磨盘滩的雾散尽后，下游的江面露出了一条从未见过的水路。
那不是河道，是裂缝——从磨盘滩尽头开始，笔直地往下游延伸，宽约三丈，两侧的水壁凝固如墙，泛着铅灰色的冷光。
裂缝底部裸露的河床上没有泥沙，也没有碎石，而是一层又一层的青石板，一级级往下铺，像通往地底的台阶。
陈九河把船驶入裂缝时，两侧的水墙突然合拢了一瞬，船尾的浪花被吞没得干干净净，连声音都没有留下。
他回头看了一眼，来路已经消失，只剩一片浑然的黑。
“这是第五道门的路。”
林初雪站在船头，竹篙竖在身前，顶端的“渡”字在黑暗中微微发光。
那光芒照出裂缝两侧水壁里的东西——人的影子，密密麻麻，层层叠叠，嵌在水壁中，像琥珀里的虫子。
它们闭着眼，一动不动，保持着同一个姿势：跪着，双手合十，面朝裂缝深处的方向。
不是鬼哭滩那些挣扎的影子，也不是磨盘滩那些相互吞噬的残魂，而是另一种更安静、更古老、更让人脊背发凉的存在。
“它们不是亡魂。”林初雪伸手触碰水壁，指尖穿进去，碰到那些影子的脸。脸是凉的，但不是尸体的凉，是石头的凉，“它们是被封在这里的。”
“封了多久？”陈九河问。
林初雪闭上眼。活尸脉在皮肤下跳动，那些名字没有浮现，而是向更深处沉去，沉到她血脉的源头，沉到她母亲留在她体内的那缕感应。
“三百年。”她睁开眼，“它们是清朝的兵。”
裂缝越来越宽，两侧水壁里的影子越来越多，从跪着变成站着，从站着变成列队，从列队变成行军。它们不再是静止的琥珀，而是在缓慢移动，像一队被凝固在时间里的阴兵，永远走不到尽头。
裂缝的尽头，是一座城门。
不是沉在水底的城门，而是从河床里长出来的——青砖灰瓦，飞檐斗拱，门楣上挂着一块匾额，匾上的字已经被水浸泡得模糊，但陈九河的阴瞳能看见那两个字：
“鬼门”。
城门紧闭。门板上钉满了铜钉，每颗铜钉上都刻着一个“镇”字。门缝里塞着黄符，黄符上的朱砂已经发黑，但还能看出画的不是寻常的镇魂符，而是某种更古老、更凶戾的东西——一张张扭曲的人脸，嘴大张着，像在喊，又像在吞。
林初雪走到城门前，伸手去摸那些黄符。指尖刚碰到符纸，符纸突然自燃，烧成灰烬。灰烬落在她掌心，凝成一个小小的、扭曲的字：
“兵”。
城门的缝隙里，传来铁链拖拽的声音。
然后是脚步声。沉重的、整齐的、像千百只脚同时落地的脚步声。
咚。咚。咚。
城门缓缓打开。
门后的世界，不是陈九河想象中阴森的地宫，也不是堆积如山的白骨，而是一座军营。
巨大的、完整的、灯火通明的军营。营帐一排接一排，望不到头；旗杆一根接一根，直插黑暗深处；营帐之间是宽阔的校场，校场上站着密密麻麻的人——不是影子，不是亡魂，而是人。穿着清朝号衣的士兵，扛着锈迹斑斑的火枪，腰挎长刀，面色青灰，眼窝深陷，但眼睛是睁着的。
它们看着城门口，看着林初雪和陈九河。
最前面的是一个骑马的将领。马已经死了，只剩骨架，但还站着，四蹄踏在地上，发出沉闷的声响。将领穿着铠甲，铠甲上满是刀痕箭孔，脸上罩着铁面具，只露出一双眼睛。那双眼睛是赤红色的，像两团烧着的炭。
“来者何人？”将领开口，声音像铁器摩擦，刺得人耳膜发疼。
林初雪举起竹篙，“渡”字的光芒照在将领脸上，铁面具下发出滋滋的声响，像被火烧。将领没有后退，反而策马向前一步，马蹄踏在地上，震得整座军营都在颤抖。
“三百年前，朝廷派我们镇守此地，封鬼门，禁阴兵，不许任何人进出。”将领的声音没有起伏，像在背诵一道背了三百年的军令，“擅闯者，斩。”
林初雪没有退。
“你们镇了三百年，”她说，“镇住了吗？”
将领沉默了。
那双赤红色的眼睛里，有什么东西在闪烁。不是愤怒，不是杀意，而是某种更复杂的、被压抑了三百年的情绪。
“没有。”他承认，“镇不住。”
他翻身下马，铠甲哗啦作响。他走到林初雪面前，低头看着她——他比她高出两个头，铁面具几乎贴到她脸上。面具下的呼吸是冰冷的，没有活人的温度，但有一种沉重的、像山一样的压迫感。
“三百年前，这里不叫鬼门，叫‘归门’。亡魂从这里过江，去该去的地方。后来河伯会的人改了风水，把归门变成鬼门，把渡口变成关口，把摆渡人换成守军。他们要我们挡住所有亡魂，不让一个过去。”
他转过身，指着军营深处。那里，有一座巨大的石台，石台上堆满了东西——不是尸体，是灯。成千上万盏灯，青色的、白色的、暗红色的，密密麻麻，堆得像一座小山。有些还亮着，有些已经熄灭，熄灭的那些灯盏里，还残留着半截灯芯，灯芯是人的手指。
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