饭吃了一个多小时，八道菜被我们三个人扫荡了一大半。油焖笋的盘子空了，只剩下一点酱汁；凉拌笋丝的盘子也空了，连芝麻都被胖子用筷子拨干净了；笋丁炒蛋的盘子空了，鸡蛋被吃得一点不剩；酸菜炖笋的碗里还有一点汤，胖子倒进自己的碗里拌了饭；笋茸羹的碗底还剩两口，我端起来喝掉了；只有笋烧肉还剩下几块肉，笋已经吃完了，胖子说留着明天下面条吃。
“撑了撑了，”胖子靠在椅背上，拍着肚子，脸上带着那种酒足饭饱之后特有的满足表情，“这一顿吃得值。天真，你吃撑了没？”
“撑了。”我也靠在椅背上，摸着自己的肚子，感觉胃里胀胀的，像是塞了一个小西瓜进去。
小哥没有靠在椅背上，他还是坐得很直，但他放下了筷子，端起了茶杯，慢慢地喝着。他的吃相永远是三个人里最好的，不管吃多少都不会让人觉得他吃多了，因为他吃得很慢，很均匀，每一口的分量都差不多，像是经过精密计算的一样。
阳光从头顶照下来，照在石桌上，照在那些空了的盘子上，照在我们三个人身上。院子里很安静，只有风吹过竹林的声音，沙沙沙沙的，像是一首很慢很慢的催眠曲。远处传来几声鸟叫，是那种很清脆的、像是有人在敲小铃铛的声音。几只麻雀飞到院子里来，在菜地边上跳来跳去，啄食地上可能存在的食物残渣。
我闭上眼睛，感受着阳光照在脸上的温暖，感受着胃里饱饱的满足感，感受着身边两个人的存在。胖子在对面打了一个嗝，声音不大，但在安静的院子里听起来很清楚。小哥在旁边喝茶，茶杯碰到石桌的声音很轻，“哒”的一声，像是一个小小的音符。
“天真。”胖子叫我。
“嗯。”
“你说，咱们在雨村还能住多久？”
我睁开眼睛，看了他一眼。他靠在椅背上，仰着头看天，脸上的表情不太像是在开玩笑，也不太像是在感慨什么，就是很平常地问了一个很平常的问题。
“不知道，”我说，“住到不想住了为止。”
“你会不想住吗？”
我想了想，说：“不会。”
胖子笑了一下，那个笑容里有那么一点——我说不上来是什么——大概是“我也是”的意思。
小哥在旁边没有说话，但我感觉到他的身体微微朝我这边倾了一下，只有一点点，如果不是靠得很近根本感觉不到。他的手搭在石桌上，手指微微弯曲，离我的手大概只有几厘米的距离。阳光照在他的手背上，把那些骨骼的轮廓照得很清楚——修长的、有力的、带着薄茧的手指。
我看了看他的手，又看了看他的脸。他没有看我，正在看院子里的柿子树，目光平静而柔和，像是在看一个认识了很久的老朋友。
我在那个画面里坐了很久，久到阳光从头顶移到了西边，久到盘子里的酱汁被晒干了，久到胖子打起了轻微的呼噜——他直接在藤椅上睡着了，嘴巴微微张着，头歪向一边，睡得很香。
小哥站起来，从屋里拿了一条毯子出来，盖在胖子身上。胖子在睡梦中动了动，嘟囔了一句什么，然后继续睡了。
小哥盖好毯子之后回到石桌旁边，在我对面坐下来。他坐下来的时候，我们之间的距离从“旁边”变成了“对面”，这个变化让我有点不习惯，但我没有说什么。他拿起茶壶，给自己倒了一杯茶，又给我倒了一杯，然后把茶壶放在桌上，端起茶杯慢慢地喝着。
阳光照在他身上，把他的头发照成了深棕色，把他的眼睛照成了浅琥珀色。他今天穿的是一件深灰色的卫衣，领口微微敞开，露出一小截锁骨。他的皮肤在阳光下显得很白，不是那种苍白，是那种玉石一样的、温润的、带着一点点光泽的白。
我看着他，忽然觉得——这个人真的很好看。不是那种“长得帅”的好看，是那种“让人看着就觉得舒服”的好看。他的五官单独拿出来可能不算特别出色，但组合在一起，就有了一种说不清道不明的、让人移不开眼睛的气质。
他感觉到我在看他，抬起眼睛看了我一眼。那个眼神很淡，很安静，像是在问“怎么了”。
我说：“没什么。”
他就没再问，低下头继续喝茶。
我也端起了茶杯，喝了一口。茶已经凉了，但凉茶也有凉茶的味道，涩味比热的时候重了一些，但回甘还在，在舌根上慢慢地化开。我端着茶杯，靠在椅背上，看着院子里的阳光和竹影，听着胖子的呼噜声和远处传来的鸟叫声，心里想着——
这样的日子，真好。
不是因为全笋宴有多好吃，不是因为阳光有多好，不是因为院子有多安静。是因为这两个人在我身边。胖子在对面睡觉，小哥在对面喝茶，我在中间。三个人，一个院子，一顿饭，一个下午。
就这么简单。就这么好。
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