邢奇躺在榻上看着头顶那顶绣着蟠龙的帐子，看着那条张牙舞爪的龙，沉默了很久。
他的喉咙里发出古怪的笑声，初很低，低得像是在喉咙里打转，然后越来越响越来越亮，像是一把生了锈的刀在磨刀石上一下一下地磨着。
他笑得上气不接下气，笑得眼泪都出来了，笑得脖子上的伤口裂开了，鲜血渗出来，浸湿了纱布。他不在乎，他不在乎流多少血，也不在乎还能活多久。他只知道，他还能站起来，还能重新夺回他失去的一切。
邢远坐在他床边，看着他那张因为狂喜而扭曲的脸，心中涌起一阵说不清道不明的复杂情绪。他是该高兴的，兄长能站起来是邢家的大幸。
可他高兴不起来，因为他知道兄长一旦站起来，第一件事就是从自己手中夺回权力。到那时候他该何去何从，他不知道。
他只知道，他不能再失去沈淼，不能再失去这个家，不能再失去自己。
邢奇能下床的那天是一个阴沉的午后。他扶着床沿颤巍巍地站起身，腿还在发抖，膝盖像是灌了铅，可他的眼睛亮得惊人，亮得像两团火焰，烧得整个人都在发烫。
站在一旁的太医连忙上前要扶他，被他一把推开踉跄了两步差点摔倒，可他没有倒，站稳了，一步一步朝门口走去。他的脚步很慢，每一步都像是在丈量什么，又像是在宣示什么。
窗外的阳光洒进来照在他脸上，将那张因为久病而苍白瘦削的脸照得半明半暗，嘴角挂着一抹志在必得的笑意，活像一只从坟墓里爬出来的僵尸。
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