新碑沉下去的第七天夜里，江底传来了婴儿的哭声。
不是一声两声，是成片的，像春天池塘里的蛙鸣，此起彼伏，绵延不绝。
哭声从下游传上来，顺着江风飘进白帝城的每一条巷子、每一间屋子。
人们从梦中惊醒，以为是哪家孩子在哭，披衣出门看，街上空无一人，只有月光照在青石板上，白花花的，像霜。
哭声又从江面飘来，飘进耳朵里，钻进骨头里，怎么捂都捂不住。
周老头也被哭声惊醒了。
他披着衣服走到码头上，看见江面上浮着一层白雾，雾里有什么东西在动——不是人影，是更小的、更模糊的轮廓，像婴儿。
它们在水面上爬，从下游爬上来，爬到码头边，爬到石阶上，爬到岸上。
它们没有声音，只有那些哭声，从它们身体里发出来，但它们的嘴没有动。
嘴是闭着的，紧紧抿着，像怕漏风。
林初雪也听见了。她从床上坐起来，手背上那个“雪”字在黑暗中发光，青白色的，像月光。
她穿好衣服，走到门口。
陈九河已经站在门外，手里握着剖尸刀的新柄——旧柄断了之后，他用桃木削了一个，虽然不如原来的，但也能用。
“听见了？”他问。
“听见了。”她推开门，走到码头上。那些婴儿已经爬到了石阶最上面，离她只有几步远。她蹲下来，看最近的那个——很小，像刚出生的猫，皮肤青紫，脐带还连着，拖在地上，像一条细长的尾巴。
它闭着眼，嘴抿着，但哭声从它身体里传出来，不是从喉咙里，是从皮肤里，从骨头里，从每一个毛孔里。
林初雪伸手去摸它。指尖刚碰到它的皮肤，它突然睁开了眼。眼睛是红的，不是充血的红，是虹膜的颜色——像烧红的炭，像凝固的血，像夕阳映在江面上的那种红。它看着她，嘴还是抿着，但哭声变了，从哭泣变成呼唤，从呼唤变成一句话：“妈妈。”
林初雪的手缩了回来。那个婴儿也跟着往前爬了一步，脐带在地上拖出一道湿痕。它又喊了一声：“妈妈。”声音很轻，像风吹过水面，但每个字都清楚得像刻在石头上。
“你不是我生的。”林初雪说。
婴儿停了一下。然后它笑了，那笑容在青紫的脸上扭曲得不成样子，但林初雪看懂了——是苦。它知道不是她生的，但它没有妈妈。它从来没见过妈妈。它从江底爬上来，爬了很远的路，就是为了喊一声妈妈。喊给谁听都行，只要有人应。
林初雪没有应。她只是看着它，看着它身后那些越来越多的婴儿——从江底爬上来，从雾里钻出来，从石缝里挤出来。它们都闭着嘴，都睁着红眼睛，都拖着脐带，都在喊妈妈。声音叠在一起，像一首没有歌词的歌。歌里唱的是：“我们在江底待了太久。太冷，太黑，太饿。我们想吃奶，想被抱，想有人拍我们睡觉。但我们没有。什么都没有。只有水，和石头，和那些不会说话的碑。”
林初雪站起来，看着那些婴儿。它们已经爬满了码头的石阶，还在往上爬，爬到街上，爬到屋檐下，爬到窗户边。它们用头撞门，用指甲抓墙，用脐带缠住栏杆。它们想进去，想进到有人住的地方，想闻到活人的气味，想感受到活人的温度。
“它们是怎么出来的？”陈九河问。
林初雪看着江面。江面上，那片新碑沉下去的地方，水色又变了——从青黑变成暗红，从暗红变成漆黑。黑得像墨，像深渊，像没有星星的夜。黑水在翻涌，不是沸腾，是有什么东西从下面顶上来。不是碑，是碑下面的东西。碑盖住了洞，但没盖严。洞的边缘还有缝隙，缝隙里渗出水，水里有东西——很小，很细，像蚯蚓。它们从缝隙里钻出来，顺着水爬到江底，爬到泥沙里，爬到石头上，然后变成婴儿。
“碑没盖严。”林初雪说，“下面的东西从缝隙里漏出来了。漏出来的不是它自己，是它的梦。它梦见自己有很多孩子，那些孩子从江底爬上来，找妈妈。”
“它为什么做这样的梦？”
林初雪没有回答。她只是蹲下来，又看了看那个最近的婴儿。婴儿已经不喊了，只是看着她，红眼睛里倒映着她的脸。倒影里的她，不是她——是一个女人，穿着蓝布衫，头发花白，背弯得像一张弓。是她娘。婴儿看见的是她娘，不是她。因为它要找的妈妈，是那个几千年前把它扔进江里的人。那个人不是她娘，是河伯会的人。但它认错了，把每一个穿蓝布衫的女人都当成妈妈。
林初雪脱下外套，露出里面的白衬衫。婴儿看见白衬衫，眼睛里的倒影变了，从她娘变成另一个女人——更年轻，更瘦，脸上有泪痕。那是它真正的妈妈，几千年前把它扔进江里的那个女人。它记得她穿白衬衫，记得她脸上有泪痕，记得她把它从怀里解下来，放进水里，看着它沉下去。它沉了几天几夜才死。死之前一直在想：妈妈为什么不要我？
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