵时以血为墨，镇压识海。现在，他撑着石碑慢慢站起来，目光落在刘斌掌心，眉头微微皱起。
他知道，诗魂蜕变不是结束，而是开始。真正的挑战，才刚刚到来。
裴照站在崖边，刀插在岩石缝里，眼睛一直没离开刘斌。他话很少，出手却狠。北境十年戍边，他杀过妖，斩过魔，也亲手埋葬过无数战友。他不信神迹，只信手中的刀。可此刻，他盯着刘斌掌心那道字，眼神第一次有了动摇。
那不是符咒，不是阵纹，而是一种会动、会呼吸的“活字”——它还会回应天地。
没人说话。
七天七夜的守阵结束了，可空气还是紧绷着，像一根拉到极限的弦。风停了，云不动了，连远处山涧的流水声都好像被按了暂停。这片天地，仿佛在等什么——等一个答案，或是一声宣告。
刘斌慢慢抬起手，掌心朝上。金色的纹路已经沉下去了，不再浮在皮肤上跳动，而是融入了血脉，像树根扎进泥土，和筋络长在了一起。他试着调动一丝诗虹（诗力），指尖微微一亮，没有反噬，没有撕裂感，也没有心魔的低语。
那股力量安静地流转，听他的话，却又比以前更……深。它不再像从前那样像小溪奔流，而是像江河一样沉稳，像深海一样厚重。他能感觉到每一缕诗虹的走向，能听见它们在经脉里低语，仿佛在吟诵一首他从未学过的诗。
他闭上眼，意识沉入识海。
那里曾经是一片废墟，碎碑和残卷漂浮在黑暗中，心魔的影子在深处游荡。但现在，废墟被清理了，九块石碑静静矗立，上面刻着的，正是他七天来写的九首诗。它们不再是墨迹，而是由光凝聚而成，每一笔每一画都带着诗魂的震颤。
就在他凝神时，掌心那行古字突然闪了一下，像星辰乍现。
紧接着，一句话直接出现在他脑海里，不是声音，也不是文字，而是凭空浮现：
“诗起于寂，终将破界。”
他猛地睁眼，瞳孔微缩。
这不是他记得的诗，也不是《控诗真解》里的内容。可它出现得那么自然，就像一直藏在他身体里，只等这一刻才被唤醒。他想追根溯源，却发现识海深处有一片模糊的地方，像被雾笼罩的山谷，那句话，就是从那里传来的。
他想靠近，可刚迈出一步，识海就剧烈震动，九块石碑同时摇晃，碑文光芒大盛，仿佛在警告他——别再往前。
“你还好吗？”沈墨察觉到他的异常，撑着石碑站起来，声音低沉。
刘斌没回答。他低头看向脚下的青石，指尖轻轻一点。一道极淡的光痕在石头上蔓延，像笔划过，却没有留下字。他皱眉，又试了一次，这次，三个字缓缓浮现——“有客至”。
字刚成形，地面轻轻一震，远处山道传来急促的脚步声。
一个人飞奔而来，披风破烂，肩头染血，腰间的刀上刻着一行小诗：“宁折不改音”。他在十步外停下，单膝跪地，声音沙哑却清晰：“刘兄，我来了。”
刘斌认得那把刀。
秦砚，北境守将，十年前因一句“诗不可囚”被贬出诗城。那时诗城律令森严，严禁私写“非典体诗”，秦砚却在边关写下《焚书行》，痛斥诗律束缚，说“诗为心声，岂可囚于格律？”结果被削职流放，发配北境。
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