村里闹饥荒，祠堂却夜夜飘出肉香。
我去偷看，只见族老们围坐分食一锅浓汤，脸上泛着饕足的油光。
他们看见我，热情招呼：“来，喝一碗，喝了就不饿了。”
汤很鲜，我却瞥见锅底沉着半片指甲，和我娘失踪时手上的一样。
我想吐，却发现自己的小拇指，不知何时缺了一小块。
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太阳是个烧白的铁饼，无情地烙在天上。地皮裂开蛛网般的口子，渴死的庄稼像一片片枯黄的乱发，耷拉着，一碰就碎成粉末。风也是烫的，卷着沙土，打在脸上生疼。整个村子，像一口被架在炭火上慢慢熬干的大锅，空气里除了焦土味，就是一股越来越浓的、甜丝丝的绝望。
树皮早就剥光了，草根也难得寻见。阿青的肚子瘪得贴住了脊梁骨，走起路来，肠子像拧在一起的干麻绳，一下下绞着疼。眼窝深深陷下去，看东西都蒙着一层昏黄的雾。娘是半个月前出去的，说去后山碰碰运气，找找还没干死的野菜，或是扒点能吃的土茯苓。然后，就再没回来。村里这样“出去”就没再回来的，不止娘一个。
祠堂是村里唯一还能看出点颜色的建筑，青砖黑瓦，飞檐翘角，沉默地蹲在村东头。平日里，除了年节祭祖，少有人去。可这半个月，每到夜里，那祠堂方向，总有一股奇异的肉香飘出来。
不是记忆里过年时炖猪肉的荤腥，也不是偶尔打到野兔山鸡的草腥。那香气……浓得化不开，醇厚到粘稠，带着一种勾魂摄魄的、让人舌底疯狂冒口水的鲜美。像是最上等的山珍海味，混合了十几种香料，在文火上煨了三天三夜才能有的味道。可这年月，人都饿得快吃土了，哪来的肉？哪来的香料？
香味顺着夜风，钻进每一扇破败的窗棂，钻进阿青的鼻子，像一只无形的手，攥住他空瘪的胃，狠狠揉捏。他听到隔壁传来孩子压抑的抽泣和大人烦躁的呵斥，听到更远处有人梦呓般咂巴着嘴。所有人都闻到了，但没人敢问，没人敢提。祠堂，那是族老们议事的地方，是村里最“正经”的去处。这肉香，来得邪性。
阿青躺在咯吱作响的木板床上，盯着漏风的屋顶，肚子叫得像打雷。娘失踪前那双干枯却温柔的手，总在他眼前晃。不行，他得去看看。万一……万一娘在祠堂呢？族老们或许找到了吃的，在分？这个念头让他浑身一激灵，又生出一点卑微的希望。
他不敢走正门，趁着下半夜，月亮被薄云遮住，像个蒙了灰的盘子。他像只瘦猫，贴着墙根的阴影，溜到了祠堂后面。平日里堆放杂物的后墙根，有个不起眼的狗洞，小时候捉迷藏发现的。他趴下，费力地挤了进去，沾了一身尘土和蛛网。
祠堂里没点灯，只有靠近祖宗牌位的神龛前，点着几支细细的线香，红光如豆，勉强照亮一小片区域。但这已经够了。阿青躲在堆放破旧幔帐的角落里，屏住呼吸，睁大了眼睛。
神龛前的空地上，架着一口巨大的铁锅，底下柴火正旺，发出噼啪轻响。锅里乳白色的浓汤翻滚着，咕嘟咕嘟，正是那勾人肉香的来源。平日里德高望重、面容严肃的几位族老，此刻围坐在锅边。他们穿着浆洗得发白的旧长衫，脸上映着跳动的火光，平日里干瘪蜡黄的脸颊，此刻竟泛着一层奇异的、油润的红光。那不是健康的红晕，而是一种饱食后餍足的、近乎妖异的油光。
他们手里拿着粗瓷碗，用木勺从锅里舀出浓稠的汤汁，小口小口地啜饮着，喉结滑动，发出满足的叹息。没人说话，只有吞咽声、汤锅的沸腾声、柴火的爆裂声，交织成一种古怪的韵律。
阿青的胃狠狠抽搐了一下，口水不受控制地涌上来。那香气太霸道了，钻进他的四肢百骸，让他头晕目眩，几乎要忘记自己来干什么。他死死咬住嘴唇，用疼痛保持清醒，目光在那些族老油光的脸上和那口翻滚的锅之间来回移动。
锅里除了浓汤，似乎还煮着什么大块的东西，随着汤滚而沉沉浮浮，看不真切。
忽然，坐在上首的大族老，那个平日里最不苟言笑、留着山羊胡的老头，似乎察觉到了什么，舀汤的动作一顿，浑浊的眼珠缓缓转动，精准地投向了阿青藏身的角落。
阿青心脏骤停，身体僵硬得像块石头。
其他族老也停下了动作，齐刷刷地转过头。一张张泛着油光的脸，在昏暗跳动的光影里，面无表情地看着他。
空气仿佛凝固了，只有肉汤还在不知疲倦地咕嘟着。
然后，大族老的嘴角，极其缓慢地，向上扯动，拉出一个堪称“慈祥”的笑容。只是那笑容嵌在那张油光满面的脸上，在昏红的光线下，有种说不出的怪异和僵硬。
“是阿青啊，”大族老的声音比平时温和了许多，却带着一种湿漉漉的粘腻感，“躲在那里做什么？饿了吧？”
旁边的二族老也咧开嘴，露出被烟熏黄的牙齿：“过来，孩子，过来。”
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