“他们自己会出来。”林初雪说，“等他们想出来的时候。”
老人点了点头，跨过那条线。
他站在有水的这边，低头看江水，看那些发光的卵石，看那些银白的游鱼。他蹲下来，用手捧了一捧水，水从指缝漏下去，漏得干干净净。
“我娘说，水是活的，人是死的。死了的人，要用水洗干净，才能重新活。”他把空手掌贴在脸上，“我洗了几千年，洗得自己都透明了。现在，该活了吧。”
他站起身，朝林初雪鞠了一躬。然后他转身，朝下游走去。走了几步，又回头，看着她手里的灯。
“这灯，”他说，“能留在这里吗？”
“为什么？”
“这里没有灯。几千年的空白，连一盏灯都没有。那些人——那些还在里面的、透明的人——他们也需要一点光。”
林初雪看着那盏灯。很小，很旧，纸都泛黄了，是磨盘滩那个瘸腿小兵送给她的。灯芯还亮着，暖黄色的，像刚点上的蜡烛。
她把灯放在那条线上。
灯稳稳地立着，火苗跳了跳，没有灭。光照进空白，照出那些透明的、看不见的、三千年的沉默。空白深处，有什么东西在动——很小，很慢，像在朝光的方向走。
老人笑了。他转过身，继续往下游走，越走越远，越走越小，最后变成一个黑点，消失在江面的尽头。
林初雪站在那条线上，看着那盏灯。
陈九河走过来，站在她身边。
“灯给了他们。”他说。
“嗯。”
“我们没灯了。”
林初雪没有回答。她只是低头看自己的胸口——那个“渡”字还在，但不再是浮在表面，而是沉下去了，沉到皮肤底下，沉到肌肉里，沉到骨头里，沉到她自己也看不见的地方。但她能感觉到，它在那里，亮着，像灯。
她抬起头，看着下游的方向。九道门都过了。该渡的都渡了，该等的都在等，该亮的灯还亮着。
“走吧。”她说。
“去哪？”
她想了想，说了一个很久没去过的地方：“回家。”
船掉头，往上游驶去。
身后，那盏小灯还在线上亮着，光照进空白，照出一条路。
空白的深处，有什么东西在朝光走。
很慢，但没停。
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