晨光刚刚洒在营地边缘，枯草上还挂着一层薄薄的霜，银白如丝，在微风里轻轻晃动。天边泛着淡淡的鱼肚白，空气冷得让人忍不住缩脖子，整片荒原安静得像还在睡梦中。
刘斌已经站在空地中央了。
他背影挺直，孤孤单单的一个人，却像一柄藏在鞘里的剑，不动声色，却透着一股子锋利劲儿。
他没等铜铃响。
以前每天五更，那阵清脆的铜铃声就是他的起床号。可今天，他自己掐着时间开始练功。手指搭在手腕上，呼吸又慢又深，胸口一起一伏，像是有什么东西在体内悄悄流动，无声无息，却又蓄满了力气。
这个时辰，是最冷的时候，也是最难熬的时候。
古书上说：“子时养神，寅时固气，卯初行诗。”这时候天地交接，人的经络最脆弱，稍有差池，诗气乱窜，轻则吐血，重则伤身。普通人哪怕修为再高，也不敢轻易在这时候运功。
但刘斌不一样。
他不是为了突破，而是想确认一件事——
那条三年前被彻底打断的文脉，是不是真的重新通了？
他双臂缓缓抬起，掌心朝上，十指微微张开。一股极细极弱的热流，从丹田深处慢慢升了起来。像冻土下埋了多年的泉水，终于冒出了一缕活水。
这股气息很微弱，断断续续，甚至有点卡顿，但它确确实实存在，而且听他指挥。
每往前推一点，肋骨那里就像被人用刀割一下似的疼。那是旧伤，三年前那一夜，敌人用“断韵咒”击碎了他的文骨，差点要了他的命。当时大夫都说：这辈子别想提笔写诗了，能活着就是万幸。
可他活下来了。
还一步步，爬回来了。
现在，那股诗气正沿着早已愈合、却依旧扭曲的经络缓缓前行。每一次流转，都像有无数小针在扎神经。汗水顺着额头滑下来，滴在脚前的霜地上，“嗤”地一声冒起一缕白烟。
但他咬着牙，眼睛都没眨一下。
终于，诗气到了指尖。
三行短诗，在他掌心悄然成形。
一道青光浮现出来，虽然微弱，却稳稳亮着，像黑夜里的火苗，摇摇晃晃却不肯灭。它持续了五息，没有散，也没有反噬。
这是第一次，他完整凝聚出诗境之力，却没有当场瘫倒。
他慢慢收手，膝盖微微一弯，身形晃了晃，很快站稳。呼吸有些急，额头上全是汗，衣领湿漉漉地贴在脖子上，冰凉刺骨。可他的眼神清澈明亮，映着初升的日光，闪着久违的锐气。
他知道，自己终于跨过了那道坎——
不再是“能不能写”，而是“能不能控”。
这不是恢复，是重生。
白天，他照常泡药浴。
陶缸摆在营地后头僻静的地方，水浑浊得很，浮着几片暗红色的药渣，味道刺鼻，混着苦味和腐木的气息。这是专为修复文脉配的“归源汤”，每一味药材都稀有得很，要用古法熬七天才成。整个营地，只有他一个人能用。
以前每次泡澡，他都得死死抠住缸边才能坐稳。身体太虚的时候，连热水冲在身上都会发抖。可这一次，他挺直了背脊坐在里面，任滚烫的药力渗进皮肉，烧灼筋骨，把那些堵住的地方一点点打通。
乙哥端着勺子站在旁边，手里捧着一碗黑褐色的药汁，冒着热气。他想说话，张了张嘴，又咽了回去。目光落在刘斌肩头——那里有一道长长的疤，从锁骨一直延伸到背后，弯弯曲曲的，像一条死去的蛇。
那是当年文脉崩裂留下的印记。
可现在，那道疤竟然隐隐泛出一丝青色，仿佛底下有什么东西，正在苏醒。
刘斌睁开眼，看了他一眼，轻轻点头。
一句话也没说，但乙哥懂了。
那种感觉，就像寒冬过后，第一株嫩芽破土而出。悄无声息，却意味着春天来了。
夜里，他独自绕着营地巡查。
脚步很轻，刻意避开巡夜的人。自从右手能稳稳握住笔杆后，他就总觉得晚上不对劲。不是风吹草动，也不是野兽出没，而是……他的诗魂会突然震一下，像是有人在远处轻轻敲了一下钟。
一开始以为是错觉。可能是练得太累，精神恍惚，也可能是药性发作引起的头晕。可连续三个晚上，都是同一个时间，同一个方向，那种震动越来越清楚，也越来越近。
第三次出现时，他停在了北面断崖下的古河道入口。
这里本不该有人来。断崖陡峭，下面乱石嶙峋，河道干涸千年，只剩一道裂谷横穿荒原。按理说，除了风沙，不该有任何人为痕迹。
可地上一块石板上，有一道极淡的墨痕。
不像脚印，也不像刀划的，倒像是有人用手指蘸了墨，在石头上画了个符号。线条歪歪扭扭，起笔很重，收尾拖得很长，像是写到一半力气耗尽，又像是故意这么写的。
刘斌蹲下身，伸手摸了摸。指尖传来一丝凉意，不是石头本身的冷，而是一种残留的能量，几乎察觉不到。但他知道，这不是普通的墨迹——这是“书灵之痕”，只有当文字注入意志和诗力时，才会留在实物上的痕迹。
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