齐麟靠在门框上，望亭镰刀立在身侧。他看着应封肩头的伤，又看了看窗外渐渐暗下来的天色，忽然道:
“那女人说，药铺的药材都被烧了。”
墨徵抬眼:“你的意思是——”
“毒是从药铺烧掉的那些药材里来的？”清晏接过话头。
“不一定。”齐麟摇头，“但肯定有关联。一个镇子，药铺是救命的地方。掌柜死了，药童疯了，药材烧了——这不合常理。”
常理。
白狮镇还有常理可言吗？
……
窗外，天色彻底暗了下来。
不是夜幕降临——白狮镇没有真正的黑夜，只有更深、更沉的铅灰色，像一块巨大的、冰冷的铁板压在镇子上空。
而远处，那些灰影开始蠕动。
从石屋的阴影里，从积雪的缝隙里，从镇子每一个阴暗的角落。
它们缓缓聚集，朝着不归栈的方向。
客栈二楼，二零三房间的窗纸上，映出五人围坐的身影。
而在三楼，最深处的那个房间里。
提灯的女人站在窗前，望着下方街道上那些蠕动的灰影，鲜红的嘴唇微微勾起。
油灯的光，在她空洞的眼睛里跳跃。
她轻声哼起一首古老的调子。
调子哀婉，断断续续，像在诉说什么，又像在召唤什么。
楼下，清晏忽然抬起头。
“你们听……”
“什么？”
“有人在唱歌。”
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