时雨的手摸向裙摆下的枪。
但就在她的手指触碰到枪柄的瞬间
那个男人，似乎察觉到了什么，缓缓地，转过了身。
时间，仿佛在那一刻凝固了。
时雨看到了他的脸。
一张典型的、饱经风霜的当地男人的脸。皮肤黝黑粗糙，皱纹深刻，胡须凌乱。但那双眼睛……
那双眼睛里，没有她预想中的警惕、凶狠、或者被发现的惊恐。
只有一片深沉的、近乎疲惫的平静。
以及，一种难以形容的悲伤。
男人看着她，目光在她身上停留了片刻，尤其是在她那双过于干净、过于稳定的手上多看了一眼。然后，他微微叹了一口气，那叹息声轻得几乎听不见，却仿佛重锤般敲在时雨的心上。
他慢慢地，张开了双臂。
一个完全放弃抵抗、甚至可以说是迎接死亡的姿势。
他的嘴唇动了动，声音沙哑而低沉，用的是当地语言，但时雨接受过语言训练，听懂了。
他说的是：
“终于来了吗……北境同盟的‘夜鸦’。”
他知道。
他不仅知道有人来杀他，甚至知道来的是谁，或者至少，知道这个代号。
时雨握枪的手，几不可察地僵了一下。
但多年训练形成的本能立刻接管了身体。她的手指稳稳地扣住了扳机，枪口抬起，对准了男人的心脏。
标准的射击姿势，毫无犹豫。
只要扣下扳机，任务就完成了。
简单。
但她没有立刻扣动。
因为男人看着她，那双悲伤的眼睛里，慢慢地，蓄满了泪水。泪水顺着他粗糙的脸颊滑落，留下一道清晰的湿痕。
他只是看着她，用那种混合着无尽悲伤、国仇家恨，以及一丝难以理解的、近乎怜悯的眼神，看着她。
然后，他再次开口，声音更轻，却更清晰：
“孩子……你也是战争的受害者，对吗？”
时雨的瞳孔，猛地收缩。
“他们告诉你，杀了我，就能结束这里的混乱？就能带来和平？”男人摇了摇头，泪水不断滚落，“不，不会的。我死了，还会有别人站起来。只要侵略者还在我们的土地上，只要我们的孩子还在哭泣，我们的家园还在燃烧……抵抗，就永远不会停止。”
他顿了顿，目光似乎穿透了时雨，看向了很远的地方。
“我的儿子，去年死在了空袭里，才八岁。我的妻子，在逃难时被流弹打中……现在，轮到我了。”
“杀了我吧，如果这能让你完成任务，如果这能让你回去交差。”
“但是孩子，请你记住这张脸，记住这滴眼泪。”
“记住，你杀死的，不是一个冷冰冰的任务目标，不是一个‘恐怖分子头目’。”
“你杀死的，是一个失去了儿子和妻子的丈夫和父亲，是一个只想保护自己家园的普通人，是一个和你一样，被这场该死的战争卷入，然后碾碎的可怜人。”
他说完了。
就那样张着双臂，挺直了胸膛，闭上了眼睛。
等待着那颗子弹，结束他的痛苦，也结束他的抗争。
泪水，还在不停地流。
滴落在破旧的毯子上，洇开一小片深色的痕迹。
时雨的手指，扣在扳机上。
冰冷的触感透过皮肤传来，清晰地提醒着她的任务。
只要轻轻一用力……
就能结束这一切。
像以前无数次一样。
但她的手，在颤抖。
细微的，几乎无法察觉的颤抖。
从指尖开始，蔓延到手腕，再到整个手臂。
眼前这个男人流泪的脸，和她记忆中那些或狰狞、或恐惧、或茫然的死亡面孔重叠，然后又猛地分开，变得无比清晰，无比真实。
他不是一个符号，不是一个代号，不是一个“不稳定因素”。
他是一个人。
一个会流泪，会悲伤，会为了守护什么东西而坦然赴死的人。
就像她曾经想要守护对“父亲”的感恩一样。
虽然那感恩是假的。
但那份“想要守护”的心情，是不是真的？
扣着扳机的手指，僵硬得如同冰雕。
时间一秒一秒地流逝。
男人依然闭着眼，等待着。
时雨依然举着枪，颤抖着。
远处，又传来一声爆炸的闷响，伴随着隐约的哭喊。
战争还在继续。
死亡还在发生。
而她，是其中一环。
一滴冷汗，从时雨的额角滑落，划过眉骨，滴进眼睛，带来一阵涩痛。
她猛地眨了一下眼。
就在这个瞬间——
“砰！”
枪响了。
不是她开的枪。
子弹从她身后的门外射入，擦着她的耳边飞过，精准地没入了那个男人的额头。
男人的身体猛地一震，向后仰倒，睁开的眼睛里还残留着那抹深沉的悲伤，然后迅速黯淡、凝固。
鲜血，从他额头的弹孔汩汩流出，染红了身下破旧的毯子。
时雨僵在原地，缓缓地，转过身。
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