“魂乡路，路迢迢，三步一坟五步桥；桥下无水流的是骨，坟里无躺的是袍。袍会走，骨会跳，跳进人家灶台角；灶王爷问你名和姓，你说借来用用就还了。”
蜃楼镇的早晨，和别处不一样。
太阳从海平面升起来的时候，是先看见光，后看见太阳。那光从水底下透上来，把整片海照成半透明的青色，像一块巨大的玉。然后太阳才慢慢浮出来，红彤彤的，带着水汽，像一个刚从海里捞上来的灯笼。
萧寒站在码头上，看完了这场日出。
他身边站着江眠。她穿着那件洗得发白的蓝布衫，头发用一根木簪绾着，露出额头那朵花纹。花纹比之前淡了，淡得像快要消失的墨迹。她手里提着那盏灯，灯没点，但灯座擦得很干净，映着初升的太阳，泛着暗红色的光。
他们已经在这里站了很久。从那天之后，每天早晨都来，看日出，看海，看那些再也没有亮过的灯。海面上很干净，什么都没有。那些三千三百三十三盏灯，一盏都不剩了。它们沉下去，沉进归墟，沉进那个三千年的梦里。
萧寒有时候会想，那些灯里的人，现在在哪儿？
子言在哪儿？铁熊在哪儿？子衿在哪儿？苏念在哪儿？赵海娘在哪儿？那些他认识和不认识的人，那些等了几百几千年终于等到的人，他们去了哪儿？
江眠从不回答这个问题。她只是握着他的手，握得很紧，紧到他能感觉到她手心里有东西在跳。那不是脉搏，是别的什么。像心跳，但比心跳慢，慢得像一口钟，一年敲一下。
“回去吧。”她说。
他们转身，往镇子里走。
蜃楼镇的街道还是那么静。两边的店铺关着门，门板上积着灰。有些门板上贴着纸，纸已经发黄发脆，风一吹就裂。野草从青石缝里长出来，长得比人还高，把路都封了一半。
但今天，街上有人。
一个老人坐在路边，背靠着墙，低着头，像是睡着了。他穿着黑色的棉袄，很旧，袖口磨得发白。头上戴着一顶瓜皮帽，帽檐压得很低，看不见脸。
萧寒走过他身边的时候，老人抬起头。
那张脸，萧寒认识。是守镜人。赵镜川。那个在镜子里困了三百年的守镜人。
但他不是应该走了吗？不是应该走进那道光里，和那些灯里的人一起消失了吗？
守镜人看着他，笑了。那笑容和以前一样，温和的，带着一点疲惫。
“回来了？”他问。
萧寒不知道该说什么。
江眠在他旁边，也笑了。那笑容，萧寒看不透。是高兴？是意外？是别的什么？
守镜人站起来，拍拍身上的灰。他站得很稳，不像一个活了三百多年的人。
“还有几个也回来了。”他说，“在客栈里等着。”
萧寒跟着他往客栈走。
归墟客栈还是老样子。门楣上的匾额歪着，灰扑扑的。门开着，里面透出昏黄的灯光。
走进去，柜台后面站着一个人。是赵海娘。那个守了五十年灯、等了一辈子的人。她穿着那件蓝布衫，头发花白，扎着髻。看到他们进来，她笑了。
“回来了？”她问。和守镜人一样的话。
萧寒点头。
赵海娘从柜台后面走出来，走到他面前，伸出手，摸了摸他的脸。那只手是温的，有温度，像活人的手。
“真的回来了。”她说。声音里有一点东西，是欣慰，也是别的什么。萧寒听不出来。
客栈大堂里坐着几个人。子言，铁熊，子衿，苏念。还有几个他不认识，但看着眼熟，应该是那些从灯里出来的人。
他们都看着他，都笑着。那笑容是一样的，温和的，带着一点疲惫。像等了一辈子终于等到的那种笑。
萧寒在子言旁边坐下。她变回年轻时的样子了，是那个在蜃楼镇等了他七年的子言。穿着白裙子，手里拿着画本。画本翻开，上面画的是那片灯海。
“你怎么回来了？”他问。
子言抬起头，看着他，笑了。
“不知道。醒过来就在这儿了。”
萧寒看着她，想从她眼睛里看出点什么。但那双眼睛很干净，什么都没有，只有笑。
江眠在他身边坐下，握住他的手。
“都回来了。”她说，“真好。”
萧寒看着她。她也看着他，笑着。那笑容和以前一样，和他记忆里一样，和梦里一样。但他总觉得有一点不对。是哪里不对？他说不上来。
那天晚上，他们在客栈里吃了一顿饭。赵海娘做的，很简单，白粥咸菜。但所有人都吃得很香，像很久没吃过饭一样。
吃完饭，子言拿出画本，给每个人画了一张像。画得很快，几笔就勾出一个人。画到萧寒的时候，她停了一下，看着他的脸，看了很久。
“怎么了？”萧寒问。
子言摇头，笑了笑，继续画。画完递给他看。
画里是他。但眼睛的位置，有一点不对。不是画歪了，是画的和他本人不一样。那双眼睛里，有光。不是普通的光，是那种从水底下透上来的光，青色的，冷的。
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