火焰吞没他的那一刻，刘斌没有感觉到疼痛，反而像是整个人都轻飘飘的，仿佛灵魂被抽离了身体，缓缓升起。那火不像是普通的火，烧得温柔又诡异，不是灼伤皮肉，而是慢慢融化记忆的边界——每一道火光掠过，现实就模糊一分。
他漂浮着，四周是倒挂的雪原。
头顶不再是天空，而是一片巨大的冰川悬在空中，洁白如纸，却布满裂痕。雪花从地面往上飞，逆着常理飘向那冰冷的穹顶；而火光则从天上坠落，像熄灭的星辰碎片，燃烧着落入这片寂静的世界。每一朵燃烧的雪花里，都映出一张脸——陌生又熟悉，像是梦里见过，又像老照片里的剪影。
那是三十年前自燃的诗人。
他们曾站在总坛最高处，面对黑暗压境，选择用自己的生命点燃封印之诗。他们的名字早已被抹去，史书上只留下空白，只有极少数传说中还提一句“火中吟者”。可此刻，他们的面容清晰浮现于焰与雪之间，嘴唇微动，似乎还在低语，却没有声音传出。只有诗句，像灰烬一样飘散在空中，一句句擦过刘斌耳边，带着温热的气息：
“骨冷三更后，诗成万古秋。”
“不惧焚身烈，唯忧后人忘。”
“星垂平野阔，我自赴苍茫。”
这些话不像语言，更像是心底最深处的记忆震颤，是历史不肯沉没的回声。
刘斌低头，脚下流淌着一条河——但它不是水，也不是光。它是残缺的诗句汇成的记忆之流，由那些未完成、被截断、被篡改的文字碎片组成，在虚空中静静前行。每一个碎片都闪着微弱的光，像是快要熄灭前最后的呼吸。
他认出了几句。
那是小时候偷听到父亲低声念过的禁诗；是他穿越时空后，在废墟里捡到的半张焦黑纸片上的断章；还有一次深夜守祭坛时，突然冒出来却又抓不住的韵脚……这些本不属于他的记忆，现在却深深刻进心里，好像他曾亲历那一夜——总坛覆灭的那一夜。
三百七十二人，手持残卷，围成圆阵。
他们把一生所学化作最后一道诗咒，引火焚身，用生命点燃封印，将“言噬者”——那个能靠语言改变现实的存在——封进时间裂缝。那一夜，天地变色，山河崩裂，诗火照亮整个北境，千里之外的边城都能看见天际泛起赤红。
可如今，这段历史正在被人悄悄改写。
就像有人拿着钝刀，在时间的碑石上一点点刮去名字。先是模糊姓氏，再抹去事迹，最后连事件本身都被说成是“叛乱”“邪术作祟”。官方典籍里，总坛成了“异端结社”，诗人都是“惑众妖言之徒”。甚至连那场大火，也被解释为内斗引发的意外。
更可怕的是，这种篡改不只是文字上的——它开始影响人们的记忆。
赵承武明明记得师父在火中化为灰烬，发誓要守护诗道传承。但现在，某些瞬间他会恍惚觉得：自己其实早就放下盾牌，归隐山林，娶妻生子，远离纷争。李玄策清楚地记得自己跪在坟前画符三天三夜，只为唤醒一丝残魂，可有时他又怀疑：那不过是幻觉，真正的他早就烧毁符典，说“诗已死”。苏明远坚信灵木板记录了一切，但系统偶尔闪过的乱码让他动摇：也许根本没有数据留存，一切都是妄想。
虚假的记忆像藤蔓缠住真实，越收越紧。
就在这时，那个声音再次响起。
“你真的以为——”
不是从外面传来，而是从他自己心底爬出来的，平静却沉重，压得整片虚空都在颤抖。
前方空气骤然撕裂，一道裂缝横贯天地，从中走出一个人。
那人穿着染血的青衫，衣角焦黑，袖口绣着褪色的云纹——那是总坛弟子的标志。他的脸和刘斌一模一样，只是眼神空洞，像是看透了太多轮回，心早就死了。他手里握着一支断笔，笔尖滴下的不是墨汁，而是凝固的时间——每一滴落下，周围的火焰都会停顿一瞬。
刘斌没有退。
他知道这是谁。
那是被困在轮回里的另一个自己——无数次尝试阻止历史被篡改，却每次都失败，最终放弃抵抗，成了这方虚境的守门人。他以为重复悲剧就是守护真相，于是不断重现那一夜的毁灭场景，任由记忆腐烂，也不让任何人触碰核心。
“我不是来救人的。”刘斌说，声音很轻，却不容动摇，“我是来证明，有人记得。”
话音落下，掌心那四个血字“我愿为薪”忽然发烫，像是有火焰从血脉里升腾而起。它们脱离皮肤，化作一道印记浮现在空中。那印记并不耀眼，甚至黯淡如尘，却让整片虚无轻轻震颤了一下。那些漂浮的诗句开始旋转，像是被某种力量唤醒，纷纷朝他聚拢，围绕着他缓缓流转，形成一圈由记忆编织的光环。
守门人冷笑：“记得？记得又能怎样？他们都死了，诗也死了，连名字都没了。你还坚持什么？”
刘斌低头，指尖泛起微光。
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