他伸出手，手指触碰到冰凉光滑的书脊，稍稍用力，将这部沉重的书册向上提起。
书下方，是一个与桌面木质颜色、纹理几乎完全融为一体的隐藏式凹槽。凹槽内，几样东西静静躺着。
一叠裁切得整齐划一的檀褐色纸张，触手微凉且坚韧，那些水波暗纹在自然光下幽幽流转。最上面一张，一角沾染着那抹未能完全擦拭干净的暗红，形状恰似一滴干涸的血泪。
一支笔毫已使用过的狼毫笔，尖端凝结着暗红色的硬块。
一个白色小瓷碟，碟心残留着同样的暗红垢迹。
以及，一本没有封面、边角卷曲破损、纸色灰黄脆弱的古籍残卷。纸张薄如蝉翼，却又因年代久远而显得沉重，上面用蝇头小楷写着密密麻麻的竖排繁体字，字迹时而工整时而狂草，其间穿插着大量扭曲的、难以辨认的图形与符号。
张伟的心脏在那一刹那仿佛被一只冰冷的手攥紧，血液冲上头顶，又在耳蜗里化作尖锐的鸣响。他伸出手，指尖悬停在那本残卷上方一寸之处，一股混杂着陈年霉味、尘土气息和某种极淡的、类似于陈旧金属锈蚀又或是干涸体液的腥涩味道，隐隐约约钻入鼻腔。
他的指尖颤抖着，悬在那里，最终，还是没有落下。
窗外，惨淡的天光被重新积聚的乌云彻底吞噬，房间内的光线迅速暗淡下去，仿佛提前进入了另一个黄昏。书房里死寂一片，只有他自己压抑的呼吸声，在与凹槽中那本沉默的无名残卷，进行着一场无声而惊心动魄的对峙。那残卷静静躺着，像一个沉睡的、等待着被再次唤醒的古老秘密。
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