从“老歪脖子”酒馆回来，已是深夜。
村子彻底沉入了死寂，那股在酒馆里爆发的恐慌、愤怒和绝望，此刻被更浓重的夜色和寒冷给压了下去，发酵成一种令人窒息的沉默。
林家的土屋里，西屋的灯火也熄了。娘（赵秀）没有等他们，或是说，她不敢等，不敢问。
只有堂屋，那盏昏黄的豆油灯还亮着。
林老虎盘腿坐在火炕上，面前摆着一块破旧的油布。油布上，是他那杆用了半辈子的老猎枪，一杆单发的“老套筒”。
林啸天坐在他对面，面前是他那杆老毛瑟。
父子俩谁也没说话。
屋子里唯一的声响，是通条裹着棉布，在枪管里摩擦时发出的“嘶嘶”声。
这是林家雷打不动的规矩。枪，是猎人的第二条命。每次进山回来，不管多晚，多累，都必须把枪擦拭干净，上油保养。
今晚，这个规矩多了一层别样的沉重。
酒馆里的吵嚷声还在林啸天耳边回荡。王二麻子的哭嚎，赵铁匠的怒吼，还有老李叔最后的警告……“他提到了……‘林家’。”
“咔哒。”
林啸天把机括装了回去，拉了一下枪栓，清脆的金属撞击声在深夜里格外刺耳。
“好了。”他低声道。
“我看看。”林老虎伸过了手。
林啸天把枪递了过去。
林老虎没有像往常一样，只是拿起枪口对着灯火看一眼。他接过了枪，那双布满老茧的大手，以一种近乎温柔的姿态抚摸着冰冷的枪身。
他把枪横放在膝盖上，油灯的光，给这杆老枪镀上了一层暗红的微光。枪管已被磨得发亮，木质的枪托因为常年手握，呈现出一种深沉的枣红色。
“啸天。”
“爹。”
“你用这杆枪，有五年了吧。”林老虎的声音很低，像是在自言自语。
“五年零三个月。”林啸天记得很清楚，“我十五岁那年，打死第一头野猪，您才准我碰它。”
“五年了……”林老虎的手指，缓缓划过枪托上的一道旧伤痕，“你知道它的来历吗？”
“您说过，是爷爷传下来的。”
“传下来……”林老虎哼了一声，鼻孔里喷出两股白气，“这可不是传家宝。这是……从死人堆里捡回来的。”
林啸行一震，抬起了头。
“你爷爷，林大山，”林老虎的目光幽深，仿佛穿过了土墙，看到了几十年前的冰天雪地，“当年，他给‘老毛子’（沙俄）的马队当向导。他不干，老毛子就用马鞭抽他。他干了，带着那帮畜生进了山。”
“后来呢？”
“后来？后来那帮老毛子迷路了，马冻死了，人也快冻死了。你爷爷……把他们带进了一个风口。”
林啸天倒吸一口凉气。
“你爷爷一个人回来了。”林老虎的声音平静得没有一丝波澜，“还带回了两样东西。”
“啥？”
“一袋子金卢布，还有……这杆枪。”
林老虎的手掌“啪”的一声，拍在了枪身上。
“这是个俄国军官的枪。德国造，毛瑟1888。你爷爷不识货，就觉得这枪比咱们的‘鸟铳’强。他用这杆枪，打了半辈子猎，也打了半辈子……想过境的‘红胡子’（土匪）。”
林老虎顿了顿，似乎在回忆什么。
“后来，你爷爷把枪传给了我。”
他抬起那双比鹰还锐利的眼睛，看着林啸天。
“我没你爷爷那本事。我没敢去招惹老毛子，也没那胆子去当土匪。”
“我，”林老虎的胸膛挺了一下，“用它，守过边防。”
“守边防？”林啸天彻底愣住了，“爹，您……您不是猎户吗？您当过兵？”
“兵？”林老虎嗤笑一声，“狗屁的兵。大清朝那时候，叫‘边防射手’。说白了，就是朝廷花钱，雇咱们这些猎户，在边境线上看着老毛子。不给军装，子弹一个月……十发。”
“十发？！”
“十发。”林老虎点点头，“多一发都没有。可老毛子一过界，就是一队骑兵。马蹄子一响，地都震。怎么办？”
林啸天没有作声，他知道他爹在等他问。
“怎么办？”林啸天问。
“打。”林老虎吐出一个字。
“十发子弹，怎么打一队骑兵？”
“所以，我才是‘射手’。”林老虎的脸上透出一股林啸天从未见过的傲气，“我的营官，一个姓吴的汉子，他跟我说：‘林老虎，我就给你十发子弹。你得给我打退三十个老毛子。’”
“我问他，这咋打？”
“吴营官说，‘我不管你咋打。你打不退他们，他们就冲过来，把咱们都剁了。你看着办。’”
林老虎拿起烟袋锅，装了一锅烟，点上，狠狠吸了一口。
“那天，雪下得跟刀子似的。三十三个老毛子骑兵，排着队，慢悠悠地往界碑这边蹭。吴营官急了，说：‘林老虎！开枪！打他娘的！’”
“我没动。”
“为啥？”
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