“小哥，”我说，“你说我妈会不会问你什么问题？”
他转过头看着我，那个眼神里有一点疑问。
“比如说，问你家里是做什么的，你爸妈是做什么的，你在哪里上班，你每个月赚多少钱——就是那些家长会问的问题。”我想到这些，忽然觉得头皮有点发麻。我妈是个很能聊天的人，她跟谁都能聊，但从不会让人不舒服。但小哥不是个能聊天的人，他被人问了不回答不会让人觉得“他在保护隐私”，只会让人觉得“这个人是不是不太正常”。我以前带他回去过几次，我妈已经习惯了他不爱说话，但每次还是会忍不住问他一两个问题。
他沉默了两秒，然后说了一个字：“问。”
“那你怎么答？”
他又沉默了两秒，然后摇了摇头。
“你每次都是摇头，”我说，“上次我妈问你家里几口人，你摇头。问你爱吃什么菜，你还是摇头。我妈后来偷偷问我，‘小哥是不是不会说话？’我说‘他会，他只是不想说’。我妈说‘那他怎么跟我也不说，是不是不喜欢我？’”
他看着我，嘴角动了一下。那个弧度太小了，小到如果不是灯笼的光正好照在他的脸上根本看不到。但我的确看到了。他在笑，不是那种咧开嘴的笑，是藏在嘴角的、几乎不存在的、但确确实实存在的笑。
“你笑什么？”我说，“我妈真这么说的。她以为你不喜欢她。”
他把嘴角收了一点，但那个笑没有完全消失，还剩一点挂在嘴边，像是一抹被风吹不走的云。他看着我的眼睛，很认真地说了一句：“不是。”
我知道不是。他只是不知道该怎么跟我妈说话。他不是一个会“聊天”的人，他不知道该怎么回答“你家里几口人”这个问题。说“没有”太奇怪了，说“忘了”更奇怪，说“一百多年前就没了”那是吓人。所以他只能摇头。
“这次回去，”我说，“你试着多说几个字。一个字也行。她问你什么，你就答。不用很长，‘嗯’‘好’‘行’‘吃’‘不吃’，这些就行。你上次连‘嗯’都没说，就摇头。我妈很受伤你知道吗？”
他看了我几秒，然后轻轻地点了一下头。那个点头的意思是——“知道了”。至于他到时候会不会真的说，那是另一回事了。但我相信他会试试。他答应过的事，都会试试。
我把脚从盆里抬起来，擦干了，穿上拖鞋。小哥也站了起来，把盆里的水端出去倒了。水泼在院子外面的地上，哗的一声，在安静的夜里听起来格外清脆。我站在走廊里等他，灯光从身后照过来，把我的影子投在院子里的石板地上，很长，很瘦，像一个不太真实的陌生人。
他走回来的时候，经过我身边，速度慢了一点点。不是停下来，就是比正常走路慢了一点点。那个慢法，如果在别人身上我会觉得是巧合，但在小哥身上，不是。他的每一步都是有意识的，快慢长短都有原因。他慢一点点，是因为他想在我身边多待一点点时间。不是一秒钟，甚至不是零点几秒，只是一个很短的、几乎感觉不到的间隙。但那个间隙里，有他的温度。
我跟在他后面进了卧室。
他从衣柜里拿出睡衣，换上，坐在床边，拿起床头柜上那本书翻了翻。灯光从床头灯里洒下来，照在泛黄的书页上，照在他修长的手指上。我看了一眼那本书，没问什么。问也问不出来，不问就不问了。
我在他旁边躺下来，把被子拉到肩膀。被子是凉的，但很快就会暖起来，因为他的体温会慢慢地渗过来，像潮水一样，无声无息地漫过被子的每一个角落。
他翻了几页书，然后合上，放在床头柜上。关了灯，躺下来。
房间里暗了。只有窗外的月光从窗帘的缝隙里漏进来，在床单上画出一道细细的光带。光带里有细小的灰尘在飞舞，慢悠悠的，像是在跳一种很慢的舞。
我翻了个身，面朝他的方向。他的眼睛是闭着的，睫毛在月光中微微颤动，像是两把小小的扇子在轻轻地扇。呼吸很均匀，胸口微微起伏。他的手放在被子外面，手指微微蜷着，像一朵半开的花。
“小哥，”我说，“你说我妈明天会不会去菜市场买很多东西？”
他没有睁眼，但嘴角动了一下。那个弧度，大概是“会”。
“我爸肯定又要做他的拿手菜，红烧鱼。他做鱼其实不好吃，太咸了。但我不敢说。”
这次他的嘴角动得比刚才大了一点。他在笑。
“我会说你爱吃的。让他们多做点。”
他睁开了眼睛，侧过头看着我。月光照在他的瞳孔里，把他的眼睛照得很亮，像两颗黑色的宝石在黑暗中发光。他看了我几秒，然后说了一个字：“好。”
那个“好”字说得很轻，但很认真。像是在说——我会吃的。不管他们做什么，我都会吃的。因为你让他们做的。
我闭上眼睛，在黑暗中躺了很久。隔壁房间胖子的呼噜声已经响起来了，很有节奏，像一台老旧的发动机在运转。小哥的呼吸在我旁边起伏，很轻很稳，像潮汐，像心跳。窗外的月光从一条细线变成了一片光斑，慢慢地移到了墙上。
我沉沉地睡了过去。
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