铁窗锁身难锁心，尸语如刀破迷津。
月圆见血修罗现，古道魂销阴山倾。
死士一言重九鼎，少年踏血誓不休。
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铁锁落下的撞击声，还在耳膜里嗡嗡作响。
石室内，唯一的光源来自那扇高窗。几根粗实的铁条，将本就微弱的晨光切割成冰冷的条状，斜斜地投射在布满灰尘的地面上。
空气里弥漫着一股陈年的霉味，混杂着石头本身的阴冷潮气。
罗成背靠着冰冷的铁门，缓缓滑坐在地。粗粝的石板透过薄薄的道袍，传来刺骨的寒意。
他没有动。
像一尊失去生气的石像，凝固在惨白的光栅阴影里。
右手掌心，那片来自兄长玄甲的碎片，棱角深深硌进皮肉，传来清晰而持续的刺痛。左手，紧紧攥着那封浸透绝望的血信。
“有些东西，知道了，就得死。”
父亲冰冷的话语，如同淬毒的冰锥，反复穿刺着他的神经。
“滚回你的山里去。”
滚？
他扯了扯嘴角，一个干涩的、没有任何笑意的弧度。
如何能滚？
兄长的脸，在眼前晃动。温暖的，带笑的。然后是那两点在浓雾中燃烧的、空洞的猩红。还有腰间那枚，刺眼无比的玉佩。
滚回山里，当一切从未发生？继续在那清净无为的道观里，对着青灯古卷，却对兄长身陷的无间地狱不闻不问？
他做不到。
“咔哒。”
一声极轻微的、几乎被忽略的异响，突然从石室深处，那片最浓重的阴影里传来。
不是老鼠。也不是风声。
罗成的身体瞬间绷紧，所有的思绪被强行切断。他猛地抬头，目光如电，射向声音的来源。
黑暗中，似乎有什么东西……动了一下。
他屏住呼吸，悄然将肩甲碎片塞回怀中，右手缓缓摸向腰间的短剑柄。指尖冰凉。
“谁？”他压低声音，警惕地喝问。
没有回应。
只有一片死寂。
但那股萦绕在鼻尖的霉味里，似乎混入了一丝别的……更加令人不安的气味。像是……腐烂的味道。
他缓缓站起身，弓着腰，如同准备扑击的猎豹，向着那片阴影一步步挪去。脚步放得极轻，落地无声。
随着距离拉近，那腐烂的气味越来越清晰。
还有……一种极其微弱的、几乎无法察觉的……喘息声。如同破旧的风箱，在艰难地拉动。
终于，在墙角最阴暗的角落里，他看到了。
一个人。
一个靠着墙壁，蜷缩在地上的人。穿着一身破烂肮脏、几乎看不出原本颜色的隋军号服，头发纠结，沾满污垢。
那人低垂着头，一动不动，仿佛早已死去多时。
但那股细微的、痛苦的喘息声，确实是从他那里传来的。
罗成停下脚步，距离那人还有七八步远。他握紧了剑柄，没有贸然靠近。
“你是谁？”他再次问道，声音在空旷的石室里带起轻微的回音。
蜷缩的身影，极其缓慢地，动了一下。
然后，那人抬起了头。
一张脸，在从高窗透下的、微弱的光线中，显露出来。
罗成的胃部一阵翻滚，几乎要呕吐出来。
那已经不能称之为一张人脸了。面色是一种死寂的灰败，布满了深紫色的、不规则的尸斑。眼眶深陷，眼球浑浊不堪，几乎看不到瞳孔。嘴唇干裂，边缘溃烂，露出暗红色的牙床。
最可怕的是他的眼神。
空洞，麻木，深处却燃烧着一种耗尽生命最后燃料的、极致的恐惧。
这是一个……活着的死人。
“水……”那人的喉咙里，发出如同砂纸摩擦的、极其微弱的声音。
罗成犹豫了一瞬。他从怀中掏出自己的水囊——里面只剩下小半袋清水。他小心翼翼地，将水囊扔到那人手边不远的地上。
那人似乎用尽了全身力气，颤抖着、摸索着抓过水囊，笨拙地拔开塞子，将所剩无几的清水倒进自己溃烂的嘴里。
清水混合着脓血，从他嘴角淌下。
喝了几口，他似乎恢复了一丝极其微弱的生气。浑浊的眼球，艰难地转动，最终聚焦在罗成身上。
“你……你是……”他嘶哑地问。
“罗成。”罗成报出名字，紧盯着他，“你是谁？为什么被关在这里？”
听到“罗”字，那人的身体猛地颤抖了一下，眼中闪过一丝极其复杂的情绪，有恐惧，有怨恨，还有一丝……难以言喻的悲哀。
“罗……罗……”他重复着这个字，声音破碎。
突然，他像是想起了什么极其恐怖的事情，身体开始剧烈地颤抖起来，双手死死抓住自己破烂的衣襟。
“逃……快逃……”他猛地向前探出身子，枯槁的手指向罗成，眼神里充满了临死前的急切与惊惶，“不能……不能知道……不能看……”
罗成的心猛地一沉。他蹲下身，尽量让自己的声音显得平静：“不能知道什么？不能看什么？”
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