“谢了。”我说。
他没说话，转身又回厨房了。
我拎着两个纸箱走到院子里，放在石桌旁边，对二叔说：“二叔，这些是给您带回去的。笋干、萝卜干、香菇、腊肉、米酒，还有小哥采的野菊花。”
二叔低头看了一眼那两个纸箱，目光在上面停了几秒。他的表情没有什么变化，还是那种淡淡的、看不出情绪的样子，但我注意到他的右手在毯子下面动了一下——不知道是想伸手去摸箱子，还是想说什么又咽了回去。
“太多了。”二叔说。
“不多，都是干货，不占地方。”我说，“您到了北京，这些东西往那儿一放，想吃的时候拿出来就行。笋干炖肉、萝卜干配粥、香菇烧鸡，都是简单的菜，不费事。”
二叔没再说什么。
胖子从厨房里端着一盘菜走出来，放在石桌上，是一盘刚出锅的腊肉炒蒜苗。腊肉的油脂在灯光下闪着光，蒜苗被炒得翠绿，两种颜色搭配在一起，看起来就很有食欲。他放下盘子，看了一眼那两个纸箱，说：“二叔，这些是我们的一点心意，您别嫌少。雨村这个地方，别的没有，山货还是不少的。下次您来，我再给您多备点。”
二叔看着胖子，那个眼神里有一种很复杂的东西——我说不上来是什么，像是感激，又不像感激，像是欣慰，又不完全是欣慰。他沉默了一会儿，说了一个字：“好。”
这个“好”字说得很轻，但我听得清清楚楚。
中午的饭，胖子从九点多就开始准备了。他一个人在厨房里忙得团团转，锅碗瓢盆的声音此起彼伏，像一首交响乐。小哥在里面帮他，两个人配合得很默契——胖子炒菜，小哥备料；胖子调味，小哥试咸淡；胖子装盘，小哥擦盘子边。我在外面想进去帮忙，被胖子赶出来了两次，第三次他干脆把厨房的门关上了，我站在门口愣了两秒，然后老老实实地回到院子里，在二叔旁边的小板凳上重新坐下来。
二叔看了我一眼，那个眼神里有一点笑意——不是那种明显的笑，是一种藏在很深处的、只有仔细看才能看到的微光。
“帮不上忙？”二叔问。
“他们不让帮，”我说，“嫌我碍事。”
二叔嘴角动了一下，没再说什么。
阳光很好，晒在身上暖洋洋的。院子里的菜地在阳光下绿得发亮，青菜的叶子上还挂着露水，在光线的照射下像镶了一层碎钻。那棵柿子树光秃秃的枝丫上，不知道什么时候冒出了几个嫩芽，很小很小，不仔细看根本看不到，但确实存在。春天快来了，虽然还带着冬天的尾巴，但那种生机勃勃的气息已经藏不住了。
我坐在小板凳上，看着院子里的这一切，心里忽然觉得很平静。不是那种什么都不想的平静，是那种什么都可以想但什么都不用急的平静。像是在一个很安全的地方，你可以把脑子里的所有东西都倒出来，摊在阳光下晒一晒，不用急着收回去。
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