河水浑得发绿，倒映着天，灰得发死，像一锅熬过头的苔藓糊。风从河面刮来，铁锈混着烂泥味，钻进鼻子，黏在喉咙口，咽不下也咳不出。刘海蹲在岸上，裤脚卷到小腿，袖子撸到肘，整条左臂露出来。肩上那道口子还在渗血，边缘泛着蓝，幽幽的，像有油在皮下顺着血管往里爬。他盯着那抹蓝，一寸寸动，像活物在肉里游。
他把胳膊整个按进水里。
水一碰伤口，骨头缝里像扎进无数针，刺得整条胳膊一抽。他没缩，反而咬牙把伤口往泥里压。河水脏，可冷，够真。这种疼让他知道——他还活着，没在循环里打转，至少现在不是。
掌心那三角印还烫，但不是烧，是动的，底下有什么在拱，轻轻顶着皮，像要钻出来。
他闭眼。冷水顺着发梢滴进脖领，激得肩头一颤。地铁站那一幕又撞上来——穿白大褂的男人，左脚拖地，走一步顿一下，像被什么拽着；陈默的背影，稳得不像人，却没回头；计数器上的血是湿的，还在滴，可那机器断电十年了；小孩站在广告牌下，哼着反调序曲，调子全反，音符倒着走；广播卡在第七音，一遍一遍，像被人掐住喉咙。
这些事不能全错。
除非……规则变了。
他猛地泼水到脸上，甩头，水珠飞溅，像碎玻璃碴子。醒醒，刘海，醒醒。你不是做梦，也没失忆，你是被撕出来的，从第九十八次循环里，硬生生拽出来的。
低头看肩伤，蓝光已经爬过锁骨，正往胸口走。他伸手摸胸口，日记本还在，贴着心口，温的，像块暖石头。林夏留给他的最后东西，封皮上铅笔写着“别让他们重启”，字泡过水，糊了，可看得清。每次循环醒来，他第一件事就是摸它在不在。
掌心印忽然一凉，像被谁认出来。
水面晃了。
他抬头。
倒影里，不是他。
是林夏。
她站在水中央，头发浮着，湿漉漉散开，眼睛直直盯着他，嘴没动，声音却钻进脑子：“去防空洞，第九十九个轮回者在那里等你。”
他往后退半步，脚跟踩进泥，湿冷立刻裹住鞋底。心跳快得像要撞断肋骨，可他没跑。他知道这不是幻觉。幻觉不会让掌心发烫，不会让河水震。
水里的林夏抬手，指尖点向他掌心。涟漪自动散开，一圈圈排成字，清清楚楚：去防空洞，第九十九个轮回者在那里等你。
他伸手探进水里。
没波纹，没倒影，手穿过去，像插进空气。可掌心三角印突然亮了，金光从皮下渗出，映在水面，拼出三个字：防、空、洞。
光一闪，灭了。
水面恢复浑浊，像什么都没发生。
他抽回手，盯着掌心。印还在，金边比刚才亮，像新刷的漆。不是幻觉，也不是记忆回放。是信号，活的，能互动。林夏没死，至少她的意识还在，她把信息塞进了世界的裂缝里。
他抹了把脸，站起来，拍掉裤腿的泥。防空洞在城西，废地铁支线下面，十年前塌过一次，后来封了。普通人进不去，也不想去。那是“断点”，是城市忘了的地方，也是循环的漏洞。
可现在，有人在等他。
不是林夏。
是第九十九个轮回者。
他没再看水，转身就走。脚步比刚才稳，肩上的蓝光还在爬，他不管了。规则既然变了，那就按新的走。他不是第一个进循环的，也不会是最后一个。可他是唯一活过九十八次的人。每次重启，记忆就淡一点，心就冷一点，可他记得林夏的脸，记得火，记得她最后说的话。
城西的路越走越空。商铺关门，玻璃碎了一地，门框上挂着褪色的“清仓”横幅，风吹得哗啦响。电线垂在半空，像断了的神经，一晃一晃，嗡嗡低鸣。他拐进窄道，两边墙高，顶上拉铁丝网，锈得发红，像干涸的血网。尽头是堵水泥墙，糊满涂鸦和藤蔓，层层叠叠，像城市丢掉的痂。
墙中央，一道缝，窄得只够塞进一只手。
他走过去，掌心贴上裂缝。
金光顺着指缝渗进去。
墙里传来震动，低频，像心跳。咔的一声，裂缝横向裂开，宽了一拳，冷风裹着铁锈味冲出来，风里夹着半句倒歌，只剩最后一个音，滑得像刀划玻璃。
他侧身挤进去。
里面是防空洞入口，钢筋扭曲，水泥块堆成斜坡。他踩着碎石往下走，空气越来越冷，呼吸带白气。手电没开，也不用——前方洞壁开始发光。
字。
全是字。
倒歌的词，一句句刻在四壁，每个字浮在空中半寸，微亮，一明一灭，像在呼吸。不是乱刻，是排过序的，但顺序不对。他记得倒歌的结构，三段式，起承转合，可这里的词被打散了，像有人把乐谱撕了重拼。
他伸手碰最近一句：“桥断于未响之音。”
指尖刚碰上，一阵麻窜上胳膊，脑子猛地一黑。
实验室。
火。
林夏站在火里，白大褂烧了角，手里攥着怀表，表盖裂了，指针停在零点。她回头看他，嘴动了动。他没听见，可他懂。
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