“那你明天再买点。”
“买是要买的,但有些东西买不到,还得让小哥上山。小哥,你明天还能上山吗?”
小哥正在擦碗,听到胖子的话,点了一下头。
“那行,”胖子说,“明天早上你还是五点起来,上山采蘑菇和野菜。我去镇上买肉和调料。天真你在家——在家——”
“在家收货?”我替他说了出来。
胖子嘿嘿笑了一声:“对,在家收货。你今天收得不错,明天继续。”
“你能不能换句话?我天天在家收货,都快成专业收货员了。”
“专业收货员怎么了?没有你收货,我们采回来的东西堆在院子里没人管,买回来的东西堆在门口没人拿,你很重要,你知道吗?”
胖子说“你很重要”的时候,语气不像是在开玩笑。我看了他一眼,他已经转过身去拖地了,背对着我,只看到一个宽厚的、微微佝偻的背影。
我把最后一个碗洗完,放在沥水架上,关了水龙头。厨房里安静了下来,只有水龙头没关紧的地方偶尔滴一滴水,发出“哒”的一声。水池里的泡沫慢慢地消退了,露出下面的白色瓷面,在灯光下泛着微微的光。
我靠在灶台旁边,看着被收拾得干干净净的厨房——灶台擦过了,地面拖过了,调料瓶摆整齐了,冰箱里的食材归置好了,沥水架上的碗盘整整齐齐地排列着,像是一排等待检阅的士兵。这个厨房,从早上的干净整洁,到中午的狼藉一片,到晚上的混乱不堪,再到现在的焕然一新,完成了一个完整的循环。明天早上,它会重新变得狼藉,然后再被收拾干净,日复一日,像呼吸一样自然。
胖子拖完了地,把拖把洗干净,挂在墙上。他拍了拍手,说:“好了,今天就到这儿了。明天还要继续,早点睡。”
小哥把最后一个盘子擦干,收进柜子里,关上柜门。他洗了洗手,在围裙上擦干,然后把围裙叠好,放在灶台的角落。他的动作很慢,很轻,像是在完成一天中最后一个仪式。
我走到厨房门口,往外看了一眼。院子已经收拾干净了,桌子摆得整整齐齐,石桌石凳擦得锃亮,菜地边上的茶壶和茶杯已经收走了,地面上的落叶和碎屑也被扫干净了。院门上的红灯笼还亮着,红光洒在院子里,把一切都染成了温暖的橘红色。
我看着这个院子,忽然觉得——今天很累,真的很累,脚疼,腿酸,嗓子哑,腰快断了。但心里是满的,不是那种被什么东西塞满的满,是那种被填得很实在、很踏实、没有一丝空隙的满。
那种满,来自于那一百二十多个吃得开心的客人,来自于胖子炒菜时被火烤得通红的脸,来自于小哥在夜色中安静擦桌子的背影,来自于那对早到了四个小时的夫妻的等待,来自于那个说“坐轮椅也来”的老爷子的执着。
来自于——这个地方,这些人,这些事。
“天真,愣着干嘛?泡脚了。”胖子的声音从堂屋里传来。
我转身走进去,三个塑料盆已经一字排开了,红色、蓝色、绿色,热水已经倒好了,温度刚好。胖子坐在椅子上,脚已经泡进去了,靠在椅背上,脸上的表情像是升了天一样。小哥坐在他旁边,脚刚放进盆里,正在慢慢地适应水温。
我在蓝色的盆前面坐下来,脱了鞋袜,把脚伸进去。水温刚好,热度从脚底慢慢地往上涌,经过脚踝、小腿、膝盖,最后整个人都变得暖洋洋的。我靠在椅背上,长出了一口气,感觉一整天的疲惫都被这盆热水泡散了。
我们三个人并排坐在堂屋里,面对着敞开的大门,看着院子。院门上的红灯笼亮着,光线红红的、暖暖的,照在院子里,把石板路、菜地、柿子树都镀上了一层暖色。天上的星星密密麻麻的,一闪一闪的,像是在跟我们眨眼。远处的山在夜色中变成了一道深黑色的轮廓线,连绵起伏,像一条沉睡的巨龙。竹林在夜风中沙沙作响,那声音很轻很柔,像是一首很慢很慢的摇篮曲。
堂屋里的灯没开,只有院子里的灯笼光照进来,把我们的影子投在身后的墙上,三个人的影子,被拉得很长,交叠在一起。
“天真,”胖子开口了,声音比平时低了很多,带着一种吃饱喝足泡完脚之后特有的慵懒,“你说咱们明天会不会比今天更忙?”
“也许吧,”我说,“但不管多忙,都会过去的。”
胖子沉默了几秒,然后说了一句:“你说得对,不管多忙,都会过去的。”
小哥在旁边没有说话,但他的脚在盆里动了一下,碰到了我的脚。不是故意的,是盆太小了,两个人的脚挤在一起。但他没有移开,我也没有移开。两个人的脚就那么轻轻地碰在一起,泡在同一盆水里,水温从两个人之间流过,把两个人的温度混在一起,分不清哪个是谁的。
我闭上眼睛,感受着脚底的热度,感受着身边的两个人,感受着这个院子,感受着这个夜晚。今天很累,真的很累。但这种累,是好的累,是值得的累,是明天还想继续的累。
我在那种累中慢慢地放松了下来,整个人陷在椅子里,意识变得模糊起来。胖子的呼噜声又开始响了,不是那种很大的呼噜,是那种均匀的、有节奏的、像是催眠曲一样的呼噜。小哥的呼吸很轻很稳,轻到几乎听不到,但他的存在感很强,强到即使闭着眼睛也能感觉到他就在旁边。
我不知道自己是什么时候睡着的。只记得最后的感觉是——有人把毯子盖在了我身上,毯子很软很暖,带着阳光的味道。那只手在我的肩膀上停了一秒,然后收回去,脚步声轻轻地走远了。
明天还会是忙碌的一天。
但那是明天的事。
今晚,我只想好好睡一觉。
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