雏鹰长得很快，一天一个样。绒毛褪了，硬羽长出来了，翅膀硬了，开始扑腾了。巴图用肉引着它们在院子里飞，把肉举得高高的，让雏鹰飞上来啄。雏鹰扑棱着翅膀，踉踉跄跄地飞了几步，掉在地上，爬起来再飞。巴图跟在后面跑，满头大汗，但脸上的笑一直没断。
“巴图，鹰不能这么喂。”乌力罕走过来，蹲在鹰架前，“鹰要饿着驯，不能撑着。饿了它才听你的话，饱了它就不理你了。”
巴图恍然大悟。他减少了喂食的次数和分量，让雏鹰保持饥饿。果然，饿了的鹰更听他的话，他抬手，鹰就飞过来；他吹哨，鹰就落在他手臂上。那种感觉，比什么都好。
秋天，雏鹰长大了，能捕猎了。
乌力罕带着巴图和两只鹰进了山。巴图的手臂上站着一只鹰，鹰戴着眼罩，安静地站着。山里的风很大，吹得鹰的羽毛翻飞，但它一动不动，像个入定的老僧。乌力罕走在前面，手里拄着一根木棍，目光在山林里扫来扫去，像两把探照灯。
“放鹰要看风向。”乌力罕停在一面山坡上，“鹰要逆风放，顺风飞太快，不好控制。还要看地形，要选开阔的地方，树不能太密，密了鹰飞不起来。”
他摘下鹰的眼罩，鹰眨了眨眼，适应了光线，歪着头看了看四周。乌力罕一抬手，鹰翅膀一展，“扑啦啦”一声冲上了天空，越飞越高，越飞越远，在天空中变成一个小黑点，盘旋着，翅膀一动不动，像一架滑翔机。
巴图抬头看着，脖子仰得酸了，眼睛都不敢眨。
不一会儿，鹰俯冲下来了。速度快得像一道黑色的闪电，翅膀收拢，头朝下，直直地扎向地面。草丛里有什么东西在跑，是只野兔，灰褐色的毛，在枯草里很难看清，但鹰看得一清二楚。野兔跑得飞快，左拐右拐，想甩掉鹰。鹰的速度更快，眨眼间就追上了，伸出爪子，一把抓住野兔的背。野兔惨叫了一声，挣扎了几下，不动了。
“好！”巴图激动得跳了起来。
鹰站在猎物上，翅膀张开，护着自己的战利品，嘴里发出尖锐的叫声，像是在宣告胜利。巴图跑过去，从鹰爪下接过野兔，野兔还温热，背上被鹰爪抓了几个血洞，血顺着毛往下淌。他蹲下来，摸着鹰的头，鹰歪着头看他，眼睛里的光很亮。
“好鹰，好鹰。”巴图的声音都变了调，激动得浑身发抖。
乌力罕站在远处，看着这一幕，眼眶湿了。他想起自己年轻的时候，第一次放鹰，也是这个场景，也是这个感觉。四十多年了，鹰猎在他手里没断过，现在在巴图手里，也不会断了。
傍晚，回到合作社。巴图把打到的野兔挂在鹰架上，让鹰啄食。鹰撕下一块肉，仰头吞了下去，嘴角沾着血。巴图蹲在旁边看着，嘴角的笑一直没收。
“乌力罕叔，我学会了吗？”他问。
乌力罕站在他身后，抽着烟袋，眯着眼看那只鹰，目光很深远，像在看着很远很远的地方。他没有回答，但嘴角慢慢弯了起来。他走过去，从怀里掏出一样东西，递给巴图。
是一副鹰哨。
黄铜做的，很老了，磨得锃亮，上面刻着鄂伦春族的纹饰，线条粗犷，有一种说不出的古朴。乌力罕的阿爸留给他的，他用了四十多年，现在传给巴图。
“这是你爷爷的爷爷传下来的。”乌力罕的声音很轻，轻得像是怕惊着什么，“每一代驯鹰人都用过它。巴图，从今天起，你是鄂伦春族的新一代驯鹰人。”
巴图双手接过鹰哨，捧在手心里，像捧着一件圣物。他的手指在鹰哨上轻轻摩挲，感受着那些纹路、那些痕迹、那些岁月留下的印记。他的眼泪终于掉了下来，啪嗒啪嗒滴在鹰哨上，把黄铜滴得锃亮。
他鞠了三个躬，深深地，几乎弯到了地上。
巴图的父亲起初不同意他学鹰猎。老巴头是个老实巴交的庄稼人，种了一辈子地，觉得鹰猎是不务正业，不能当饭吃。父子俩吵了好几架，脸红脖子粗的，谁也不让谁。
“学那个有啥用？能当饭吃？”老巴头蹲在院子里，抽着旱烟，脸黑得像锅底。
“爸，这是咱鄂伦春人的根！”巴图急了，“根不能断！”
“根？根能当饭吃？”老巴头把烟袋锅子在鞋底上磕了磕，火星子溅了一地，“你爷爷那一辈靠打猎为生，那是因为没地种！现在有地了，你还去打猎？脑子有病！”
父子俩吵得不可开交的时候，陈阳去了他家。他拎了两瓶酒，坐在老巴头的炕头上，跟他唠了一下午。
“老巴叔，巴图学鹰猎，不是坏事。”陈阳给老巴头倒了一杯酒，“现在城里人稀罕这个，驯鹰、放鹰，人家花钱来看。巴图要是学会了，将来咱们搞旅游，他能当教练，领着游客看鹰猎，一天能挣好几十块。”
老巴头端着酒杯，没喝，眯着眼看陈阳：“一天好几十块？”
“不止。”陈阳跟他碰了一下杯，“等名气出去了，一天上百都有可能。比种地强多了。”
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