“他们自己会出来。”林初雪说,“等他们想出来的时候。”
老人点了点头,跨过那条线。
他站在有水的这边,低头看江水,看那些发光的卵石,看那些银白的游鱼。他蹲下来,用手捧了一捧水,水从指缝漏下去,漏得干干净净。
“我娘说,水是活的,人是死的。死了的人,要用水洗干净,才能重新活。”他把空手掌贴在脸上,“我洗了几千年,洗得自己都透明了。现在,该活了吧。”
他站起身,朝林初雪鞠了一躬。然后他转身,朝下游走去。走了几步,又回头,看着她手里的灯。
“这灯,”他说,“能留在这里吗?”
“为什么?”
“这里没有灯。几千年的空白,连一盏灯都没有。那些人——那些还在里面的、透明的人——他们也需要一点光。”
林初雪看着那盏灯。很小,很旧,纸都泛黄了,是磨盘滩那个瘸腿小兵送给她的。灯芯还亮着,暖黄色的,像刚点上的蜡烛。
她把灯放在那条线上。
灯稳稳地立着,火苗跳了跳,没有灭。光照进空白,照出那些透明的、看不见的、三千年的沉默。空白深处,有什么东西在动——很小,很慢,像在朝光的方向走。
老人笑了。他转过身,继续往下游走,越走越远,越走越小,最后变成一个黑点,消失在江面的尽头。
林初雪站在那条线上,看着那盏灯。
陈九河走过来,站在她身边。
“灯给了他们。”他说。
“嗯。”
“我们没灯了。”
林初雪没有回答。她只是低头看自己的胸口——那个“渡”字还在,但不再是浮在表面,而是沉下去了,沉到皮肤底下,沉到肌肉里,沉到骨头里,沉到她自己也看不见的地方。但她能感觉到,它在那里,亮着,像灯。
她抬起头,看着下游的方向。九道门都过了。该渡的都渡了,该等的都在等,该亮的灯还亮着。
“走吧。”她说。
“去哪?”
她想了想,说了一个很久没去过的地方:“回家。”
船掉头,往上游驶去。
身后,那盏小灯还在线上亮着,光照进空白,照出一条路。
空白的深处,有什么东西在朝光走。
很慢,但没停。
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