风停了。
不是自然地停下，而是像被人硬生生掐住了喉咙，猛地断掉。前一秒还在翻滚的硝烟，突然就凝固在半空中，像一层灰蒙蒙的雾被冻住了一样。刘斌站在高台边缘，手里只剩下一小角残破的纸片，指尖发麻，仿佛那不是一张纸，而是从他心上撕下来的一块皮。
他还没来得及收回最后一丝力气，脚下的地面忽然塌了。
不是炸开，也不是震动，而是大地像一张纸被从底下撕裂开来。裂缝无声蔓延，黑得不像影子，倒像是天空被挖了个洞。一股冷风从地底冲出来，夹着低低的吟唱，声音扭曲又陌生，听不出是哪个朝代、哪种语言。起初像耳语，渐渐变得密集，像是千万人在齐声念一首早已失传的禁诗，每一个字都带着血和骨头的回响。
紧接着，黑色的风暴冲天而起。
它不横扫，而是笔直向上，像一根贯通天地的柱子，把云层都顶成了碎片，化作灰烬飘落。风暴里没有沙石，只有无数断裂的诗句在旋转、缠绕、重组。每一道文字闪过，就有人抱头惨叫。那些不是普通的字，而是用灵魂刻下的“死诗”——本该随着历史一起埋葬的东西，如今却活了过来。
一名靠得太近的战士双眼瞬间渗出血丝，嘴里开始重复那串诡异的音节，声音越来越整齐，像是被什么东西塞进了脑子。他的身体剧烈抽搐，嘴角却扬起一个纯真的笑容。这不是痛苦，而是一种可怕的“觉醒”。他的体内，原本温润的灵力正在倒流，变得漆黑粘稠，像腐烂的血。
赵承武猛地抬盾，将三名昏倒的士兵护在身后。刀已出鞘一半，可他的手臂僵住了——风暴里的那些字，竟然和他父亲临死前写的遗书一模一样！
那是一封没寄出去的家书，写在一块烧焦的竹简上，只有短短几句：“吾儿勿念，父已无憾。山河犹在，诗火不熄。”当年他在战场废墟中找到它时，抱着哭了整整一夜。而现在，这熟悉的笔迹竟从这场吞噬一切的风暴中浮现出来，冷冷地嘲笑着他还存有的温情。
“不对！”李玄策大吼一声，手指飞快在空中划动，一道镇魂符刚成形，就被无形的力量碾碎，“这不是攻击……是污染！它在改写我们的记忆！”
话音未落，他眼角一阵刺痛。一段不属于他的画面强行闯入脑海：一个穿青衫的老者坐在灯下抄书，烛光摇曳，窗外雷雨交加。那人他从未见过，可他却清楚知道——那是“他”的记忆，正被人用诗文强行植入。
苏明远扑在灵木板前，指节因用力泛白。数据疯狂跳动，全是乱码。但就在某一瞬，他看到了一段完整的诗——《哀郢》残篇，八句，缺最后一行。系统自动标注：匹配度98.7%，来源：三十年前初代总坛最终通讯记录。
三十年前，那一夜。
初代诗盟总坛在北境雪原覆灭，三百七十二位诗人集体自燃，以生命点燃封印之阵，镇压了一场跨时空的“诗劫”。那一战之后，史书记载模糊，只留下一句话：“诗亡于郢，魂归永夜。”
而现在，这首本应随火消逝的残篇，竟再度出现，并且正在被人一点点补全。
“他们用这首诗当钥匙。”苏明远声音发紧，“不是召唤异界，是要把当年总坛毁灭的那一刻……搬到现在。”
这不是重现，是时间的倒放。有人在利用“诗”的力量——语言可以塑造现实的本质——撬动时间的裂缝，想让那段被封印的历史重新上演，让所有牺牲者的死亡再次发生一次，彻底抹除诗盟存在的根基。
刘斌没动。
他盯着风暴中心。那里，一座虚影祭坛缓缓浮现，石阶、立柱、碑文，全都和古籍记载一模一样。甚至连碑上那道裂痕的位置都没差。那是他穿越前夜，在一本禁书里看到的画面。当时他胸口闷得喘不过气，以为是旧病发作，现在才明白，那是命运在提前警告。
那本书叫《逆时录》，藏在皇室秘阁深处，非五品以上诗官不得翻阅。书中记载了一种禁忌之术：借未完成的诗为引，以活人意识为媒，重启时间断点。代价是施术者将永远困在轮回中，成为时间的囚徒。
他曾以为那是传说。
但现在，那座祭坛就浮现在眼前，每一寸轮廓都和书中插图分毫不差。更可怕的是，他认出了碑文最下面那一行小字：“执笔者，终成灰。”
那是他自己的笔迹。
“原来你们早就死了。”他低声说，“所以才能把死局重演。”
话音刚落，风暴骤然扩张。三名战士同时跪地，七窍流出墨黑色液体，身体抽搐着，却还在笑，笑得像个孩子。他们的体内，诗核逆向运转，灵脉寸断，不是外伤，是根本被彻底篡改。他们的意识正在被替换，记忆被清洗，人格被重塑——就像一张写满字的纸，被人烧掉原文，再重新写下新的内容。
“守住心神！”刘斌猛然大喝，手中残卷的余烬划出一道弧线，燃起灰白色的火焰，形成一道薄如蝉翼的屏障，将自己与后方隔开，“别看！别听！封闭识海！”
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