走在最后的，是一个年轻的小兵，脸上还带着伤疤，瘸着一条腿。他走到林初雪面前，停下来，从怀里掏出一样东西——是一盏灯，很小的灯，用纸糊的，已经破了好几个洞，但里面的火还亮着，微弱地跳动着。
“这是...我娘给我的。”他的声音很轻，像怕惊醒什么，“她说，点上这盏灯，就能找到回家的路。我点了三百年，一直没灭。”
他把灯递给林初雪。
“送给你。你比我们更需要它。”
林初雪接过灯。灯很轻，轻得像没有重量，但掌心是温热的，像活人的体温。
小兵笑了，那笑容里有三百年的等待，三百年的坚守，三百年的终于放下。然后他转过身，一瘸一拐地走上那条路，消失在暖黄色的灯光里。
城门开始崩塌。青砖一块块剥落，瓦片一片片坠落，门楣上的匾额裂成两半，“鬼门”两个字在碎裂前，变成了“归门”。匾额落地时，化作粉末，被风吹散。
军营也塌了。营帐倒下，旗杆折断，校场裂开无数道缝隙，缝隙里涌出清澈的水。水漫过那些灯盏，一盏盏熄灭，但熄灭的不是灯，是三百年的枷锁。
最后消失的是那座石台。堆了三百年、三百八十万盏灯的台子，在崩塌的瞬间，所有的灯同时亮起，然后同时熄灭。亮起的是三百年的等待，熄灭的是三百年的囚禁。
林初雪站在崩塌的城门前，手里捧着那盏纸糊的灯。灯里的火还在跳，微弱但坚定，照亮她苍白的脸。
陈九河走到她身边。
“他们走了。”
林初雪点头。
“我们也走吧。”
她又点头。但她没有动，只是看着那盏灯，看着灯里跳动的火苗。
“阿河，”她轻声说，“你说，我娘也在等这样的灯吗？”
陈九河没有回答。他只是把外套裹紧她，接过那盏灯，牵着她走上船。
船驶离崩塌的城门时，身后传来最后一声巨响。他回头，看见城门彻底塌陷，露出底下的江水。江水从裂缝中涌出，灌满废墟，把一切都淹没了。
水面上，浮起无数盏灯。
暖黄色的，像黄昏。
它们顺着江水往下游漂，一盏接一盏，照亮前行的路。
林初雪靠在船舷上，看着那些灯，嘴角微微翘起。
“还有四道门。”她说。
“嗯。”
“不急。”她闭上眼睛，把那盏纸糊的灯抱在怀里，“让它们先走。”
船在灯河中缓缓前行。
两岸的黑暗中，有什么东西在注视，有什么东西在等待，有什么东西在沉睡。
但它们不急。
灯还亮着，路还通着，该来的人会来，该走的人会走。
江水流淌，千年如一日。
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