引路人出现的时候，张伟正站在织梦街第七个转角处。
那是条死胡同的尽头，墙面上布满了暗红色的、像是血管般凸起的管道残骸。空气里有种甜腻到令人作呕的气味，混合着神经麻醉剂和劣质香精的味道。脚步声从身后响起，很轻，却每一步都踩在某种奇特的节奏上，像是用脚在敲打摩斯电码。
张伟转过身——虽然他的视觉只剩下模糊的光影和重影，但那种被注视的感觉，冰冷而直接。
来者是个佝偻的老者。他穿着洗得发白的亚麻长袍，布料粗糙，边缘已经磨损出絮状。脸上覆盖着半张锈迹斑斑的金属面具，那锈色暗红发黑，像是干涸的血。面具只遮住上半张脸，露出下半截干瘪的嘴唇和布满深壑皱纹的下巴。最令人不安的是他的眼睛——从面具的眼孔里露出的部分，浑浊无光，像是蒙着一层灰白色的翳，瞳孔扩散得几乎看不见。
他没有看张伟。或者说，他的视线没有焦点，只是朝着张伟所在的大致方向，递过来一个东西。
那是个冰冷的金属装置，形状如同单片眼镜，但结构更加复杂。边缘有细小的卡扣和接口，表面刻着肉眼几乎无法辨认的微缩符文。它躺在老者枯瘦、布满老人斑的手掌里，在织梦街霓虹的映照下，反射出冰冷的光。
“戴上。”老者的声音沙哑得像是沙砾在铁皮上摩擦，每个字都带着气音。
张伟接过装置。触感比想象中更凉，几乎刺骨。他将其覆盖在右眼上——左眼的绷带已经被林薇小心地拆除了，换上了更轻便的透光眼罩，但视力恢复的情况远不如预期。夜琉璃的评估是“视觉功能恢复约七成”，但这七成带来的不是清晰，而是更加令人晕眩的错乱感。
眼前的世界像是隔着一层不断晃动、流淌着暗红与灰白油污的毛玻璃。所有物体的轮廓都带着两到三层模糊的重影，色彩失真得像被水泡过的油画，光线刺眼得让人想要闭眼。他必须集中全部精神，才能勉强分辨出道路的走向和障碍物的大致轮廓。
装置卡扣自动收紧，紧贴皮肤，冰凉的感觉迅速蔓延到半边脸颊。
引路人已经转身，开始行走。他的步伐很奇特，明明看起来缓慢蹒跚，但速度却不慢。更重要的是，他行走的路径带着一种无法言喻的韵律——在织梦街这片最混乱、最癫狂的核心地带，他总能巧妙地避开那些肉眼可见的、漂浮在空气中的、掺杂着各色荧光的神经麻醉气雾；绕过两侧店铺橱窗里那些陈列着的、匪夷所思的意识接入体验装置和经过改造的“梦境”展品；避开那些扭曲的光影和断续的、直接作用于大脑皮层的声波干扰。
张伟跟在他身后三步远的地方，尽力模仿着老者的步伐节奏。他粗糙的“盲视”感知在这里几乎失效——太多的能量乱流，太多的精神污染，就像试图在沸腾的油锅里辨别水花的形状。他只能依靠那单片装置带来的、略微清晰的右眼视野，以及本能。
店铺橱窗里，有悬浮在半空、不断变换形状的彩色水母状生物，那是某种梦境实体的培育体；有戴着金属头盔、躺在躺椅上抽搐微笑的体验者，嘴角流着涎水；有展示着人类大脑皮层切片、浸泡在荧光液体中的标本罐。空气里的声音断断续续，有时是甜蜜的耳语，有时是尖锐的嘶鸣，直接钻进颅骨。
引路人始终沉默，仿佛这一切只是背景噪音。
最终，他们停在了一栋建筑前。
那塔楼毫不起眼，甚至可以说是丑陋。外表覆盖着厚重的、哑光的黑色金属板，板与板之间的焊接痕迹粗糙得像蜈蚣的脚。没有窗户，整栋建筑像是用铁水浇筑而成的实心块。只在接近地面的位置，有一扇低矮的、同样漆黑的金属门，门的高度勉强够一个成年人弯腰进入。
引路人停下脚步，枯瘦的手指抬起，在门上一个复杂的符号上按了一下。
他的动作很轻，但张伟注意到，那符号在触碰的瞬间，亮起了极其微弱的、暗红色的光，一闪即逝。
门无声地向内滑开，没有铰链摩擦声，没有电机运转声，就像一道影子融入了另一道影子。门后，是一条向上延伸的、同样没有任何照明、完全黑暗的螺旋阶梯。阶梯的材质看不清楚，只能感觉到那里面透出的、比外界更冷的寒意。
引路人侧过身，浑浊的眼睛“看”向张伟。
“上去。”他说，声音更哑了，“不要回头。不要停下。”
说完这句话，他向后一步，退入了织梦街那片光怪陆离的阴影里。不是走开，而是真的如同融化在阴影中般，身形迅速模糊、变淡，最终消失不见。连他站立的那片地面，都仿佛没有留下任何痕迹。
张伟站在黑暗的入口前。
左手腕上改装过的手环传来平稳但不容忽视的震动，像是一颗冰冷的心脏在皮下跳动。他最后“看”了一眼身后——那片霓虹闪烁、癫狂混乱、却也无法再为他提供任何庇护的织梦街，那些扭曲的人影，那些虚假的欢笑，那些沉沦的梦境。
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